FELIZ AÑO.

A todos los que me leen y a los que no me leen, que sus deseos sean cumplidos durante el 2009.

Mi único deseo es hacer ese viaje, que nos toca este año, al corazón de África, dónde están los regalos que nos trae el nuevo año.

Google Analytics.

Hace exactamente un mes instalé en este blog la herramienta Google Analytics, que parece ser el instrumento más fiable para medir el tráfico real que tiene cualquier web, incluída ésta. Este chisme arroja datos bastante curiosos, la mayoría de algunos absurdos, pero que quiero compartir.

Por ejemplo, a estas horas y en un mes exacto, el blog ha tenido 311 visitas (lo que hace una media de 10 lectores diarios), que han permanecido diariamente 1 minuto y 56 segundos en ella (¿para todo son tan rápidos?). El día que más gente entró fue el 18 de diciembre (19 personas) y el artículo más leído en este tiempo uno reciente: "Convocatoria", con 36 lecturas. El 57,6% usan Internet Explorer y el 33,76% Firefox como navegadores.

Ha entrado gente desde España (La Laguna, Santa Cruz, Arona, Las Palmas, Sevilla, Granada, Almería,Madrid, Valencia, Barcelona, Burgos, Gijón, Santander, Palma, Zaragoza, Castellbisbal y Mollet), Argentina, México, Perú, Marruecos y ¡Bielorusia!.

Los lectores (muchos de ellos despistados, evidentemente) o bien tienen la página en "favoritos" o bien entran por Google poniendo palabras o frases tan dispares como "elabajofirmante", "cola del paro", "frases de empezar de nuevo", "el patio de mi colegio de abogados" (¡!), "historias pasadas en la cola del paro" o "trastorno bipolar i medicado tengo mis bajones fuertes" (¡¡¡¡!!!!!!).

En fin. Cosas de internet. Feliz año 2009.

Inventario.

307 papeletas de conciliación.
95 reclamaciones previas.
260 demandas.
271 escritos de trámite.
48 denuncias a la Inspección de trabajo.
17 recursos de suplicación.
3 impugnaciones de recurso de suplicación.
Más de 400 consultas.
136 juicios preparados.

¿Cuántos asuntos ganados, cuántos perdidos? Yo soy seguidor de a fe de Torrebruno: lo importante no es ganar, sino participar....

Feliz navidad.

Dos ejemplos de memoria histórica.

Primera: El concejal de Seguridad y Tráfico del Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife, Hilario te doy un piñazo aquí mismo Rodríguez, se expresa en Diario de Avisos con estas palabras al cuestionarle sobre la memoria histórica:

"Ya está bien de depender de papá estado. Nadie se acuerda de los quinientos años que llevamos de colonialismo español. Voy a presentar una moción en el Ayuntamiento contra la conquista de los españoles al pueblo guanche, y me da igual que mi partido y el PP no apoyen la moción". (http://www.diariodeavisos.com/diariodeavisos/content/245049/template/30/)

Hay que joderse. A ver quien tiene bemoles de presentar una moción contra la conquista de América, sobre la conquista del Oeste o sobre la conquista de las Galias. Después del esperpento de las ONG's en el Ayuntamiento, la corporación no gana para pagar a bobos.

Segunda: El 21 de diciembre de 1981, España le metió 12 goles a Malta. John Bonello, que así se llamaba el portero maltés, sigue presumiento de inocencia. Al descanso, el resultado era de solo 3-1 (ojo a las ¿estiradas? del susodicho en esos tres primeros goles). 9 sospechosos goles en 45 minutos (ejemplos, los 3 goles de Rincón, que entra como Pedro por su casa). Él sería inocente, otra cosa es que lo fuesen sus compañeros. Si esos vestuarios del Villamarín hablaran.

Al menos, esta historia es más divertida de recordar.

El pito del sereno, el amor incomprensible y otras historias.

El pito del sereno.

Lo que se presentaba como una representación de abogados laboralistas en la Junta del Colegio de Abogados terminó con una performance en solitario de servidor, apoyado por la inestimable ayuda de Alicia. Los demás convocantes, debido a cuestiones laborales, se quedaron en la estacada. Allí estaba yo, participando de un congreso a la búlgara, dónde las cuentas para 2009 se aprobaron por la unanimidad de los 20ytantos asistentes y donde no se explicó cómo acaba el ejercicio de 2008. De ahí a los ruegos y preguntas.

Tras el apasionante debate sobre si los procuradores del turno de oficio deben o no fotocopiar las actuaciones a los abogados de oficio y la solicitud al Colegio de que se organice una conferencia o similar que explique a los letrados cuáles son las funciones de la "Procura", al verme solo y en parte comprometido, no me quedó más huevos que levantar la mano y pedir la palabra. Me levanté y largué el discurso conocido sobre lo mal que está la jurisdicción social y lo mal que va a estar el día que tengamos nuestra pseudo oficina de trabajo, al menos durante horas, a la intemperie de la aún llamada Avenida 3 de Mayo.

Y, haciendo mía la expresión del entrenador del Sporting de Gijón, Manolo Preciado, hace unas semanas, me he ido con la sensación de que somos la última mierda que cagó Pilatos. La respuesta del Decano a nuestras (mías y de Alicia) plegarias se ciñeron al uso de la ironía. A saber:

a) Qué suerte tenemos por tener la carga de juicios diarios y semanales que soportamos. Un imbécil con cara de mequetefre tuvo, incluso, la desfachatez de mirar para atrás para lanzarme un "pues que suerte, aquí los discriminados somos los demás". Ni que decir tiene que el imbécil debe ser de esos abogaduchos que debe vivir exclusivamente de la sopa boba del turno de oficio, un frustrado sin oficio ni beneficio.

b) Si el local vale 150 millones de pesetas al año, "tan malo no debe ser".

c) En lugar de quejarnos, propongamos alternativas tales como buscar nosotros un local que se ajuste a las necesidades de la jurisdicción. Evidentemente contesté que a mi no me pagan por buscarle un local al Gobierno de Canarias. A lo mejor, si me llevara comisión, me lo pensaba y todo.

c) La Administración, con la que nos llevamos muy bien, nos ha asegurado que el local es una maravilla, que van a colocar una marquesina y que contará con una sala de espera de, agárrense, 300 metros cuadrados.

Evidentemente, porque va a haber una sala de 300 m2 van a instalar una marquesina, toldo o como puñetas quieran llamarlo, en el exterior.

d) Aunque la prensa se haya hecho eco de la noticia del traslado y de sus consecuencias, la prensa dice muchas cosas y muchas mentiras, así que mejor no creérsela. Lo dice quien se ha hecho un publireportaje en el Diario de Avisos hace unas semanas para loarse a si mismo. Esa prensa, esa parte de los medios, si es creíble.

El uso poco inteligente y, sobre todo, no respetuoso del Decano hace que me piense si no merece la pena darse de baja en este Colegio y darse de alta en otro más barato y que vele más por nuestros derechos e intereses.

Hoy, más que nunca, me ha dado vergüenza estar inscrito en el Ilustre Colegio de Abogados de Santa Cruz de Tenerife. Me he sentido tratado como al pito del sereno.

El amor incomprensible.

Al salir del edificio El Cabo más caliente que el cenicero de un bingo, me encontré a Agustín a la salida, que pasaba por allí, y a la vista de que servidor no tenía planes, ni comida en la nevera, para este viernes, decidí colgarle de él para ir al Cóctel de Abogados. Como dijo uno por allí, había que amortizar la cuota bimensual, aunque fuera con un par de coca colas, una copa de vino y una jartada de tortilla. Jódanse, cabrones, comí más tortilla de la que un ser humano es capaz de ingerir.

Durante el ágape, lleno de trajes, corbatas, alguna en trajede fiesta y cabezas de buñuelo (gracias por el concepto, Jose), Lizundia no hizo más que psicoanalizarme en público y mostrar sus resultados científicos a todo el que pasaba por allí. No puedo molestarme: estoy acostumbrado y e'disfruta como un niño chico con el asunto. Lo de él hacia mí, según su teoría, es un amor/amistad incomprensible: además de lo complejo que le parezco, no saluda a nadie de mi familia y/o de mis amigos íntimos (sic). Las flechas de Cupido, le dije, que son así de caprichosas. Menos mal, al menos, que entre tanto vacío cerebral, los que no me esperaba encontrar hicieron acto de presencia y se pudo charlar amigablemente. La burguesía (alguna barata) y la república mezclados en el ambiente supersofisticado del Club Oliver, con sus camareras vestidas de Gracita Morales y todo.

Otras historias.

Déjamos al Juez cesante en 3 de Mayo, rumbo de su casa, a la de ahora y a la que estará en el futuro. Vino sin hacer ruido y se ha ido así. Nos dimos un abrazo en nuestra despedida y nos deseamos mutuamente suerte.

Antes, el coche parecía un Fiat 500 de película italiana de los 60, de esos que partían hasta los topes con la familia y los equipajes de vacaciones. 3 hombres apretujados en los estrechos asientos traseros y un conductor que no paraba de hablar (y vuelta con el psicoanálisis).

El Cóctel de los abogados, con sus gambas y su tortilla, es un tostón. Es un muermo de formalidades, de individuos poco intersante presumiendo a ver quién la tiene más larga, copas entre puñales (gracias de nuevo por el concepto). 25.000 euros de gastos, por cierto, según los presupuestos del Colegio.Menos mal que en aquel desierto encontramos un oasis.

Esperando a la Justicia en la calle.

Aquí les dejo la noticia publicada hoy en www.loquepasaentenerife.com

No hay que ser demasiado inteligente para darse cuenta que en una época de crisis, como la que estamos viviendo, muchas empresas han aprovechado para echar el cierre o para no pagar regularmente a sus empleados, estén o no pasando dificultades. Esta situación ha provocado un aumento del número de conflictos laborales, incremento que sin duda tendrá sus repercusiones dentro de unos meses, cuando esos asuntos lleguen a los juzgados de lo Social.

Ante este panorama, el Gobierno de Canarias ha decidido centralizar estas dependencias en un local de la avenida Tres de Mayo de Santa Cruz, antes ocupado por la tienda Orly. Y según se ha comunicado a los magistrados jueces, lo limitado del recinto obligará a establecer un sistema de acceso por turnos: los usuarios y profesionales de la Administración Judicial tendrán que esperar en la vía pública a que les toque entrar.

En la actualidad hay 6 juzgados de lo Social con sede en Tenerife para cubrir toda la provincia occidental. Además, el personal de esas dependencias debe desplazarse al resto de islas periódicamente para celebrar juicios. De esos seis juzgados, cinco tienen su sede en el Palacio de Justicia (en la Avenida 3 de Mayo de Santa Cruz de Tenerife) y uno de ellos (creado en enero de este año) tiene su sede en un local situado frente al Centro Comercial Meridiano, en el edificio Wehbe, de esta capital.

Además, desde hace algunos meses se han creado dos nuevos juzgados de refuerzo o apoyo, que no son más que desdoblamientos de los juzgados de lo Social 1 y 2 (próximamente lo serán de los 3 y 4), que también tienen su sede frente al Meridiano (donde, por cierto, se comparte sala con los de lo Contencioso Administrativo). En resumen, en la práctica ahora mismo existen 8 juzgados de lo Social, 5 centralizados en un mismo edificio y 3 fuera del Palacio de Justicia.

Teniendo en cuenta que habitualmente se celebran el mismo día hasta 4 o 5 juicios a la vez en ambas sedes, las carreras de los profesionales del Derecho entre uno y otro lugar se hacen continuas, lo que da lugar a retrasos. A esto hay que añadir las habituales esperas para celebrar un juicio, en muchas ocasiones de más de dos horas. Este hecho no tendría mayor importancia, y podría incluso ser calificado de anécdota, si no fuera porque esta descentralización sólo afecta a la jurisdicción social y no a ninguna de las demás, que tienen sus juzgados perfectamente emplazados en el mismo espacio físico.

En el sector judicial no ha sentado muy bien el reciente anuncio de que a partir del día 15 de mayo de 2009 todos los Juzgados de lo Social se concentrarán en el local que hasta hace unas semanas ocupaba la tienda Orly en la avenida Tres de Mayo de Santa Cruz, justo al lado de la gasolinera Shell en la esquina con La Salle. Pero lo peor de todo es que, según informó la directora general de relaciones con la Administración de Justicia, María Dolores Alonso, en una reunión con los magistrados jueces de lo Social y el juez decano, en ese local irán ubicados hasta 8 juzgados sin separación física entre ellos (salvo alguna mampara o armario). Al sumarse las salas para celebrar juicios, no queda espacio para nada más.

¿En qué medida afectará esto a los ciudadanos y a los trabajadores de la Justicia? Pues según lo planteado por el Gobierno de Canarias, los profesionales, sus clientes, acompañantes, testigos y peritos, entre otros afectados, se verán obligados a esperar en la calle a ser llamados para su juicio. Para tratar de resolver este asunto, el Ejecutivo regional tiene previsto habilitar un toldo y un letrero luminoso en el que se anunciará el juicio que toca. De este modo, el acceso a las instalaciones se hará por turnos. El usuario de la Justicia tendrá que esperar durante horas en la vía pública.

Los propietarios del local recibirán, como ya ha recogido la prensa local, 72.000 euros mensuales en concepto de alquiler. A todo esto hay que sumar que, según las reiteradas denuncias de funcionarios y sindicatos, el recinto antes ocupado por Orly no tiene medidas de seguridad, salidas de emergencia, luz natural o ventilación. Además, parece que los funcionarios van a estar literalmente hacinados en su interior. ¿Qué opina de todo esto el Colegio de Abogados? Hasta ahora no se ha pronunciado.

http://www.loquepasaentenerife.com/vivir/18-12-2008/esperandoalajusticiaenlacalle

Santa Cruz, capital mundial del bolero.

Y no es que vayan a cantar a la capital de la mayor, más habitada y mejor (El Dia, dixit) isla del archipiélago ni el trío Los Panchos, ni inguno de esos grupos de los 50, hoy caricaturas de si mismos.

Hoy nos hemos levantado con la noticia de que el Ayuntamiento de Santa Cruz, por decreto y sin debate, ha cambiado el nombre de 8 céntricas calles que, hasta hoy, llevaban el nombre de militares franquistas. Lo que no tiene desperdicio son algunos de los nombres impuestos, que son más cursis que un repollo con lazo y que parecen salidos de una canción de Armando Manzanero.

Pase que la Rambla General Franco pase a llamarse "Rambla de Santa Cruz" (ha sido simplemente "la rambla" toda la vida). Pase que la Avenida José Antonio se llame a partir de ahora "Avenida Marítima", porque ya mucha gente la llamaba así (de hecho, muchos desconocían que se llamase José Antonio), y tiene un pase que la Avenida General Mola se llame "de las Islas Canarias" (como el pasodoble).

Pero, las otras cinco son de un horterismo u horterez simplón: así, la del General Goded se convierte en calle del Perdón; la del General Moscardó, en calle del Amor; la del General Sanjurjo en calle de Los Sueños; la de García Morato, en calle de La Tolerancia, y la del General Fanjul, en calle del Olvido.

Me pregunto si en la ya antigua calle General Fanjul clavarán 3 cruces.....

Convocatoria

En la mañana de hoy, en la sede del Juzgado de lo Social nº 6, una serie de compañeros nos hemos puesto de acuerdo para acudir a la Junta del Colegio de Abogados que se celebrará el próximo viernes, 19 de diciembre. El motivo que nos lleva a hacer esta convocatoria es la necesidad de que el Colegio, tan ausente de los problemas reales, como es habitual, tome conocimiento y adopte algún tipo de medida que nos haga sentir como colectivo ante la dispersión de órganos jurisdiccionales sociales que estamos viviendo y ante el próximo traslado al local que venía ocupando Orly, en la Avenida Tres de Mayo, hasta hace unas semanas.

La última gota, de un vaso aún no colmado, es que según han sido informados los Magistrados Jueces en una reunión mantenida la pasada semana con la Directora General de Justicia, ni los profesionales, ni sus clientes, acompañantes, testigos, peritos y demás, podrán esperar a sus juicios en el interior del local, para lo cual se va a habilitar un toldo y un cartel electrónico en la entrada del mismo para que se lleve a cabo la espera en plena vía pública.

Basta ya.

Desesperanza.

Mientras esperábamos estoicamente nuestro turno para celebrar nuestros apasionantes juicios del día con dos horas de retraso sobre los horarios previstos, un grupito formabamos un círculo en mitad de la sala en el que nos quejábamos amargamente del estado de la Administración de Justicia. Mientras esperaba que mi juicio de las 11:30 horas se celebrase prácticamente a las 13:45, reflexionábamos sobre el nivel existente, sobre lo que se encuentra el profesional del derecho día a día en el ejercicio de su profesión cuando se enfunda la toga y, en consecuencia, con lo que sufre (y a los que sufre) el administrado, el cliente de la Justicia, aquel que acude a lo mejor una vez en la vida y se lleva el recuerdo de una espera de horas en un pasillo para celebrar un juicio de cinco minutos, a toda prisa, y donde se va con la sensación de que no le han hecho ni puto caso. Lo cierto es que, tristemente, esa sensación es algo más que eso y, efectivamente, no le hacen ni puñetero caso. Usted es un número más. Celebremos 20 juicios al día y hagámoslo rápidito, que a las 3 tengo que recoger a los niños del cole.

Sinceramente, y sin ser hipócrita ni cobarde, esto cada vez está peor. Lo de la falta de medios, para justificar los continuos retrasos en el funcionamiento de la Justicia, es una mentira tan grande como que mañana es 15 de agosto. Huelgas corporativistas y reivindicaciones de cara a la galería. Hace falta trabajar más, no tener más medios materiales. Más llegar temprano, más trabajarse el respeto del ciudadano a la Justicia.

Acudir en busca del auxilio judicial cada dia es una mayor aventura. Cada vez todo es más incierto, porque se corre el riesgo absurdo de que lo que es blanco sea negro y viceversa, muchas veces por desconocimiento o falta de preparación. Y luego, acudir a las más altas esferas es perder el tiempo de manera lamentable. Me gustaría que más de uno se sentara con nosotros, los profesionales, en nuestros despachos y que se los explicaran a nuestros clientes. O que se pasaran las horas de estudio con nosotros de esos casos que se liquidan en 2 líneas de sentencias potencialmente anulables.

Esta es una percepción general. Todos los días se repite en los corrillos la misma conversación. El que diga que no, miente como un bellaco. Pero, a veces la cobardía cómplice, otras veces la necesidad de seguir pagando casa y coche, hace que haya un silencio en el colectivo dificil de explicar. Que no vamos a arreglar nada seguro, pero, coño, al menos hacernos oír y que no nos sigan tomando como al pito del sereno. Se nos falta al respeto, como personas y como profesionales.

Esta mañana, uno de esos compañero del corrillo, uno de los habituabilísimos, me decía que su sentimiento en esta materia era de desesperanza, porque todo es aún susceptible de empeorar. Tiene razón.

De regreso.

La cruda realidad se cierne sobre nuestras cabezas tras 4 días de, supongo, merecido asueto. Vuelven los juicios, las consultas, el teléfono y las navidades. Han sido cuatro días, pocos, sin reloj, sin móvil, sin papeles y sin obigaciones. La máxima preocupación ha sido saber a qué hora bajar a cenar o dónde almorzar. Cuatro días donde el mundo, la verdad, nos la ha sudado, por delante y por detrás (con perdón).

Como (casi) siempre que tenemos unos días, hemos organizado una escapada de ultimísimo minuto, a La Palma. Nuestro oasis particular en la isla bonita es la Hacienda San Jorge, en Los Cancajos, en primera línea de un mar omnipresente se mire por donde se mire. Es un aparthotel conformado por unos 4 edificios, ninguno con más de 4 alturas, con una típica arquitectura canaria y en cuyo centro, alrededor de la piscina, hay un inmenso jardín que, más que eso, es un jardín botánico lleno de especies vegetales. Las sendas que recorren el jardín (con sus respectivos carteles, como si de calles se tratasen: camino de los enamorados, camino del pozo, camino de los navegantes...) llevan a la piscina, al restaurante y a la recepción, decorados con motivos náuticos. Es un lugar pequeño, muy familiar, con muchísima tranquilidad y de aceptable gastronomía. Complejo muy apto para los niños, ya que además del inmenso jardín, los menudos tienen patos, ranas, peces y gatos, que campan a sus anchas por todo el recinto, con los que disfrutar.

De Santa Cruz a la habitación, de la habitación a Santa Cruz, siempre vía transporte público, salteado con paseos por la playa. Ni excursiones, ni coche, ni leches. Tranquilidad, que es lo que buscamos cuando vamos a La Palma.

Ya regresamos. El frío de Los Rodeos y el clavadón del parking del aeropuerto hace que por momentos uno se olvide que ha estado fuera de casa. Da igual. Las maletas ya están en el armario, cubiertas para que la humedad no las joda, para mejor ocasión.


Algunas fotos, elfotografofirmante.blogspot.com

La fila 2 del Auditorio.

Cuando conseguimos entradas para ver a Les Luthiers en una fila 2, junto al pasillo central, del Auditorio lo celebramos. Estaríamos cerca del escenario, con una magnífica vision y mejor acústica. Que el Auditorio de Calatrava es incómodo y poco funcional es público y notorio. Ya se han escrito cientos de páginas sobre ello. Las entradas al recinto son escasas, el hall es el mayor campo de pulmonías de la isla, apenas hay 3 o 4 puertas para llenar o desalojar la sala sinfónica y la separación entre filas de butacas es tan escasa que cada vez que alguien quiere entrar o salir de su localidad debe levantar a toda la bancada.

Pero ese no es el único mal del Auditorio de los 7.000 millones de pesetas. La fila 2 de la sala sinfónica, la que estaba cerca del escenario, la de la buena acústica, es una auténtica mierda. Algún cabeza (mal)pensante tuvo la genial idea de llenar la sala de filas de bancos para aprovechar los espacios, sin darse cuenta que las 2 primeras filas no están escalonadas en altura. Esto es, mientras que las tropecientas filas restantes están escalonadas, de modo que el que se siente detrás no sufra la cabeza o la melena de quien le sucede delante, eso no ocurre en la fila 2, que está a la misma altura que la primera fila. De este modo, o se sienta una pareja de pigmeos delante, o es prácticamente imposible ver nada de lo que ocurre apenas 10 metros delante.

Nada más sentarnos, y tras levantarnos unas 25 veces en 10 minutos, me di cuenta de la situación, aunque nos engañábamos a nosotros mismos: vendrá alguien bajito.... Los cojones. Al rato aparece la pareja fashion-victim de turno y se nos coloca delante. Él, con melena engominada; ella con melena rubia. Para ver algo, había que alongarse sobre el brazo derecho, dejando medio cuerpo dentro del pasillo central, o intentar ver algo en el espacio restante entre sus cabezas. Eso si, ésta última opción, sólo cuando la pareja de tortolitos pijos santacruceros no juntaban las cabecitas riendo las gracias de los intérpretes o contándose confidencias. Y a todas éstas, todas las entradas vendidas.

Las 2 primeras piezas aguantamos en dicha situación hasta que, oh milagro, los asientos de la fila inmediatamente superior, esta sí en altura, se encuentran vacías. ¿Todo el papel vendido y 2 asientos vacíos? Gracias, amigos incomparecientes, por hacer posible la salvación del espectáculo. Aprovechando el apagón de luz entre acto y acto, dimos un salto mortal hacía atrás y nos cambiamos de localidad con todo el morro. Y ahora que vengan a echarnos, pensé.

A partir de ahi pudimos disfrutar del espectáculo de Les Luthiers, perfecto, milimétrico, virtuoso, genial e hilarante como siempre. Esta misma obra ya la habiamos visto en Madrid en Mayo del pasado año, pero una obra de Les Luthiers no pierde frescura e ingenio aunque se vea mil veces. Carcajadas y aplausos para acabar un jueves.

Eso si, recuerden, ni se les ocurra comprarse una fila 2.

El Euribor.

Para los que tenemos hipoteca y, además, la tenemos a tipo variable, la palabra Euribor se ha convertido de un tiempo a esta parte en la peor de las pesadillas. Yo creo que tenemos una hipoteca bastante buena (euribor + 0,60), visto lo visto las condiciones que se están dando por esos bancos del señor últimamente. Y cuando el tipo es variable, las fechas próximas ala revisión anual se tornan intranquilas: ¿subirá la cuota? ¿cuánto? ¿te acuerdas cuando pagabamos X menos que ahora?

A todos los obsesos, como yo, del Euribor les recomiendo un blog: www.euribor.com.es , donde se explica de manera muy didáctica, y con gracia, loas vaivénes de nuestro amigo porcentual y de la tormentosa económica mundial. Lectura recomendable, tengas o no hipoteca.

Y un grito sonó como un volcán.

GOL

La cayetanada, la cayetanesca y los cayetaníes.

Coincido en mucho con el último post del blog de José María Lizundia, donde destripa lo que se ha terminado por llamar "Cayetanada". La "cayetanada" es, para quien no lo sepa, la fiesta de apertura del año judicial de la jurisdicción social de Tenerife, una excusa para comer, beber, reir y bailar todo juntos, sin distinción (aparente) de rangos o escalas jerárquicas. En mis primeros años de laboralismo escuchaba hablar cada octubre o noviembre de la susodicha fiesta, si bien o no me enteraba bien, o no era digno de que me enterase de ella. Fue una fiesta, no de apertura del año judicial, sino otra celebrada por otro motivo, un caluroso mes de mayo, cuando asistí a la primera.

A mi me gusta. Que se ha institucionalizado, es cierto. Que no tiene la espontaneidad que antaño debía tener, pues debe serlo también. Que en las "cayetanadas" nada, absolutamente, queda al azar, también. Pero a mi me sigue gustando. Y me gusta ir para observar, ya que a mi el precio de la barra libre me queda anchísimo por desaprovechado.

Las "cayetanadas" siempre tiene el mismo guión, que todos nos sabemos de memoria:

Primero, va llegando el grueso de la "cayetanesca" (dígase la masa asistente al evento); aquellos que llegan en sus coches particulares o que comparten vehículo una tarde de viernes en la que siempre, siempre, hay mega atasco en la autopista del norte. Las primeras hordas de "cayetaníes" (el individuo) van directas al grifo de Cruzcampo, porque el lugar, como buena bodega de ambiente rociero, tiene su grifo de cerveza para refrescar gaznates vociferantes ahora, roncos más tarde. Cervezas, manises, aceitunas y fuet. Primera estación completada.

Algo más tarde, viene la guagua con el resto de la cayetanesca, aquella que viene directamente del Palacio de Injusticias. Mismo ritual, algunos flashes. Más abrazos y algunos puñales.

Segundo acto: se conforman las mesas. 2 mesas largas (una al fondo, otra según se entra a la izquierda), una serie de mesas pequeñas redondas entre las otras dos, otra mesa al aire libre (si el tiempo lo permite)y los barriles del interior. La configuración de la mesa apenas varía año tras año: los mismos culos en los mismos asientos, las mismas camarillas. Los jóvenes tienden a buscarse entre si, salvo contadas excepciones.

Tercer acto: fila india, plato en mano, para degustar cochinillo, acompañado de pimientos asados y compota de manzana.

Cuarto acto: Tras la comida, el café y siempre los mismos (y deliciosos) dulces; el hijo del anfitrión toma los mandos de la mesa de sonido para pinchar música, primero más o menos actual, luego los clásicos españoles de los 60 que tanto le gusta al sector "ye ye". El mismo baile, los mismos giros, el mismo humo de puro y los mismos vasos de tubo. Barra a tope. Camisas empapadas en sudor. De ahí, hasta que el cuerpo aguante o hasta que llegue la guagua de vuelta, normalmente de madrugada.

Todo está planificado sin querer (aparentemente) estar planificado. Hasta los presuntos desfases no son tales, porque siempre son los mismos, perfectamente medidos. Un acto institucional más que un acto de exaltación del compañerismo. Tiene, en el fondo, un punto (o un mucho) de conservador y de cierta hipocresia social: nada de fotos, nada de testimonios....¿Pero no estamos entre amigos que se quieren, se abrazan y se divierten? Un año, por un quítame allá esas fotos, casi me matan. Desde entonces, que las pilas del flash las pague otro.

Pero, repito, a mi me gusta. Y este año iremos, que el año pasado no tocaba.


El foro de Togas y Letras.

Aunque Lizundia dice que no lee este blog, le voy a hacer un regalo y espero que alguien se lo haga llegar. Navengando, navegando, me he encontrado con el antiguo foro (bueno, el único que hubo) de la extinta web TOGAS Y LETRAS, foro aún vivo por hora y gracia de algún escritor con tiempo libre, independentista, ecologista y presuntamente antisistema. Para los nostáligos, no se pierdan el contenido del foro de las páginas 12 en adelante.

http://boards4.melodysoft.com/app?ID=togasyletras

El espíritu de Juanito.

Hoy, leyendo el blog NOTAS DE FÚTBOL (http://www.notasdefutbol.com/), que recomiendo encarecidamente a los futboleros, me encontré con un reportaje sobre Juan Gómez "Juanito", que hubiese cumplido años el pasado 10 de noviembre de no haberle sesgado la vida una carretera camino a Mérida. No era Juanito un jugador al que le tuviera aprecio cuando jugaba (aunque tampoco lo recuerdo muchisimo), primero por madridista, segundo por su fama de follonero.

Habla el reportaje sobre el "Espíritu de Juanito", ese exceso de testiculina con el que el fútbol español se movía en los 80 para afrontar partidos difíciles, tanto domésticos, como internacionales. Y ese espíritu se materializa en un "decálogo" que, bien pensado, podría llevarse al ámbito de la práctica jurídica sin escrúpulos.

Hagámos un esfuerzo y volquemos este "decálogo" a un juicio:

1.- En el autocar de vuelta, hace quince días -así se jugaba la Copa de Europa-, ya había que ir hablando de machacar al contrario.

2.- Durante la semana, recordar que se va a lograr. Camacho lo escribía en la pizarra cada día.

3.- Intimidar al rival en el mismo túnel a través de miradas penetrantes y gestos desafiantes. (Como os imagináis, no lo cuenta todo).

4.- En el sorteo con el árbitro, pedir el saque inicial. El rival no debe "tocarla" ni al principio.

5.- La primera jugada tiene que acabar en la línea de fondo o arrancar un grito desde la gradas.

6.- Hacer la primera falta del partido. Si es dura e intimida al contrario, mejor.

7.- Hacer el primer disparo. No importa que vaya fuera si hace ruido cuando choca con la valla publicitaria.

8.- Acortar el descanso y volver al campo antes de que lo diga el árbitro. Siempre metiendo prisas.

9.- Trazar una línea imaginaria en campo propio y procurar que de ahí no pase el rival.

10.- Actuar al máximo de revoluciones y contagiar al público con ello.

Happy birthday to me

El alquiler del nuevo Palacio.

La jurisdicción social siempre ha sido el patito feo de la Justicia en Canarias. Afortunadamente, yo soy lo suficientemente joven como para no haber sufrido la diáspora de juzgados de antaño, cuando se repartían por diferentes lugares de Santa Cruz. Sin embargo, desde la creación del Social número 6, así como el nombramiento de juzgados de refuerzos, la descentralización de la jurisdicción se ha vuelto a hacer en parte patente.

La solución encontrada por la Consejería del Gobierno de Canarias competente en la materia es el traslado de los 6 juzgados (y del 7º, para cuando haya dinero) al local comercial que hasta hace unos días se encontraba una tienda Orly, en la Avenida 3 de Mayo. Algunos andan desde hace meses con los presuntos planos del local en su maletín.

Hoy me he topado con una noticia al respecto, de la que extracto la parte que nos interesa:

Las mayores rentas por alquiler de inmuebles de la Administración de Justicia en Canarias se sitúan en Las Palmas de Gran Canaria y en Santa Cruz de Tenerife. En la capital grancanaria, el mayor montante anual, de 738.044, 28 euros, responde al alquiler del edificio donde se ubican varios juzgados en el colegio de los jesuitas, propiedad de la Fundación Loyola.

En Santa Cruz de Tenerife, una cantidad ligeramente superior, de 763.594, 80 euros, recae en el alquiler del inmueble de la Jurisdicción Social, mientras que las oficinas de la Jurisdicción Contencioso Administrativa supondrán un coste en 2009 de 423.845, 28 euros.

http://www.canariasahora.es/noticia/49457/

763.594,90 euros anuales. 63632,90 euros mensuales en concepto de alquiler. 10.600.000 pesetas mensuales. Una pasta multiplicada por los años que nos quedemos ahí (que sea por los siglos de los siglos)

Para un local en el que, parece, la luz natural sólo va a dar por el ventanal que da a la Avenida; que, parece, no tiene ventilación natural, no está mal. Chiquito negocio. Luego me dicen que parezco hindú. Ya me gustaría, aunque fuera sólo por la pasta.

ZP a la Cumbre del G-20.

Malo es pedir, pero peor es robar.

Analfabetos funcionales

Pleno del Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife. 4 de noviembre de 2008. La oposición interpela al grupo de gobierno sobre el número de locales cedidos por la Corporación a ONG's. La respuesta es competencia (es un decir) de la concejal del ramo, una tal Esther Sarrautte, que se ha ganado el premio a la idiota (no es un insulto, es un diagnóstico psiquiátrico) del mes. La susodicha viene a responder, con su voz de pito fañoso, que por ONG no le viene nada, que si le preguntan por la Cruz Roja, por la Asociación San Miguel y demás, pues si. Miradas incrédulas desde su misma bancada y runrun en toda la sala. Aquí les dejo el video. Suban los altavoces y átense las manos a la silla para no evitar las ganas de coger el coche, aparcar cerca de la Casa de los Dragos y meterle dos cogotazos a la individua.

Aquí la foto, por si la ven por la calle

Y luego sale el Alcalde ("arcarde", según la grafía del vídeo) diciendo que es una "concanetación" de errores y le echa la culpa al funcionario de turno, el pobre indefenso de este lance que sería cómico si no fuera porque a esta banda de analfabetos funcionales se les paga sus salarios con los impuestos municipales.

Pero, ¿en qué manos estamos?

Obama me la refanflinfla.

Pero de verdad. Mucho. Y McCain también. Desde hace muchos meses nos bombardean insistentemente por tierra, mar y aire con las elecciones usamericanas como si en ellas nos fuera la vida. Hasta vergüenza ajena he sentido escuchar a periodistas y políticos canarios, de esta cagada de mosca en medio del océano, opinando de manera sesuda sobre el proceso electoral, sobre las primarias, los caucus, los votos electorales, las papeletas mariposas y demás chorradas.

A mi todo ese proceso me resbala. Si gana Obama (que ganará) me dará lo mismo, igual que si lo hace el otro señor, un viejales para sopitas y vino, que se presenta. Me repatea la politica americana, el culto al debate estético (donde es más importante el color de la corbata que el contenido), las perfectas familias de los candidatos puestas en el escaparate y las heróicas historias de dos multimillonarios que quieren jugar a ser los amos del mundo.

Mañana y pasado las bolsas de todo el mundo subirán y, con ello, los ricos se harán más ricos. Pero el paro en España no bajará de repente, ni bajará el déficit, ni subirá la productividad, ni se mejorarán los Convenios Colectivos, ni las pensiones no contributivas pasaran de los 350 euros, ni los sindicatos se echarán a la calle porque las cosas no van bien.

Llámenme frívolo, inculto o botijo verde: me preocupa más que al Atleti le hayan robado el partido en Liverpool que quien va a manejar el cotarro yanqui durante cuatro años.

Si un oligofrénico alcohólico ha llegado a ser presidente de ese país, cualquiera puede serlo. Que tampoco se ponga ninguna medalla el ganador.

La Torre de Babel.

Un indonesio, un húngaro, una italiana, dos cubanas. Ese sur.

Cágate, lorito.

Sofia dixit

"Puedo comprender, aceptar y respetar que haya personas con otra tendencia sexual, pero ¿que se sientan orgullosos por ser gays? ¿Que se suban a una carroza y salgan en manifestaciones? Si todos los que no somos gays saliéramos en manifestación... colapsaríamos el tráfico".

Coño, para una vez que coincidimos....

Puedes empezar de nuevo.

Aunque la tarde había comenzado serena en el Puerto de la Cruz, al poco de que las manecillas del reloj se colocaron en las cuatro y media de la tarde empezó a caer una incesante lluvía, que no cesó hasta que a eso de las 6 recogí los bártulos rumbo a La Laguna.

Como había lluvia, había atasco. A la altura del guanche ese que toca el cornetín, en la entrada a La Matanza, y en dirección a The Lagoon, los parabrisas trabajaban a todo trapo y las luces de freno del personal avisaban atascazo. Unos kilómetros antes, en dirección Puerto, eran las luces azules de la Guardia Civil las que avisaban que había habido un accidente justo en la entrada a Santa Úrsula.

La cola, no obstante, no era debida ni a la lluvia ni a la ligera neblina. Antes de entrar a El Sauzal, dirección sur, la grúa se llevaba una furgoneta blanca con toda la sensación de haber dado sus buenas vueltas de campana.

Venía pensando, mientras conducía y repetía el almuerzo una y otra vez, que no es cierto que el problema del tráfico en la isla sea que las carreteras no son capaces de absorver todo el parque móvil. Al menos no es del todo cierto. La culpa de cómo está el tráfico en Tenerife es del estado de las carreteras y de los conductores. A mi me gustaría que el señor Presidente del Cabildo, el señor Consejero de Carreteras de la misma institución, el Consejero de Obras Públicas del Gobierno de Canarias o que la Ministra de Fomento se pusieran al volante, de noche, por la autopista del sur, para que sepan lo que es conducir en el puto tercer mundo. Como ellos van y vienen en coche oficial...

Hoy, en la otra autopista, me encontré con tres tipos distintos de piche (o asfalto, para los que no me entiendan): tenemos el piche "aguantalotodo", que está siempre seco, caiga lo que caiga, y no tiene ni una sola brecha; tenemos el piche "pista de patinaje", que cuando caen cuatro gotas es un terreno para conducir con cuchillas en las ruedas; por ultimo, el piche "Balsa de Los Campitos", que acumula bolsas de agua y está llena de brechas. Esta tarde se ha podido comprobar como, en tramos de menos de un kilómetro, se mezclan sin sentido los 3 tipos de asfaltado.

En fin, un tramo que se hace en apenas 20 minutos se prolongó el doble, no gracias a la lluvia, sino al "efecto mirón" producido por el accidente de El Sauzal. Pasada a grúa, tráfico fluido.

Los martes, cuando voy al Puerto, siempre busco la frase que coloca esa semana el vecino de una vivienda que se encuentra a la vera de la autopista, dirección Santa Cruz, entre los kilómetros 32 y 31, justo tras la salida de La Orotava por El Rincón. Es una casa pequeña, con tejado a dos aguas, adornada en su exterior con formas geométricas hechas con lo que parece planchas finas de latón plateado, dibujando espirales cuadradas que salen por la chimenea. Quien viva en esa casa, unos metros más arriba, siempre coloca frases en un cartel de fondo verde de unos 6 o 7 metros de largo, donde las escribe de forma impecable con ese mismo aparente latón. Todas las semanas una frase nueva, siempre con sentido, enseñándoselas al mundo. La frase de hoy era "Puedes empezar de nuevo", precisamente la que más necesitaba leer en días como estos.

Se busca.

Persona responsable y seria dispuesta a morir asfixiada debajo de una pila de papel. Trabajo mal remunerado, mayormente gratuito, y desagradecido. Consiste en hacer y recibir llamadas telefónicas, mandar faxes y correos electrónicos, hacer fichas, colocar notificaciones en sus correspondientes expedientes, ordenar cajas de cartón llenas de carpetas, anotar señalamientos, dirigir y controlar la agenda de juicios.

Razón aquí.


PD: No me volverá a pasar lo de hoy, no me volverá a pasar lo de hoy, no me volverá a pasar lo de hoy, no me volverá a pasar lo de hoy, no me volverá a pasar lo de hoy, no me volverá a pasar lo de hoy, no me volverá a pasar lo de hoy,......

Primer aniversario.

Seré elegante y en el primer aniversario de mi despido no voy a mandar a la mierda al cobarde brazo ejecutor del mismo. Aunque me queden ganas de llamarlo de todo menos bonito, no voy a hacerlo. A su frase "por el bien de tu carrera profesional, que ésto - el despido- no pase de aquí - de los muros del edificio- " respondo con una monumental carcajada. El eminente abogado laboralista cometió un error de primero de derecho en la ejecución de aquel despido. Vamos, querido, que si tus clientes supieran cómo hiciste aquella carta, en la que te esmeraste tanto, te borraban las igualas unas detrás de otras.

Dicho esto, hoy se cierran 365 días. Trabajo y soy feliz. Sigo teniendo amigos y creo que nadie me mira mal. Mi carrera profesional, bien gracias. Ya sé que a ti te hubiera gustado verme fuera de circulación pero, como el que resiste gana, salí vencedor. Tras 365 días, yo me mantengo mientras que los ejecutores, salvo cubrir bien sus riñones, están a punto de desaparecer como firma. Arrivederci Roma.

Ahora mi vida va por otros caminos. Tenemos proyectos vitales importantísimos e ilusionantes que no me va a truncar ningún mequetrefe. Tengo un proyecto profesional sin más exigencias que las que me impongo, sin horarios, sin corbatas, sin ataduras, sin moralina de medio pelo.

En fin. Prometo que dentro de un año, si este blog sigue existiendo, no escribiré sobre el tema, para que Lizundia no me llame "el reincidente".

Cómo está el patio.

Me reenvía un amigo un correo electrónico remitido por un desconocido en el que una despechada anónima dirige las tiernas palabras que reproduzco a continuación a una abogada de la isla, a la que identifica con nombre y apellidos. Descreídos que somos mi amigo y yo pasamos a comprobar si la ínclita existe o no en realidad, descubriendo que, en efecto, en la web del colegio aparecen sus datos, su domicilio, su número de móvil y su condición de no ejerciente. Obviaré el nombre de la susodicha, a la que llamaremos X, así como su lugar de residencia.

Asunto: X -nombre y apellidos- (Juzgado de ciudad polvorienta, con perdón, del sur de la isla) practicando una felación hace unos años.

Odiada X. Hace poco, casualmente, me llegó un e-mail que me alegró bastante. COntenía un video, más abajo lo encontrarás, en el que apareces practicando una felación a mi ex-novio hace unos cuantos años. Inmediatamente decidí reenviarlo. Yo sabía que mi ex-novio nos grababa en video. Ignoro si llegó a colgar alguno de ellos en Internet, ya me enteraré.

No creo que sepas quien soy. Estudié contigo varias asinaturas de la carrera. y aunque tardé en terminarla, al menos no tardé diez años como tú (1988-1998). Después coincidí contigo en un despacho. Me trataste fatal, me despreciabas, me gritabas, te burlabas de mí a mis espaldas, pero no sólo me acosaste en el trabajo, también me quitaste a mi novio de entonces (para mí, mi novio, para ti, uno de tantos). De todas formas, todos sabemos que como abogada fuiste nula, te creaste decenas de enemigos, por eso tuviste que huir a (sitio del sur de la isla que comienza por A), y encima, hay varias personas que te la quieren devolver. Nada más fácil que reenviar este e-mail para que todos sepan lo hipócrita, zorra, trepadora que eres. Ya sé que padeces desde hace tiempo un trastorno bipolar, (con razón tus frecuentes ataques de histeria), pero los demás no tenemos la culpa. Haberte medicado a tiempo y haber respetado a los demás. También sé que fuiste más que amiga de Y, la de La Laguna (es que le dabas a todo, eh?)
Me despido, tan sólo recordarte que la vida pone a cada uno en su sitio, que la que nace zorra, muere zorra y que el pasado siempre vuelve, SIEMPRE. Esperemos que el pobre (nombre del supuesto novio) cuando crezca y madure también te la devuelva.

ah, recuerdos de la peña de la calle nombre de Santo. Muchos besos y que te den. A.T.T.
PD: A la vez que estás leyendo esto, decenas de amigos comunes, compañeros abogados, procuradores y funcionarios, también lo están recibiendo.

El video en cuestión:


No voy a colgar el enlace del video en cuestión, que huele a falso, a grabación VHS cutre de princios de los 80, por su contenido y evidente mal gusto.

Hay que ver cómo está el patio. Lo mío, al lado de esto, un juego de niños. Pobre X, cuando el correo llegue a su poder. No se si va a ser el hazmerreir del lugar o si le van a llover las ofertas de trabajo.

La comitiva.

No me voy a referir a lo que Lizundia denominó en su día "La Comitiva", porque "La Comitiva", aún cuando está vivita y coleando, no es lo mismo desde que el propio Lizundia dejó de despachar con ella. Es para mi motivo de profunda satisfacción referirme a la comitiva oficial que hoy se ha paseado por La Laguna, con los Príncipes de Asturias a la cabeza, para inagurar el Teatro Leal.

Que el Ayuntamiento reinaugure dos veces el mismo teatro en apenas un mes es lamentable. Que lo reinaugure con bombo y platillo cuando permitió, por omisión, que el único recinto cultural de la ciudad estuviese cerrado 19 años es aún más lamentable. Ver a esa sujeta de medio metro que responde al título de Alcaldesa-Presidenta de la Muy Noble, Leal, Fiel y de Ilustre Historia ciudad de Los Adelantados levitar sobre los adoquines de la Calle Carrera, sacando las plumas como una pava real, saludando a diestro y siniestro resultó vomitivo.

Esta mañana, desde primeras horas, el centro de La Laguna estaba en estado de sitio.La Policía Local y la Policía Nacional se apostaban en cada esquina, prohibiciones de aparcamiento incluso por donde la comitiva no pasaría y sirenas yendo y viniendo. Agazapado detrás de la cortina azul del despacho, que lo deja ver todo, podía observar el trasiego de viejas engalanadas que corrían sobre sus tacones para coger un buen sitio a los efectos de comprobar por ellas mismas las nuevas napias de Letizia. Desconozco si los micrófonos de la tele-basura también se amontonaban en el Teatro haciendo preguntas absurdas.

A los Principes no los vi, ni falta que me hacía. Una vez, en el Campus de Guajara, vi a los Reyes. Doña Sofía saludaba a los setos de los jardines al paso del coche oficial. Les he cogido manía. Ni símbolo de la permanencia del Estado, ni leches. Que si regatas, que si viajes, que si bodas, que si operaciones de estética, que si divorcios, que si hermanísimas, que si cocaína....todo ello pagado a costa de los Presupuestos Generales del Estado. Poque, además, de esos presupuestos se mantienen a la Familia Real española, a la griega, a la búlgara, a la familia de la mjuer del heredero y a cualquier monarquía amiga en el exilio. Mientras, S.M. medrando en los países árabes sabe Dios a cambio de qué o cazando osos en Rumanía.

No hago discursos republicanos. Si no hubiera Casa Real por derechos sanguíneos habría equivalente por derecho electoral, como esas figuras decorativas de Italia, Alemania o Austria, por poner tres ejemplos. No hay nada como el sistema usamericano, un primer ministro-jefe de estado.

La nueva nariz, el nuevo mentón y las, dicen, nuevas tetas de Letizia se pasearon de la mano de ese gran trabajador de nombre Felipe de Borbón y Grecia, trabajador del discurso elaborado y del saludo "rompiendo el protocolo". No sabemos si, como cuentan que existió el titular cortesano, el Principe, como cualquier español, llegó a la isla pilotando su propio avión.

A mi los únicos reyes que me gustan son los Reyes Magos. Larga vida.

Algo no cuadra.

24 de septiembre de 2008: Zapatero califica al sistema financiero español como "el más sólido del mundo" (http://www.publico.es/dinero/153948/zapatero/tacha/sistema/financiero/espanol/el/solido/mundo)

07 de octubre de 2008: La garantía mínima de los depósitos bancarios españoles será de 100.000 euros (http://www.elmundo.es/mundodinero/2008/10/07/economia/1223393905.html)

¿Qué ha pasado para que nuestro sistema bancario sea tan sólido que en apenas 2 semanas sea necesario garantizar los depósitos bancarios de los españolitos? Si es tan fuerte y tan sólido, y además jugamos en la Champions League, ¿no hubiese sido mejor para la confianza del ahorrador decir que no hay nada que garantizar porque nuestro sistema bancario no se va a ver afectado?

Aquí algo pasa y no nos lo están contando.

Los que besaban el escudo.

Si algo me ha matado en el mundo del fútbol son los que se besan el escudo. El futbolista, como cualquier profesional, tiene algo de mercenario, así que propugna a los cuatro vientos el amor a sus colores mientras les mantengan llenas sus carteras y sys caprichos. Por eso, siempre he desconfiado del que se besa el escudo mientras con la otra mano se toca la billetera.

Pero no sólo los futbolistas se besan el escudo de manera tan hipócrita. Algunos, durante años, han ido presumiendo de amor a los colores, de fidelidad a una marca, manifestando a todo el que lo quisiera oir lo importante del nombre y el orgullo de pertenecer a una firma. Evidentemente, mientras se besaban el escudo de su firma en lo único que pensaban era en mantener su cuenta corriente llena de billetes, que para eso estamos en época de crisis.

Al final, como mercenarios (y de los malos) que fueron se retiran en desbandada a sus cuarteles de invierno con los riñones forrados de billetes. Ya de nada sirve el escudo del que presumían y del que hacían bandera porque finalmente prostituyeron los que decían eran sus principios.

Ya no hay grupo humano que valga. Atrás quedó querer ser los primeros. Más lejos aún el mostrarse orgullosos del proyecto que decían adorar y para el que decían trabajar para llegar a ser los número uno. Poderoso caballero es don dinero.

Eso si, lo hacen pasando por encima de los que decían que eran lo que realmente les importaba, del factor humano. Se aseguran sus barrigas cada vez más abultadas, cuentan billete tras billete mientras se les escapa una babilla por la comisura de los labios y dejan en la incertidumbre a sus pupilos.

Eran cartón piedra, como un escenario malo de fiesta de pueblo, fachada por delante y hueco por detrás. Les había cogido al vuelo.

Esquizofrenia

Lizundia mantiene ahora la teoría de que a los 40 años sufriré un ataque esquizofrénico. Si me hubiese dicho que sufriré un ataque al corazón o un infarto cerebral, lo creería más, pero de esquizofrenia, me a mi que no. Se conoce que algunas cosas escritas en este blog lo han desubicado, sobre todo una vez que procedí a lo que él llama mi "salida del armario" (no confundir: se refiere a la salida del anonimato internauta).

Sin embargo, es curioso, algunos conocidos (algunos amigos y otros simples agregados) han coincidido en afirmar en las últimas fechas que estoy un poco loco. Debe ser que el trasiego de acontecimientos laborales y personales de los últimos meses me han dejado un poco sonado. No lo niego. Tengo cambios de humor repentinos, es verdad. Padezco de ciclotímicos periodos de bajones emocionales. Me da por arrearle a todo lo que se mueve, muchas veces sin compasión. Ando un poco disperso mentalmente. Afortunadamente, aún no sufro alucinaciones ni tengo delirios. Al menos de momento.

Debe ser la (absurda) crisis de los 33 que vienen. Cada día estoy más hipocondriaco (ya lo decía Woody Allen en "Desmontando a Harry": La mejor frase que se le puede decir a un hombre no es Te quiero, si no, Es benigno.). Cada día que pasa odio más mi trabajo (el trabajo dignifica al hombre... y una mierda). Cada día le doy más vueltas a las cosas, incluso a las poco importantes. Y cada día que pasa, salvo las personas a las que realmente quiero, la gente me importa un comino.

Bah, da igual. Son las 09:15. Me esperan en el Semac. Me pondré la máscara de cuerdo. Hasta mañana.

Usted lo que necesita es All Bran

Que, además, es laxante.

Los visitantes.

Hace apenas un año, cuando "El abajo firmante" era "El abajo firmante" y no esta cosa que es ahora, tenía puesto un contador de visitas. Era distinto al de ahora, marcaba el número de visitantes, so origen y hasta el distribuidor de internet que tenían contratado. Hace un año, cuando este blog era lo que no es ahora, las visitas comenzaron a subir como la espuma. Cientos de visitas a la semana, docenas al día. La autoestima por las nubes (coño, qué exito tengo).

Pocas semanas más tarde me di cuenta que cada visita tenía nombre, apellidos y razón social en Las Palmas de Gran Canaria. Un mediodía de octubre me plantaron las cientos de visitas enima de una mesa redonda, entogandas unas encimas de otras, en forma de artículos impresos y carta de despido. Bien pensado, y mirándolo con perspectiva, me los pudieron haber entregado para encuadernarlos a modo de libro. En fin.

Hoy me he dado cuenta que a las 12:30 de la mañana (ahora sí puede hacerlo en horas de trabajo, chúpate esa) han entrado al blog 14 personas. Si me descuento a mi mismo, serían 13. 2 desde Venezuela (?) y el resto desde las islas y la península (desde España, no se me pongan tiquismiquis).

He cogido miedo. Visto los antecedentes, no puede ser nada bueno....

Mi calle.

Cantaban Lone Star aquello de "Vivo en un lugar donde no llega la luz. Niños se ven,que van descalzos sin salud. Por la estrecha calle algún carro viene y va. Y cuando llueve nadie puede caminar. Mi calle tiene un oscuro bar,húmedas paredes. Pero sé que alguna vez cambiará mi suerte."



Yo no vivo en una calle donde no llegue la luz, ni donde hay niños descalzos enfermos. En mi calle hay luz, aunque el vecino de enfrente, con una espantosa fachada color vino tinto pirriaco, nos robe la posibilidad de que más de esa luz entre en casa. Y niños, o no hay, o están en casa metidos todo el dia jugando a la Play.

La calle, como la de la canción, es estrecha, algún coche viene y va y cuando llueve no se puede caminar por ella. Sustituyan el bar por ua hamburguesería y ya tendrán el retrato perfecto.

Mi calle no tiene placa que la señalice, porque los azulejos que la forman se han caído, sin que nuestro Excelentísimo ayuntamiento haya hecho nada por solucionarlo. De hecho, de acuerdo a esa placa, vivo en la Calle "A", la única letra que queda de un nombre con 4 letras.

Mi calle, estrecha, cuenta con aceras destrozadas, auténticos toboganes resbaladizos con pretiles rotos, repletas de losetas de diferentes colores y adornadas con floridas mierdas de perro. Porque si mi calle es un desastre, sus vecinos lo son más aún, sobre todo aquellos que echan a sus mascotas a defecar sin pudor en medio de la calle. Ya me gustaría que dejaran sus mierdas maolientes y llenas de moscas en medio de sus salitas de la tele o de sus cocinas. Claro, no: cuando la mierda empieza a hervir por la acción del sol, no quieren que el olor se les meta en las cortinas.

El alumbrado público es el de una discoteca, o sea, que se viene y se va intermitentemente, pero sin música, salvo la del mago de turno que pasa presumiendo de que su coche tiene equipo de música.

He escrito al buzón de atención al ciudadano (ja) del Ayuntamiento de la Laguna. Apenas 3 días más tarde, han mandado a un basurero y a una cubeta a echar agua al asfalto de la via, a modo de desinfección. Como siempre, el ayuntamiento resolviendo los problemas de inmediato: si le pides que desinfecte las aceras, lo que hace es regar agua en el piche.

Aún así, soy optimista. Estamos bien ubicados, céntricos pero aislados, bien comunicados y con todo a mano. En el fondo se que un día y respecto a mi calle cambiará mi suerte, como dice la canción.

Algunas fotos....

Como el blog fotográfico lo tengo algo abandonado (y no será por falta de material), he colgado unas cuantas fotos del Museo Guggenheim de Bilbao, posiblemente uno de los edificios más impactantes que he podido ver.

Ya saben, si quieren verlas mejor, hay que pinchar sobre ellas.

elfotografofirmante.blogspot.com

Full Monty.

A las 12:45 del mediodía, la oficina de Banesto en la Plaza de San Francisco era un hervidero. Un empleado de aspecto leopoldiano me abrió la puerta mientras hablaba con alguien por teléfono e ipso facto me puse en la cola. Salí a las 13:10, así que esa casi media hora de bipedestación prolongada (que si, que impide la profesión habitual de una camarera de piso, que no te enteras) dio para fijarme en lo que pasaba alrededor.

Supongo que aquella pléyade de empleados encorbatados estarían ocupados en denegar préstamos o en reclamar impagados, porque hoy en dia, dar dinero, lo que se dice dar dinero, más bien poquito. Teléfonos sonando sin que nadie contestara las llamadas: todo una metáfora de la actitud de los bancos ante la crisis.

Delante mio, una tía con pinta de procuradora (no pregunten por qué, pero los procuradores, en general, tienen pinta de eso, de procuradores) sostenía media docena de resguardos de ingresos de consignaciones para el Juzgado que por turno corresponda, mientras que el sujeto que estaba al lado mío (que no guardaba la cola porque no debía permitírselo su religión, digo yo), a la inversa de la otra, iba dispuesto a cobrar otra docena de mandamientos.

Con el paso de los minutos la fila se reducía por la cabeza, pero se incrementaba por la cola. Por delante de los dos personajes anteriores, un grupito de 5 o 6 currantes, aún con manchas en las manos y ropa de faena. Hablaban entre ellos, mirándose con caras de resignación. Todos ellos se presentaban ante el simpático (es un decir) cajero de la sucursal con el DNI y un cheque. De allí salían dándose media vuelta con un sobre con unos cuantos billetes de euros, sobre que la mayoría se afanaban en cerrar convenientemente y, algunos de ellos, se reservaban un billete de 10 € que se metían en el bolsillo. Cada operación acababa con un apretón de manos al compañero que le seguía y un saludo a los compañeros que se iban encontrando al final de la fila.

Resulta evidente que la situación y, sobre todo, los rostros de aquellos hombres sólo podían responder a una situación: o un día 19 de mes, y a mitad de la jornada de trabajo, les habían pagado la soldada (o parte de ella) o lo que tenían en la mano era una esquela laboral con unas cuantas cifras. Tengo la sensación que se trataba de esto último.

La crisis, la maldita crisis, artificial, real, prefabricada o inevitable, siempre ataca al más débil. Es la teoría del perro flaco. Aquellos obreros de la construcción, haciendo cola, no daban la impresión de ponerse a mover el esqueleto al ritmo de Hot Stuff, de Donna Summer, con los parados en la oficina de empleo de Full Monty. Más bien tenían cara de llegar a casa y mirar a la parienta resignados. Un "full monty" a ritmo de marcha fúnebre. Supongo que el lunes, irán a la cola del paro. Los compadezco.

Un paso más.

11 meses más tarde, hemos abierto despacho profesional. Es un espacio modesto, de apenas unos 10 metros cuadrados de oficina, de decoración minimalista y paredes amarillas. Aún huele a pintura y a cortinas recién instaladas. El trabajo aumenta, los clientes afortunadamente también y los papeles ya amenazaban con lanzarnos por las ventanas de casa para quedarse a vivir ellos dentro. 10 metros cuadrados en el centro de La Laguna, a las espaldas de la torre de la Iglesia de La Concepción, patrimonio de la humedad. Sean bienvenidos.

Terror y hedor en el Juzgado.

Que nadie se asuste, que los hay muy susceptibles. Esta vez prometo no meterme con nadie. "Terror y hedor en el Juzgado (de Talavera)" es el título de la noticia que he leído hoy en la edición digital de El Mundo acerca de un juez de lo social de Toledo que ha sido multado por el CGPJ humillar, vejar y atemorizar a sus funcionarios (incluído el Secretario Judicial) y por no mantender una adecuada higiene personal.

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/09/13/espana/1221275068.html

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/09/12/espana/1221216581.html

Me imagino al personaje (seguro que de pelo casposo y con surcos de sudor bajo los brazos de una camisa que no se quita desde hace tres días, dientes amarillentos, babilla en la comisura de los labios y aliento podrido) dando voces a sus chicos mientras dicta sentencia que, sabe dios, qué aberraciones podrá cometer. A saber qué publicarían sobre el sujeto el valiente de la revista del ICATF...

Seguimos vivos.

Ya hace casi un mes que se acabaron las vacaciones y desde entonces no he parado. Han sido 3 semanas de auténtica locura que apenas me han permitido asomarme a esta ventanita donde enseño al mundo algunas de mis tonterías, por superficiales que puedan resultar. A eso hay que unirle que ando por una época de sequía literaria y que el único texto que escribo últimamente es el de la tonga de demandas y escritos que se acumulan.

Para desengrasar, que hoy ya es viernes por la tarde y los abogados no debemos trabajar, una canción. Hoy me la encontré de nuevo dándole vueltas al mp3 casi sin batería. Es el último single oficial de The Beatles, grabado casi 25 años después de la separación del grupo: "Real Love", sobre una inacabada composición de Lennon y que reproduce la filosofía de los "Fab Four".

Victoriosa Gasteiz.

Impresiones a 14 de agosto de 2008.



La mejor forma de conocer Vitoria es ir en guagua. Primero, porque es cómodo y barato (10,80 € el billete de ida y vuelta); segundo, porque el recorrido por autopista de apenas 40 minutos se prolonga durante 20 minutos más, durante los cuales la guagua va haciendo zig-zag entre las calles de los barrios vitorianos, de tal forma que mientras que a pie se visita el casco, sobre ruedas de visita la periferia. El mejor bus turístico de Vitoria-Gasteiz, la guagua de La Unión.

11:15 horas de la mañana y ni rastro de las lluvias moderadas que anunciaba las meteorólogas de La Primera y de Cuatro a primera hora de la mañana. Tiempo plomizo y unos escasos 16º C a la llegada. La temperatura máxima a horas del mediodía no pasó de los 18, bastante lejos de la máxima de 23 prevista por la tele.

La estación de guaguas es mínima. Apenas un pasillo con unos bancos y ventanillas para comprar billetes de las distintas compañías. Olor a sudor y un sesentón sacudiéndosela en el baño público mientras echa un ojo a los vecinos de los urinarios vecinos. Real.

Vitoria no es cómo la había imaginado, aunque apenas tenía referencias de la capital de Euskadi. Sus avenidas son anchas y diáfanas. Sus calles, en el centro, peatonales, llenas de comercios pero con una oferta gastronómica más bien escasa: aquí los bares de pintxos se sustituyen por restaurantes con menús nunca inferior a 14 € por persona, eso si, de 2 platos, postre, agua y vino y una carta para elegir algo más que sofisticada, algo muy parecido a lo que ocurre en el Botxo.

Nada más llegar, la, en proceso de reconstrucción, Catedral de Santa María, con una estatua a tamaño real de Ken Follet, quien ha manifestado su admiración ante la posibilidad de poder visitar las obras que se ejecutan en su interior.



Si San Sebastián es la ciudad romántica, Vitoria es la medieval. Por las calles de su casco histórico aún se pueden ver las antiguas murallas de su defensa. Llena de iglesias y catedrales del siglo XVII, la ciudad se rinde ante su pasado y callejear por ella es un no parar de mirar hacia cualquier rincón. Eso si, la capital menos nacionalista de Euskadi guarda un pequeño gran refugio para los acólitos en ese casco medieval, en la calle Cuchilleros, donde se agolpan un buen puñado de bares de ambiente y estética red skin, aderezados con la foto de unos cuantos presos etarras. Los niños corren por la calle y nos preguntan si somos de allí para ayudarles en su juego.

La bajada desde el casco medieval hacia la zona urbana y comercial es rápida, cuesta abajo ayudada, incluso, por unas rampas mecánicas que desentonan enormemente con el entorno. La Plaza de la Vírgen Blanca, con el monumento a los héroes de la Independencia, está coronada por la basílica de San Miguel, donde vive la patrona del lugar.



Por los cielos de la plaza baja Celedón, quien puede ser visto en versión de bronce, con su paraguas y txapela. En la trasera, la Plaza Nueva (casi idéntica a sus homónimas de Bilbao y San Sebastián), con el ayuntamiento y su eterno cartel de Eta baz (Eta no). Resulta curioso como, por la autopista, ese mensaje antagoniza con expresivos y enormes De Juana Askatu.

Vitoria, da la sensación, sirve para vivir, aunque a las 2 de la tarde de un jueves nublado y frío del mes de agosto, no haya ni dios en la calle. Un lugar encantador: el parque de La Florida, al lado de la Catedral Nueva y donde se encuentra el Parlamento Vasco, un parque verde y florido con barandillas de madera y bustos a los grandes de la ciudad.



A la vuelta, llevando la vejiga llena por culpa del sesentón del baño público, nuevo paseo “turístico” por la ciudad y de regreso a Bilbao que, por su puesto, nos esperaba con una ligera llovizna, que se transformó en lluvia de verdad a los pocos minutos y durante apenas una hora, el tiempo justo para que el agua corriera por la calle, eso si, sin detener a los que se afanan en terminar las docenas de casetas que se montan para las fiestas que nunca veremos. En una de esas casetas, la “Kaixo Comparsa” presenta su local, con grandes murales, una bandera de las de Eusko Presoak no se qué y un dibujo en el que un personaje de gafas redondas y cara de panoli, abrazado a una bandera de España, ve desde lo alto de la torre a la que está subido como, por debajo, se le acerca una docena de personajes con palos y antorchas en las manos. Supongo que será para darle su bienvenida a las fiestas.....

Tristeza y asco en Barajas.

Hoy es uno de esos días en los que a uno le da verguenza ser de la raza humana. He estado pegado a los medios de comunicación (radio, tele e internet) desde las 2 de la tarde y tengo las tripas revueltas por culpa de ver, leer y oir desde entonces. Los buitres se han lanzado sobre la carroña cuando aún los restos humeantes de un avión desintegrado siembran de luto al país. Es simplemente asqueroso ver cómo individuos que dicen llamarse periodistas o informadores se lanzan sobre los familiares de las víctimas, metiéndoles por la boca sus micros para lograr captar solamente dolor y desesperación, sin respeto a sus sentimientos ni a sus muertos.

Hoy, quien ayer hablaba de la Pantoja, discute sobre aeronáutica civil. Quien esta mañana discutía sobre política, por la tarde se le ha llenado la boca analizando modelos de avión. Los sesudos analístas de la crónica social discuten sobre las causas técnicas de un accidente desgraciado.

Esta sociedad da asco.

San Sebastián.

Impresiones a 13 de agosto de 2008.



La mujer del tiempo de la televisión ha anunciado para hoy riesgo de lluvias débiles a moderadas en el País Vasco. Antes de salir de viaje, la web de la Agencia Estatal de Meteorología anunciaba que para hoy había un 85% de riesgo de lluvia en la región. Mal día para hacer turismo, a priori.

Días atrás he estado dudando sobre la conveniencia o no de alquilar un coche para estos 4 días. Las ofertas no es que fueran demasiado tentadoras desde el punto de vista económico y al coste del alquiler habría que sumarle el precio de la gasolina (1,20 € el litro de super 95) y el coste de los peajes en el caso de viajar por autopista, evitando las siempre peligrosas y extrañas carreteras secundarias. De este modo, aterrizamos en Bilbao sin coche, sin plan de viaje y con la intención de utilizar el transporte público. En nuestros anteriores viajes había funcionado, porqué no ahora.

Termibus, la estación de guaguas de Bilbao, es un sitio cutre, muy cutre. Cientos de personas de todas las nacionalidades se agolpan dentro del recinto, que se encuentra al aire libre pero a resguardo de la lluvia con una cubierta. El lugar es realmente pequeño para una ciudad como Bilbao y las guaguas se amontonan en las dársenas y sus alrededores. Termibus, para quien la conozca, debe tener el tamaño de la estación de guaguas de La Laguna y comparte con esta el mismo ambiente sórdido. El único sitio que tiene para desayunar es un bar donde ni los cochinos comerían algarrobas, así que acudimos a un bar próximo, donde los escudos del Athletic se mezclaban con posters alegóricos a Ecuador. Cosas de la multiculturalidad.

La guagua iba llena. Transportes Pesa. 9,25 € por persona y trayecto. Más barato que el precio de un día de alquiler, gasolina y peajes. Al fin y al cabo, es lo que tiene ser pobre.



1 horas y 15 minutos de recorrido por una autopista en la que apenas se deja asomar algún pueblo. Sólo casi al final del recorrido se atisba que estamos llegando al destino, porque el mar asoma tímidamente a la altura de Zarautz, que recibe al visitante con una enorme pintada blanca a favor de los presos de ETA en un dique portuario. San Sebastián tampoco tiene estación de guaguas al uso. Sé que soy recurrente con el tema, pero es difícil entender que en el norte del país, con el clima más frío y lluvioso del mismo, los recintos públicos donde una persona puede pasarse minutos o incluso horas estén a la intemperie. Una caminada por una ancha avenida conduce al centro de la ciudad, que apura sus últimos días de fiestas grandes. Por ello, en casi todos lados hay una carpa, un castillo hinchable para los niños o canchas deportivas de quita y pon.



La primera visita, porque es lo primero que se encuentra uno antes de ir al punto neurálgico, es la Catedral del Buen Pastor, donde los turistas empiezan a hacerse notar en sus alrededores e interior. Por que si algo caracteriza a San Sebastián son los turistas: miles en una mañana de miércoles, italianos, franceses y españoles en su mayoría.

La Playa de La Concha es eso, una playa. No sé si es que el hecho de que parte del paseo estuviera cortado por seguridad ante las exhibiciones pirotécnicas de la noche, o que hubiese instalado un carrusel, o unas canchas de baloncesto en la puerta del Ayuntamiento, o un parchís gigante en la arena....pero no me entusiasmó especialmente. Debe ser, probablemente, la costumbre de ver en televisión el lugar y la idealización que se hace del mismo pero, ahora que nadie nos lee, tampoco es la Playa de La Concha un lugar para tirar voladores.

La playa, bastante grande, presenta dos visiones distintas en función del estado de la marea: cuando está baja, el bañista debe caminar cientos de metros para que el agua le llegue por la cintura; cuando la marea está alta, los bañistas se agolpan contra el muro de la playa, porque el mar se traga literalmente la playa.



El casco viejo era un hervidero, como una calle comercial el último día de compras de navidad. Miles de personas colapsaban sus calles sin apenas dejar ver nada. Los bares de “pintxos”, a reventar desde las 12 del mediodía, no fue hasta casi las 3 cuando pudimos meternos en uno que no tardó 5 minutos en rebosar de gente ávida de vinos, tortillas y rabas.

El muelle deportivo, el acuario y media docena de bares. Vendedores ambulantes de camarones y burgados para comer de un cucurucho de papel. Sol de los que rajan las piedras y yo cargando el chusbasquero en un bolso. Maldita mujer del tiempo.

San Sebastián tiene un paseo marítimo que recorre toda la costa, desde el casco viejo hasta el Peine de los Vientos que, todo sea dicho, está a tomar por culo. Bonito, si; emblemático, también; pero a tomar por culo.



A los pies del Reina Victoria aún se nota el ambiente de la alfombra roja y de las estrellas del cine que por allí han pasado, glamour perdido con un mamotreto de cemento y cristal al que han llamado Palacio del Kursal, que podrá ser de una utilidad innegable pero de un gusto estético bastante cuestionable. Lo mejor de la vista del Kursal, sin duda, es el mar entrando bravo por la ría, como un río que hace su viaje del revés, del mar hacia el interior de la tierra. Ría, por cierto, donde algunos se aventuran a pescar lubinas y doradas (y sin ser de piscisfactoría, oiga), os despide con un paseo que remonta la ría, dejando atrás la bella visión del puente de la Reina Victoria (probablemente una de las más bonitas estampas de la ciudad y que, sin embargo, es poco conocida), que tanto hizo por esta ciudad, al parecer.



La Bella Easo, quizás no tan bella como la pintan, nos va dando la espalda camino de hora y cuarto de autopista.

San Sebastián es una joya porque es la cara contraria a Bilbao. El sol frente a la nube. El blanco frente al gris. El azul verdoso del mar frente al verde marronaceo de la ría. El tuerto en el país de los ciegos.

Bilbao y sus contrastes.

Impresiones a 12 de agosto.

Con menos de 24 horas en Bilbao uno se da cuenta de sus contrastes y, en cierto modo, contradicciones. La primera, la conocida: gente de paz en territorio que unos pocos han querido transformar en zona de guerra. Nada más aterrizar en Bilbao uno se da cuenta de que algo no es normal: siendo una zona nublosa, lluviosa y fría, la terminal de llegadas del Aeropuerto se encuentra prácticamente al aire libre. El aeropuerto, una mezcla entre del Recinto Ferial de Santa Cruz y el Auditorio, presenta una terminal solamente cubierta por un voladizo, dejando entrar todo el frío. No me imagino a la gente esperando casi en la calle en Los Rodeos, con su neblina.

A colación de esto, tampoco las marquesinas (o al menos, muchas de ellas) del Tranvía (aquí Euskotran) son cubiertas, limitándose en muchos casos a 2 postes donde primero se tica el billete y luego se accede al aparato. El recorrido, de apenas unos 15 minutos, parece más turístico que para un uso eminentemente urbano.

En Bilbao, donde el sol sale de peras a olmos, los parquímetros funcionan con energía solar, algo impensable en las “afortunadas” del sol perpetuo.

Aquí al lado, a la vuelta de la primera esquina, la sede el PNV y una estatua de Sabino Arana. Justo allí, en los Jardines de Albia, 2 marroquíes y un buen puñado de negros, colombianos y ecuatorianos deambulan por el lugar. No es precisamente ese el ideal de raza que propugnaba el tal Arana, me parece a mi.

La sede del partido, a 1 minuto del hotel.

Bilbao es gris y marrón, pero se prepara para las fiestas con grandes casetas de colores y carpas donde colocar barras. Tiene un casco viejo sucio, bajo las barras de los bares se acumulan servilletas usadas y cabezas de gambas y, salvo algunos cachorros, el público en general se expresa en castellano. El Ensanche, por el contrario, es más limpio, más diáfano, más ciudad. Avenidas anchas. ¿Por qué la Plaza Circular (o Plaza de España, nombre proscrito) es plaza si no es más que una simple rotonda llena de guaguas?

El cielo del lugar.

Contrastes. La Basílica de Begoña, abarrotada en misa de a 11, novena de la Vírgen, con docenas de personas acudiendo a comulgar en un ambiente emocionante incluso para alguien que no profesa fe alguna. A la vuelta, la bajada por medio de un ascensor cutre que evita volver que repetir el paseo de escaleras cuesta abajo, sórdido y lleno de pintadas, vigilado por el individuo con el trabajo más aburrido del mundo: subir y bajar continuamente, cobrando unos ridículos 35 céntimos por persona, sin luz natural ni aire, sólo con el entretenimiento de una radio vieja atada en lo alto con un nudo hecho de cables negros.

Bares, burgers y Herrikotabernas. No sé quién askatu. Ecuatorianos en las cocinas grasientas del Burgen King de Abando.

Casco Viejo y Guggenheim. Puente de San Antón y puente Zubizuri. Arenal y Euskalduna.

Esta mañana amaneció nublado y con el paso de los minutos empezó a llover, primero una llovizna, luego un buen chubasco. No recuerdo haberme puesto jamás un chubasquero en pleno mes de agosto. De repente paró y sólo apareció, durante 5 minutos, doce horas más tarde.