EL ABAJO FIRMANTE

Y colorín, colorado.....

2011-10-13T22:09:00.002+01:00

...la historia de este blog se ha terminado.

No tengo más que contar. O quizás no quiero contar nada más. O, quien sabe, ya no sé como contar cosas. El caso es que he tomado la decisión -esta vez sí que definitiva- de cerrar EL ABAJO FIRMANTE por siempre jamás. Su historia y desarrollo ya es suficientemente conocida por el puñado de lectores que he tenido el honor de tener, así que huelga echar la vista atrás para contar ilusiones, lágrimas, frustraciones, futuro y pasado. Tenerlo desatendido, por falta de ganas para atenderlo, es tontería y para tenerlo así, y seguir dando imagen de abandono, mejor clausurarlo dejándolo en el lugar que siempre estuvo: en todo lo bajo.

Es casi seguro que iniciaré otro proyecto, esta vez sin publicidad que me comprometa, aunque para ello tendré que escudriñarme los sesos en busca de algo interesante que contar. El día que abra un nuevo blog tengan la certeza de que serán los últimos en enterarse.

Sin otro particular, el que nunca fue de ustedes.

El abajo firmante.

Radio Tijuana

2011-10-04T23:05:00.002+01:00

No. La San Miguel sin alcohol no me gusta. Un gusto demasiado dulce que sólo salvaba que se encontraba a una temperatura ideal para saciar el calor remeloso que envolvía esta tarde Santa Cruz y que llegaba a adentrarse dentro de los límites de lo que mis acompañantes han dado por llamar Atlantic City.

Atlantic City es el lugar donde contínúan las tertulias de lo que José María Lizundia denomina Radio Tijuana. Atlantic City es distinguido, claro, diáfano, elegante, con un continuo entrar y salir de personas. Radio Tijuana (permítanme que me agencie el calificativo) es una radio que se hace con la puerta abierta. Literal. Una radio con ruido de fondo.

Con el aire acondicionado a una temperatura que el ministro Sebastián llevaría a la multa, los cables se desparraman sobre la moqueta gris oscura, quizás azul, que tapiza una mesa donde se colocan en fila india micros de color rojo y sus correspondientes auriculares. Figuritas sobre esa mesa, un afilador de metal que soporta la conexión de un micro a su enchufe y frente a mi una bandera independentista canaria, una vieja gorra de la UD Las Palmas y una pintura enmarcada de la Iglesia de La Peña de Francia del Puerto de la Cruz. El reloj de cocina de Ikea sobre la pecera del control técnico.

Aquí no hay llamadas de oyentes, ni central de sms, ni Facebooks, ni Twitters, a pesar de que sobre éstos dos últimos versó parte de la conversación. El Facebook como escaparate donde exponemos aquella parte de la vida que queremos que se sepa con un fin meramente nudista y Twitter como medio para dar y recibir información. Una amalgama de fútbol, política, filosofía, religión, ciertas dosis de demagogia (por mi parte, off course) y hasta acusaciones, bastantes carentes de sentido, de falta de profundidad y criterio en mis opiniones (por parte de Víctor, como no).

Para mi es bastante difícil sentirme cómodo entre gente a la que o bien conozco poco, o bien simplemente no conozco de nada, pero he de reconocer que en Radio Tijuana me sentí bien. Sin criterio (seguro), como casi siempre, pero cómodo. No denoté, por primera vez en mucho tiempo, ironía en las palabras de presentación que me dedicó José María Lizundia, palabras de quien, a pesar de todo, sé que me aprecia y que sabe que es un sentimiento de ida y vuelta. Halagos los que me brindó que, por ser absolutamente ciertos y merecidos, huelga reproducir....

Radio Tijuana es mezcolanza de ideas, ideologías, nacionalidades, filosofías...de poesía y gritos, un "Sálvame" con regusto a cultura.

Si no estuve a la altura, lo siento. Si respondí a una mínima expectativa, me alegro. Un rato de radio tóxica. Dicho todo esto, y con mi agradecimiento tanto a él como a Jesús Castellano por su invitación, sólo cabe terminar diciendo: ¡Viva Radio Tijuana Libre!

P.D.: Víctor, llevas el reloj con quince minutos de adelanto.

Radio tóxica.

2011-09-29T22:51:00.001+01:00

Próximo martes, 4 de octubre, pasadas las 18:00 horas. Programa "La Puerta". Radio Unión Tenerife.

95.3 FM
www.radiouniontenerife.com

El gobierno de los peores.

2011-09-14T17:49:00.001+01:00

Si la aristocracia era definido como "el gobierno de los mejores", a todo lo contrario parce ser que se le denomina "kakistocracia".Al filósofo Frederick M. Lumley se le ocurrió acuñar este neologismo que significa "el gobierno de o por los peores", derivado de los vocablos griegos Kákistos, "pésimo, el peor de todos" y krátos, "fuerza, poder". La primera edición, de 1944, del "Dictionary of sociology" define la kakistocracia como "Gobierno de los peores; estado de degeneración de las relaciones humanas en que la organización gubernativa está controlada y dirigida por gobernantes que ofrecen toda la gama, desde ignorantes y matones electoreros hasta bandas y camarillas sagaces, pero sin escrúpulos".

Posteriormente dicha definición se amplió, añadiendo a la misma que este régimen podría definirse, además, como "La combinación de la tiranía, la oligarquía y la demagogia: el pésimo gobierno, la república de los peores".

Por tanto, tras leer estas definiciones, no hay duda alguna de que vivimos en una más que lamentable kakistocracia avalada por las urnas a las que, parece ser, también acudirian a depositar su voto los peores. Los peores eligen lo peor, la verdadera imagen de esta inmundicia de sociedad de comienzos del siglo XXI.

No soy precisamente un tipo elitista. Vengo de familia extraordinariamente humilde y en las generaciones anteriores de las dos ramas familiares, la paterna y la materna, no se recuerdan titulados universitarios ni nada por el estilo. En su mayoría la decencia ha sido el camino que les ha marcado sus vidas. Quizás por eso nunca prosperaron más allá de lo que precisaban en cada momento sus necesidades vitales y familiares. No creo que una persona por tener estudios sea mejor que otra, ni que valga más, ni que sea más inteligente. Hay otras virtudes que deben regir la vida humana.

Sin embargo, una combinación de conocimientos, preparación, decencia y honestidad considero que deberían ser las inherentes a cualquier persona que quisiera dedicarse a la res publica. Si bien cualquier vale para manejarse en su vida, no cualquiera vale para manejar la vida del colectivo. Algo tan sencillo como un paseo, después de almorzar, por mi ciudad de La Laguna el día de su fiesta grande (hoy, 14 de septiembre, día del Cristo), le abre los ojos a cualquier ciudadano mínimamente concienciado, parcial y que no responda al perfil de hooligan afiliado/simpatizante/votante a un partido político. Y es que las ideologías o militancias políticas han pasado de ser eso a burdas manifestaciones de hooliganismo-forofismo. Pero eso es otro debate.

Un día de fiesta grande debería ser bullicio, alegría, música, ambiente festivo. Las fiestas grandes de Aguere, por culpa de la falta de dinero, por culpa de la falta de imaginación, por culpa de falta de criterio o por culpa de la falta de lo que sea, se han convertido en lo peor de las fiestas de pueblo, en el más peyorativo de los sentidos que se le quiera dar a la expresión. Calles vacías, museos cerrados. La Laguna consiste, en versión corporación local, en 4 calles peatonales y una amalgama de mierda de perro y basura en las esquinas en las calles que las circundan. Un sinfín de impuestos, una mamandurria institucional y el gobierno de los 3 grandes partidos, solos o coaligados, durante los últimos 12 años.

Así que, con el corazón encogido, analizas el porqué. Ese porqué se resumen de una manera muy sencilla de entender.: Un alcalde por accidente, enchufado por ser hijode y del que no se le conoce más oficio ni beneficio que haber sido el administrador de fincas de la empresa a la que se le concedían (¿a dedo?) todas las obras públicas del municipio hasta que cerró sus puertas y dejo en la puta calle a un buen puñado de trabajadores que aún se agolpan en las puertas del juzgado reclamando sus salarios e indemnizaciones. Un primer teniente de alcalde socialista. Ni el cargo podía tocar más el fondo, ni el personaje podía llegar más alto. En sus más o menos 40 años no se le conoce trabajo alguno, ni preparación académica. Un político profesional que esta legislatura se embolsará 51.000 € anuales y que en la pasada, sin cargo alguno y en la oposición, se embolsó una cantidad muy similar. Un analfabeto funcional en el ejercicio de alcalde accidental. Un concejal de urbanismo periodista, sin preparación jurídica alguna en la materia. Ex director de periódico, que lo mismo te vale para contertulio de la actualidad política (ahora es cuando conocemos lo objetivo que siempre fue), que para comentarista de un partido de fútbol. Eso si, este prohombre del renacimiento, de urbanismo, nada de nada. Igual es porque el cargo solo requiere saber hacer el "egipcio". Un concejal de policía abogado laboralista. A cambio del cargo, la mujer del alcalde ha estado haciendo sus pinitos en su despacho profesional. Favor con favor se paga. Concejales que ya forman parte del inventario municipal debido al número de años que llevan sentados en algún sillón de la corporación. Concejales no electos cuyo único mérito ha sido medrar en alguna asociación de vecinos para ganarse los favores del partido en el poder y poder vivir de la política desde los veintipocos años y hasta que se jubile. Encargados de Organismos Autónomos que si no fuera por la existencia de éstos serían un número más en las listas de parados. Concejales de concejalías inútiles, vacías de contenido o simplemente duplicadas en otras administraciones supramunicipales. Señoritos de Santa Cruz que se presentan por La Laguna a ver que cae. Concejales de la oposición a 30.000 € al año por no hacer nada.....

Un suma y sigue del despropósito. Lo peor de cada casa comiendo caliente a nuestra costa y malgobernando la tercera ciudad del archipiélago. Un montón de almas dirigidas por un montón de ineptos. Mientras, nuestros hijos tienen que ir a unas atracciones de fiestas instaladas en una ratonera insalubre o seguir esquivando mierda por las aceras. Pero da igual, porque hay cuatro calles peatonalizadas, un montón de terrazas y siempre hace fresco. Sigan bailando.

Este 1 de septiembre.

2011-09-01T00:11:00.000+01:00

En febrero de 2000 ya me había hartado de ser el chico de los recados del abogado con el que empecé a hacer mis pinitos. No le puedo reprochar nada: al contrario, gracias a él me hice abogado, algo aprendí de derecho pero más de esas relaciones humanas necesarias en esta profesión, tanto en el escalafón como con el cliente y, sobre todo, aprendí determinados valores de lo que, creo, debe ser un buen abogado. A pesar de todo ello, las últimas semanas fueron una losa para ambos y decidimos de común acuerdo dejarlo.

Durante ese mes de febrero me dediqué a poner currículums en los lugares más insospechados y, muchas veces, en los menos ortodoxos. Y así fue como me dediqué a meterlos en los buzones de la casa sindical. Una mañana subí a la primera planta, pregunté por el responsable de los servicios jurídicos, me remitieron a la tercera planta, me pusieron al teléfono a un señor y al par de semanas, tras algo parecido a una entrevista, comencé a trabajar allí. Mis antecedentes en el mundo del derecho laboral era un despido caducado de un primo hermano, al que habían echado de la ya extinta y muy carnavalera Cafetería Corinto. Cortando huevos se aprende a capar, me dijeron...y huevos (muchos) corté.

Allí pasé dos años y nueve meses, hasta que vinieron a buscarme (como tercera o cuarta opción del mercado, según supe años después) de un despacho de medio tamaño, en expansión y con ínfula de gran firma. Eso supuso un cambio radical en mi trabajo y en mi forma de trabajar, pasando de lo ordinario a la elegancia, de la defensa del obrero a la de la multinacional de turno. Hay quien dice que hasta me cambió el carácter a peor. Cuatro años, nueve meses y veinticuatro días pasaron hasta que me echaron a la calle por un quítame allá ese blog.

No estuve ni un mes en el paro cuando de nuevo ingresé en las filas sindicales, al mundo de las tres tardes por semana de consultas, kilometradas en coche y trescientos juicios al año. En esto empecé a resentirme, me faltaron las fuerzas, las motivaciones y, en un acto aún inclasificable, dos años, siete meses y quince días después decidí voluntariamente dejarlo.

Ahora, sobrevivo como abogado por mi cuenta y riesgo.

Este es un 1 de septiembre atípico. No es la fecha de regreso a una oficina, ni en la que tengo que desplazarme al sur, al norte, al este o al oeste para pasar consulta, ni en la que empiezan los nervios pre escolares por el reencuentro con los juzgados. Ni siquiera va a ser la fecha en la que empezar a preparar la habitual avalancha de juicios de las primeras semanas de septiembre. No. Es un 1 de septiembre raro, en la que habrá que empezar a hacer carteras de clientes, visitar gente, rematar temas por terminar y salir corriendo de los clientes para que paguen lo que ya empiezan a deberme. Se acabaron los sueldos fijos a final de mes. Se ha hecho raro llegar al 31 de agosto y no ver un concepto "nómina" ingresada en la cuenta corriente después de diez años y medio.

Pero aquí estamos, para lo que haga falta. Con incertidumbres, dudas pero tremendamente ilusionado. Además, la compañía en esta aventura es la mejor que alguien puede tener y desear.

Eso si, mensaje a mis seguidores: aquí sigo, enfadado con el mundo y conmigo mismo, como siempre. Hay cosas que no deben cambiar nunca.

Servicio Canario de Salud.

2011-08-05T00:05:00.000+01:00

Ante las máximas informativas con las que nos bombardean a diario los medios de (in)comunicación, en la tarde-noche del jueves preferimos acudir al servicio de urgencias de una conocida clínica privada de Santa Cruz para evitar masificar el ya por sí masificado servicio de urgencias de eso que llaman servicios públicos de salud. Y remarco el adjetivo "público" ya se verá más adelante el porqué. Tras algo más de dos horas de espera y alguna prueba diagóstica, un médico de indeterminado acento sudamericano y aires de galán latino de telenovela, fonendoscopio al cuello, me dice solemne su diagnóstico. "Ojalá me equivoque", nos dijo.

Las clínicas privadas, por lo general, son muy bonitas por fuera pero no demasiado dotadas por dentro, especialmente sus servicios de urgencias, por lo que nos remite al servicio de urgencia de turno del Hospital Universitario Nuestra Señora de La Candelaria (la residencia sanitaria de toda la vida) para nueva valoración y diagnóstico.

22:15 de la noche. Oficina de admisión de urgencias. Una especie de pasillo de apenas un metro de ancho que da a una estancia de dos metros de largo por metro y medio de ancho donde sudan hasta las paredes. "Mire, que venimos de la clínica X y nos han dicho que vengamos aquí". Ya sospechamos cuando, al decir de donde veníamos, no nos piden la tarjeta sanitaria, sino la del seguro privado con el que habíamos acudido previamente a la clínica. Pero bueno....cosas de la burocracia, pensamos en un momento en el que la urgencia tampoco nos hacía muy dados a reaccionar con muchas luces.

01:55 de la madrugada. Tras unas dos horas y media de espera por fin se le atiende y se le hacen pruebas diagnósticas. Resultado: vuelva usted mañana a ver si los resultados del doctor fulanito de tal ("ji ji ji") son correctos o no, porque tenemos nuestras dudas.

09:30 del día siguiente. Análisis. Vuelva usted entre las 12:30 y 13:00 para recojer resultado y hacerse otra prueba diagnóstica. Pero, ojo, tendrá que subir a la octava planta, "facturación a terceros" (?).

12:55 horas. Tiene que ingresar y someterse a intervención quirúrgica de urgencia. Diagnóstico que se pudo hacer 12 horas antes si hubiese existido un mínimo de diligencia y profesionalidad y, de este modo, haber ahorrado tiempo y riesgos. Por cierto, el galán televisivo había acertado de pleno (para desaire de esos MIR de mierda con ínfulas de protagonista de telefilme americano de media tarde)

13:00 horas. Octava planta de la residencia sanitaria. Instalaciones obsoletas, aspecto decadente. Mientras las nuevas zonas (incluso aquellas que están por estrenar porque el (des)gobierno de Canarias no paga a la constructora y ésta se niega a entregar la obra ya terminada) son brillantes y modernas, quedan resquicios de la prehistoria sanitaria de nuestra isla. Puerta de la derecha, facturación a terceros.

De repente, veo ojos llorosos. Sorpresa: el Servicio Canario de la Salud nos quiere hacer pagar el uso del servicio de urgencias, pruebas diagnósticas, hospitalización, intervención y estancia hasta alta médica. Tarjeta sanitaria en mano y seguridad social al día. O firma compromiso de pago o no hay más tu tía. Decreto 81/2009 por los cojones.

Causa: el mero hecho de comentar que uno ha ido antes de ir al servicio de urgencias público a uno privado (porque la urgencia no parecía tal y no es cuestión de masificar más aún lo masificado, como es frecuente conforme a nuestra idiosincrasia) hace que, para el Servicio Canario de Salud, el paciente haya sido remitido por la sanidad privada y que, por tanto, se entiende que puede pagar de su bolsillo los gastos que se originen.

Una suerte de "si tenias dinero para ir al médico privado, ahora te jodes y me pagas mis gastos", olvidándose que somos beneficiarios del servicio público de salud y más en una situación de urgencia incluso quirúrgica. De hecho, ha sido nombrar un fugaz paso por una clínica privada para ser objeto de sornas y comentarios del tipo "seguro que en el médico privado no se atrevían a quejarse". De tal manera, si hubiese ocultado que venía de una clínica privada y hubiese ocultado el informe medico que se nos hizo para facilitarle el camino de diagnóstico a los médicos que estaban por venir (tarde, muy tarde, eso si), no hubiese pasado absolutamente nada. Pero venir rebotado, aún accidentalmente, desde la sanidad privada a la pública es sentir una cierta sensación de maltrato por parte de la maquinaria burocrática del servicio.

Ya puede Don Paulino y sus atracadores meterse su burocracia administrativo-sanitaria por donde se aposentan en sus poltronas perpetuas. Lejos de facilitar el acceso univerrsal y gratuito a la sanidad, más aún cuando se es pleno beneficiario de ella, lo que hacen es convertirla en un carrera de osbtáculos.

A todas éstas, tras más de 24 horas, sigue esperando en una habitación de la tercera planta.

Primera transversal....¿izquierda?

2011-08-01T22:01:00.000+01:00

2011-07-28T22:59:00.000+01:00

Que nos gobiernen las putas.

2011-07-19T21:32:00.000+01:00

Un político, su hijo y un amigo de éste salen a cenar por Madrid. Tras dilapidarse, seguro, una buena pasta en una marisquería del centro de la Villa y Corte, y tras la ingesta de unos cuantos combinados, deciden ir a tomarse la última a algún céntrico local de esos que abren hasta tarde. Casualmente terminan en el reservado de un local repleto de señoras que fuman, donde parece ser que discuten con ellas por un quítame allá esos precios, son expulsados del local y terminan detenidos en una comisaria donde insultan y amenazan a los agentes de la policia, esos que son malos, llevan porra, pistola, rabo, cuernos y se inventan historias.

Al politico le piden que dimita y dimite, pero lo hace poquito, no vaya a ser que pierda algún sueldo o alguna pensión futura.

Pero mientras unos vemos como una absoluta desvergüenza que un senador y presidente de un Cabildo Insular se vaya de fiesta la noche antes de la mañana de un pleno en la cámara alta, que lo pillen de putas a las 5 de la madrugada y termine en una comisaria poniendo su condición de político intocable por delante para defenderse, y todo eso con dinero público, otros ven a una víctima de la oposición política o de un repentino puritanismo social. Leo, no sin nauseabunda sorpresa, como algunos medios justifican al político. "...rendido en la plaza pública, humillado por su partido a escala federal, por la oposición, por los medios de comunicación, por las redes sociales, por los meapilas, por los mojigatos, por las asociaciones de policías agredidos, por las asociaciones de prostitutas (legales) vilipendiadas...", clama el panfleto pro-grancanario y Granma del socialismo canario Canariasahora.com.

"No consta que Curbelo y su hijo se llevaran unas putas al Senado o al Cabildo de La Gomera, o que pagaran sus consumiciones en el Gola con dinero público.", dice ese medio de incomunicación, asumiendo (dicen) las tesis de Jerónimo Saavedra (de quien podemos dar fe de que jamás ha pisado, ni pisará, una casa donde hayan señoritas, salvo que sea para recibir clases de macramé) y de Dulce Xerach Pérez, ex política de alto standing (solo caballeros solventes), esa que no ha dado más palo al agua que al calorcito de un cargo público. Pero, claro, como todo el mundo sabe, el político al que se refieren apenas lleva 30 años en poltronas y el dinero que sale de su cartera aflora del sudor de su frente.

A estos pedazo de rebenques, a estos estómagos agradecidos, a esta banda de indocumentados, que probablemente también usen las Visa de sus empresas para su uso en lupanares, habría que recordarles que los dineros de este buen señor, como del 99% de los politicos (y eso al márgen de cohechos y demás corruptelas) viene de nuestros impuestos. No se le pide una dimisión por haberse ido de putas: se le pide por haberlo hecho con nuestro dinero y, además, anteponer su condición de aforado para evitar su detención. Da asco.

Esta mañana, mientras ingresaba a la Hacienda Canaria el IGIC correspondiente al segundo trimestre, y mientras miraba lo que he pagado de IRPF en lo que va de año, lo primero que se me pasó por la cabeza no es que ese dinero serviría para mejorar nuestros maltrechos servicios públicos, sino que serviría para que los padres de la patria se lo beban y lo disfruten con putas de lujo.

Así que, al final, habrá que hacer bueno aquella frase que, dicen, una vez apareció en una pared que dice "Que nos gobiernen las putas, que sus hijos ya lo hacen hace tiempo".

2011-07-18T23:42:00.001+01:00

Días extraños.

2011-07-01T23:31:00.000+01:00

Como pitoniso no tengo precio. No acierto ni una. Donde veía una salida imposible en función del cargo y del servicio, éste fue el primero que vinieron a cargarse. Donde decía que se trataba de un trabajo estable, porque un servicio como ese jamás se cerraría por razones políticas y estatutarias, un día presentaron papeles en una ventanilla y cambiaron las cerraduras. Por tanto, prometo por mi conciencia y honor que nunca más volveré a hacer pronósticos.

De repente, todo cambia y el año nuevo se mueve al 1 de julio. Año nuevo, vida nueva. De la estabilidad más absoluta a la incertidumbre del futuro. De la práctica funcionarización laboral a la búsqueda de nuevos horizontes.

Son días extraños para los dos. Pero estoy convencido de que lo que viene será inmensamente mejor que lo que dejamos y nos dejan atrás.

Eso si, prometo escribir un día algo querellable referente a nuestro más inmediato pasado profesional. Permanezcan atentos a nuestra sintonía.

Un suplantador.

2011-06-25T22:47:00.000+01:00

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Banksy/firma/Tox/elpepucul/20110624elpepucul_9/Tes

Vértigo.

2011-06-08T23:14:00.000+01:00

Hoy he comunicado que lo dejo. A partir del 15 de julio abandono el sindicato. Voluntariamente dejo la seguridad laboral y económica que me ha estado brindando durante tres años y medio por el bien de mi salud fisica y mental y porque, tras ese tiempo, he quemado una etapa.

Ahora, a intentarlo en la calle, donde hace frío.

Seguiremos informando.

Movimiento 15 de mayo.

2011-05-18T22:29:00.000+01:00

A los pocos lectores de este blog (que cada vez se actualiza menos por falta de tiempo, de argumentos y de motivación) no se les habrá escapado que a mi se me podría encuadrar dentro de eso que ahora se llaman los "indignados", aquellos a los que no les gusta el sistema social, político, económico y hasta moral que nos ha tocado vivir a estas alturas iniciales del siglo XXI. Tampoco podrán obviar que me he manifestado en alguna ocasión en favor de que se produjese algún tipo de movimiento social que se manifestara, por fin, en contra de la podredumbre que nos rodea: mientras unos se llenan los bolsillos, crecen las listas del paro; mientras necesitamos patrones morales, nos bombardean con todo lo contrario; las administraciones públicas (todas) están gestionadas por, en el mejor de los casos, auténticos mediocres; vivimos en la sociedad en la que los peores son los que triunfan. No me gustan los políticos, nis los partidos, ni sus ideas, ni sus no-propuestas. Aborrezo a la administración de justicia, auténtica manzana podrida de eso que llaman democracia, que sin embargo debiera ser pilar básico de una sociedad sana.

Desde el viernes he visto crecer en las redes sociales, fundamentalmente en Twitter (si, tengo Twitter) el movimiento del 15 de mayo, ese que empezó convocándose casi clandestinamente mediante pasquines pegados en las farolas y que a estas horas, y bajo prohibición de las juntas electorales de zona, mantiene desde el domingo a un buen par de miles de personas en las plazas de diversas ciudades españolas. Básicamente, en sus reivindicaciones, puedo estar más o menos de acuerdo. Que al calorcillo de las protestas se unan famosillos, actores, políticos y fauna del show bussines ya, de por si, desnaturaliza el movimiento. Aún así, beneficio de la duda.

Consignas, eslógaes y hashtags tuiteros. No se propugna que no se vote, sino que no se vote a los partidos "mayoritarios" o "tradicionales", lo cual da una idea de que lo que se pretende es que los votos se trasvasen a partidos que hasta ahora han venido siendo meramente residuales (y que, por cierto, lo seguirán siendo cuando todo esto haya pasado).

Y, sin embargo, estando de acuerdo en la esencia de la movilización, estoy confundido, muy confundido. Quizás sea porque no concreta nada, sino meras vaguedades: un mundo más justo, no ser esclavos de los poderes económicos, un cambio en la clase politica.....precisamente la misma falta de concreción de la que hacen gala los partidos, digamos, convencionales. Quizás sea porque no promueven el castigo a la política y al sistema desde la abstención, sino desde el pedir el voto a otros. Quizás porque el movimiento tiene el tufillo a moda pasajera.

Partamos de una base: salvo auténtica revolución, incluso sangrienta, salvo cataclismo económico global, salvo un cambio mundial radical....el actual sistema, tal y como lo conocemos y lo hemos conservado, es francamente imposible de cambiar. Quizás si de modelar, pero siempre por las manos de quienes ahora lo controlan. O sea, un círculo vicioso. El sistema es lo que es y se controla desde donde se controla, no nos engañemos. Creer lo contrario es de idealistas o más bien de ingenuos (y para eso ya tuvimos el Mayo del 68, donde pululaban algunos de los que hoy controlan y modelan ese sistema que tanto denostaban).

Lo verdaderamente coherente sería no participar del sistema. Yo no voto. Cómo puedo votar a partidos que, por minoritarios, útopicos, extraños, surrealistas o populistas que sean, precisamente participan de ese sistema. Hacerlo es reaformar por ejemplo, la incoherencia de los partidos soberanistas/independentistas: resulta paradójico, por no decir que hasta risible, que un partido que propugna la independencia de España participe en elecciones convocadas dentro, en y por el estado español y que, incluso, puedan llegar a percibir cantidades económicas )del erario público español, claro) en caso de obtener representación. Es de locos. Un movimiento que está por cambiar el sistema no puede, ni debe, hacerlo haciéndose valer de partidos politicos.

A mi no me gusta el sistema. Lo repudio profundamente. No me gusta ni el ejecutivo, ni el legislativo, ni el judicial, ni el económico, y no por el partido que puntualmente lo controla, sino porque entiendo que es más que imperfecto y que es un edificio carcomido. No existe la democracia, es un cuento chino. Pero, al menos yo, me siento coherente: lo detesto, luego no participo. "Oiga, es que usted participa en el sistema desde el momento en el que trabaja, de manera directa o indirecta, en la adminstración de justicia. Sea coherente y deje de hacerlo, si no le gusta", podría decirme alguien. Pero es que en ese detestable sistema, lleno de mediocres desde la cúpula hasta la base, yo no soy más que un mero intermediario entre sistema y usuario, y como intermediario me limito a acudir y cumplir, con la nariz tapada, con las reglas.

Por tanto, no está en nuestras manos, ni en los votos, ni en las pancartas. Estoy confundido porque no sé donde colocarme en este momento. Quizás lo mejor sería seguir posicionado en mi y no donde lo hagan los demás. Al menos seguiré teniendo mi conciencia tranquila.

Obama vs Osama.

2011-05-02T20:41:00.001+01:00

Localizado el malo, la orden no fue detenerlo, trasladarlo, juzgarlo y condenarlo. Ubicado el malvado en un lugar parece ser que no tan remoto ni perdido de Pakistán, las fuerzas del bien obviaron cualquier atisbo de hacer justicia de la de verdad y aplicar la muy islámica Ley del Talión. Después cogieron el cadaver y lo tiraron al mar. Todo muy musulmán.

El premio Nobel de la Paz, Obama, dio la orden de matar a la, dicen, mayor mente criminal de los últimos años, autor intelectual de los atentados al World Trade Center en 2001 y lider de ese ente abstracto que se llama Al-Qaeda. El adalid del pacifismo, Barack Obama, no ordenó apresarlo y juzgarlo ante el Tribunal Penal Internacional o ante los Tribunales norteamericanos. No. El defensor de la paz mundial, Obama, decidió matarlo para "hacer Justicia".

La historia de la caza de Bin Laden es simplemente rocambolesca y que hay que tener mucha imaginación y ser bastante ingenuo para creersela: lo localizan por el interrogatorio a un preso que dicen ser correo de Bin Laden, entran a Pakistán un valiente grupo de elementos de las fuerzas especiales del US Army, le pillan de sorpresa, lo localizan porque su mujer lo llama por su nombre (!), se pretende esconder detrás de una mujer que utiliza de escudo humano (?), lo acribillan en cabeza y pecho, ratifican que es él a través del ADN del cerebro de una hermana del terrorista que había muerto años ha en USA de un cáncer cerebral, lo cargan, se lo llevan y lo tiran al mar que está a miles de kilómetros. Y, eso si, todo eso antes de las 24 horas siguientes a su muerte, porque siguiendo la ley islámica habia que darle sepultura (aunque fuese acuática y mirando para La Meca según vayan las corrientes) dentro de ese plazo. Eso si, no tardaremos en ver imágenes "made in Hollywood" que corroboren la versión.

Al margen de lo increíble de la historia (increíble, porque no hay quien se la crea), lo realmente importante de este asunto son las reacciones. El Premio Nobel de la Paz (si Alfred Nobel levantara la cabeza se la volaba con la dinamita que inventó) dice que se ha hecho justicia. En el mismo sentido se han pronunciado el resto de fuerzas de eso que llaman democracias occidentales, incluído el pacifista, legalista y abolicionista de la pena de muerte Gobierno de España. Esta vez no hacía falta mandato de la ONU, según parece.

Hacer Justicia matando. Quizás en USA eso pueda entenderse, comprenderse y avalarse, pero a mi se me hace raro que los civilizados países europeos, tan pulcros ellos, avalen una forma de hacer justicia basada en un par de disparos a la cabeza. Supongo que si mañana el padre de una niña secuestrada y violada, un suponer, mata al agresor de su hija el Ministerio de Justicia dará órdenes de dejarlo en la calle: se habrá hecho justicia al estilo del Premio Nobel de la Paz.

Democracia y libertad. Estado de Derecho, Justicia. Ley de Talión. Quien a hierro mata, a hierro muere. El salto impune y desalentador sobre las instituciones jurídicas internacionales. Una lección al mundo de Barack Obama, el de la conjunción cósmica con Zapatero. Un asco de mundo. Me quiero bajar.

Primero de Mayo.

2011-05-01T23:02:00.000+01:00

Ni hay desfiles militares a los pies del mausoleo de Lenin, ni en el centro de Pekín. O, al menos, ya no salen en la tele. Fidel Castro ya no saluda desde la tribuna y si lo hiciera lo haria en chándal. Los primeros de mayo ya no son lo que eran.

Que España pueda celebrar el Dia Internacional del Trabajador dos días después de que alcanzara los 4.900.000 parados parace un chiste. Que salgan los sindicatos, mayoritarios o no, a celebrarlo, también. Tiene guasa que hoy, por ejemplo, UGT y CC.OO hayan salido de manera conjunta a la calle en contra del recorte de los derechos sociales, esos que ellos han contribuido a cortar aguantando la podona mamporrera al gobierno, los mismos que firman pactos sociales con el gobierno de aqui y de allá con el único objetivo de salvaguardar su economía subvencionada.

Hoy un sindicato de esos que llaman mayoritarios ha salido a la calle a celebrar que en breve piensa poner en la calle, y no precisamente con los 45 días de salario por año trabajado que tanto dicen defender, a 14 trabajadores en toda Canarias. La misma organización que, después de acometer los despidos, pretende bajarle la jornada y el sueldo al resto de trabajadores. Los mismos que tienen trabajadores en fraude, los mismos que los ha tenido sin contrato de trabajo ni alta en la Seguridad Social, los mismos que se mamaron dinero público para inflar sus carteras (ahí están las imputaciones penales). Empleo estable y condiciones laborales justas para todos, pero siempre en la casa de los demás.

Esta tarde, después de la manifa a la que habrán acudido cuatro gatos (con perdón para los gatos), les supongo a todos esos ejemplos de trabajadores abnegados, luchadores por la democracia y los derechos sociales y que jamás de los jamases han realizado ninguna actuación en beneficio propio, en la fiesta anual pagada a medias entre sus afiliados y los gobiernos de turno brindando con cerveza del Carrefour por la defensa del empleo.

Si Pablo Iglesias levantara la cabeza.

El Tenerifito.

2011-04-23T22:39:00.005+01:00

Hoy, después de veinte años ininterrumpidos, no he ido al estadio a ver al Tenerife. Las veces que dejé de ir, durante esas dos décadas, lo fueron por enfermedad, por mudanza o por viaje. He ido con fiebre, con lluvia, con calor, con las maletas dentro del maletero de un coche mal aparcado recién llegado de unas vacaciones, cuando no iba nadie y cuando no cabía un alma.

Mis primeros recuerdos futbolísticos son de aquel vetusto Rodríguez López, con sus arcos en la Tribuna, su Herradura de madera, sus mínimas escalinatas en San Sebastián y con los chiquillos dándole patadas a una lata, a modo de balón, en los bajos de General de pie mientras se jugaba el partido. En los primeros ochenta, mi padre me sentaba en primerísima fila, sobre una tubería de riego que corria la banda por detrás de las vallas publicitarias de la grada de San Sebastián para que pudiera ver el partido, a la sombra del viejo marcador de lata. Como en aquella época los niños hasta una cierta edad no pagaban y yo, aunque más mayor, no la aparentaba, mi padre me colaba gratis.

"Llama al árbitro botija verde", me decían los parroquianos y yo, niño, lo repetía como un loro entre las risas del personal. Recuerdo ver jugar al Castilla de la incipiente "Quinta del Buitre". "Qué bueno es el 7", decian de un tal Pardeza. "Pues anda que el 9...", alababan a Butragueño, héroe en Querétaro apenas 3 o 4 años después. Michel lloró allí años más tarde una calurosa tarde de junio.

He pasado por casi todas las gradas: vi jugar a la selección española una tarde-noche contra Polonia desde un sitio privilegiado de Tribuna; vi volar de palo a palo a Ablanedo mientras temía caerme por los listones de madera de Herradura; siempre podré decir que vi jugar a Maradona en vivo y que lo vi desde el sol sofocante de la grada de General y disfruté de amarguras y ascensos desde mi actual sitio en San Sebastián baja. Reí, lloré, sufrí, disfruté.

Me críe con dos banderines, uno con el escudo del Tenerife, otro con la plantilla del Atlético de Madrid de la temporada 73-74 en las paredes de mis cuartos. Luego, por ellas pasaron Rommel, Felipe, Redondo, Pizzi...

El fútbol, ese sentimiento irracional, además me ha dado la posibilidad de conocer a mucha gente, las cuales en algunos casos incluso llegaron a ser amigos y otros no menos enemigos. He sido fanático, coleccionista, he saltado en la Plaza de España y llorado en los vomitorios, he salido del estadio en una "lechera" de la policía nacional, he salido en televisión, he sido contertulio de radio, escrito en revistas o he sido miembro de una web. Al final, ese sentimiento ha sido un poquito importante en mi vida.

A un equipo de fútbol se le quiere como se le quiere a un familiar de sangre. Es sólo un escudo y una camiseta, pero se le ama y se le duele como a un hermano.

Y hoy que el Tenerife, el Tete, nuestro Tenerifito, se nos va por el sumidero rumbo a la desgracia, lo único que me queda es vivir del recuerdo, saborear con regusto de amargor lo que hemos vivido al borde del césped y soñar que quizás un día, quien sabe, mis hijos podrán disfrutar lo que su padre les enseñó como un tesoro guardado en un montón de cajas de cartón.

Liberté, fraternité, egalité.

2011-04-11T23:07:00.001+01:00

Los franceses son a la democracia europea lo que los americanos a la democracia en el resto del mundo: el faro de occidente, los guardianes de la libertad. El pueblo galo tomó un día de julio La Bastilla y de ese cuento llevan viviendo dos siglos y pico.

Y en estas se les aparece Sarkozy, ese político con alzas que igual se saca una foto con Gadaffi que luego le bombardea. El mismo que en nombre de la libertad y de la República ataca a las libertades individuales prohibiendo un símbolo cultural y religioso como el uso del velo islámico. "El burka no es un símbolo religioso sino un símbolo de la opresión. No es bienvenido en Francia", dice Sarko.

Podría llegar a cuestionarse que en países de mayoría de mahometanos ortodoxos (o sea, eso que llaman fundamentalistas islámicos) el uso del velo integral sea una imposición religioso-política, símbolo de la opresión del macho dominante sobre la débil hembra. Pero cuando la usuaria de esta prenda deja su país de origen, llegando a uno donde esa imposición ya no existe, quizás deberíamos preguntarle si viste esa prenda por imposición o por propia voluntad antes de ponerle 150 € de multa. Sin embargo, los defensores de las libertades individuales optan, una vez más, por la prohibición.

Nuestras democracias occidentales, tan pulcras, tan perfectas, ya hasta imponen cómo deben vestirse las mujeres de una determinada etnia cultural-religioso-social, todo en pro de la integración. Sin embargo, si cualquier francesita fuese a, pongamos, Irán y la obligasen, para su mejor integración, a vestir velo integral o no, el gobierno francés elevaría la voz porque un estado extranjero le impone a sus nacionales la forma de vestir y unas costumbres de bárbaros.

Los extranjeros deben integrarse en nuestra sociedad. Nuestros nacionales en el extranjero, sin embargo, pueden seguir recluidos en sus "Casas de nosedónde en nosequé país", donde sólo se relacionan entre ellos y practican exclusivamente sus costumbres y tradiciones.

A mi un velo, integral o no, no me molesta, ni representa una amenaza a mi seguridad, ni una fatla de integración cultural. Ni un velo, ni una chilaba, ni un turbante. A lo mejor es que no tengo los prejuicios que tiene gran parte de la sociedad y que se bendicen con este tipo de medidas neofascistas. Antes el multiculturalismo era una bendición, hoy parece estar perseguido. Cosas de las democracias occidentales, supongo.

Papel higiénico.

2011-04-08T20:24:00.001+01:00

Cosas de la vida. Mi última entrada en el blog hablando de retretes y esta tarde he recogido correo venido de la más alta esfera judicial de la provincia que podría haberse impreso en papel higiénico.

Cosas de la vida, digo.

Votos por el retrete.

2011-03-28T22:26:00.002+01:00

Hoy he escuchado por la radio que se ha publicado el decreto que disuelve el parlamento autonómico y convoca elecciones para el 22 de mayo. Desde diciembre estamos sufriendo por las calles y carreteras un sinfín de vallas publicitarias que nos muestran caras (duras, por supuesto) que aspiran a trabajar por su pueblo, una forma eufemística de decir que quieren pasarse al menos cuatro años al calorcillo de un sueldo público.

Esta mañana la guagua me dejó en la nueva estación de guaguas de La Laguna. Ir a trabajar en transporte público, evitar más atascos, contribuir al medioambiente y todas esas tonterías que se dicen a partir de hoy me cuesta 20 minutos más de mi tiempo. Lo mejor ha sido, al entrar, ver que la estrechísima nueva estación no tiene paneles informativos, ni locales, ni bancos para sentarse en las dársenas, ni escaleras eléctricas, ni ascensor, que la salida para peatones es demencial y peligrosa y que da la sensación de estar todo improvisado. Lógico, teniendo en cuenta que la inauguraron el sábado porque a partir de mañana martes ya no se puede inaugurar nada. Me viene a la cabeza la imagen de la inauguración de un colegio, creo que en El Hierro, con los operarios poniendo aún el suelo y otros pintando las paredes. En ambos casos, los políticos de turno sonreían mientras cortaban una cinta de colores.

Esto es un ínfimo ejemplo de porqué el 22 de mayo me quedaré en casa. Contribuyo con mis impuestos cada mes y eso me legitima para exigir y quejarme aún cuando no haya pasado por las urnas. No pienso contribuir en nada a que esta casta de corruptos políticos profesionales, esta banda de patanes que nos gobiernan en todos los ámbitos de la sociedad, sigan haciendo de las suyas con el aval de un voto mío. Todas esas caras que veo en los carteles me producen asco: ese Bermúdez sin oficio ni beneficio durante 20 años de vida política; esa Tavío, pija de una mediocridad intelectual insultante; ese Julio Pérez, socialista de club social; o Paulino Rivero, un auténtico inútil social, incapaz de trabajar en otra cosa que no sea un cargo público al que lleva aferrado durante décadas; o el alcalde de La Laguna, Clavijo, el administrador de fincas de la empresa a la que se daba a dedo todas las obras públicas de la ciudad, o Gustavito Matos, otro socialista de los que tienen que buscarse las habas en la política porque en lo suyo no dan mi media....No sirve ninguno, no se salva ni uno.

Un voto es una decepción a medio plazo. Aquel que hoy se opone, con el tiempo terminará haciendo aquello que critica. No hay más ideología que el color del dinero. Ir a votar es perder el tiempo y votar por cualquiera de las opciones entre las que podemos elegir en las islas equivale a tirar un papel por el retrete.

Un mundo sin moral.

2011-03-14T21:37:00.000Z

A estas alturas de mi vida no voy a decir que me preocupa la humanidad, fundamentamente porque no me interesa gran parte de ella. Sin embargo, nunca es tarde para volver a recordar que vivimos es una sociedad degradada en lo moral hasta límites insospechados.

Leo mucho y veo menos lo ocurrido en Japón. Los relatos y las imagenes son, más que impresionantes, aterradoras. Lo ocurrido, y lo que sigue ocurriendo, estos días sólo puede servir para recordarnos que no somos nada, que somos extremadamente frágiles en un planeta que no podemos controlar por mucho que nos pese. Un terremoto, un maremoto, un fenómeno meteorológico, son incidencias que escapan a la voluntad humana, imprevisibles en su presencia, en su intensidad y en sus consecuencias. Leo historias de localidades borradas del mapa, de miles de desaparecidos y de cientos de muertos. Pero todo el drama humano no ha servido para que los medios, al servicio del espectáculo, hagan diariamente apología de la superficialidad incluso en un caso como este.

Me empapo a diario todos los diarios digitales que puedo y estos días de muerte y dolor, me encuentro con asuntos bastardos relacionados con la tragedia: que si el índice Nikkei se desploma, que si se paralizan las actividades deportivas en Japón como consecuencia del terremoto, que si antes este sitio era así y ahora se ha quedado de esta manera, vídeos más apocalípticos que espectaculares de la llegada de la ola causada por el maremoto a la costa o que si el coste de la reconstrucción será más o menos elevado. Incluso ha dado lugar para que ecologistas y afines a la energía nuclear hagan proselitismo de sus posiciones aprovechando la ocasión. Sólo nos faltaría ver a algún concejal español haciendo campaña en Tokio para las próximas elecciones.

Pero, pienso yo, no hay bolsa de valores que importe, no hay coste económico que discutir, no hay espectacularidad ninguna en las imagenes, no hay debate posible cuando hay miles de muertos, desaparecidos y desplazados que huyen del lodo y de la radiación radioactiva. Víctimas sobre las que se pasa de puntillas por los medios, a los que se trata como simples cifras heladas. Ayer 500, hoy 5000, mañana quién sabe. La miseria de la sociedad que nos ha tocado vivir es tan patente que nos emboban (y nos dejamos embobar) con imagenes en lugar de intentar que nos movilicemos con ayudas. La sociedad de la banalización, donde todo, hasta el dolor y el miedo, es espectáculo. Un mundo, en general bastante asqueroso este que nos ha tocado vivir, que piensa más en el dinero que en las personas. Como escribía al comienzo, un mundo sin moral.

El fin del mundo.

2011-03-04T22:02:00.001Z

Cuenta la leyenda que los mayas creían que el fin del mundo se producirá el 21 de diciembre de 2012, fecha en el que finaliza su milenario calendario solar. Antes, y esto es cosecha mía, el mundo habrá de pasar por cambios y más de una calamidad.

Basta coger el coche y dar una vuelta para comprobar que, efectivamente, el fin del mundo debe andar más cerca de lo que pensamos. Por ejemplo, sin ir más lejos, la semana pasada asfaltaron en tiempo récord el Camino San Lázaro, en La Laguna, vía que llevaba al menos una década con más baches que una carretera bombardeada de Afganistán. Ha comenzado la obra de mejora del enlace de la autopista del norte con la del sur. Hace tres dias, una serie de obreros arreglaban las losetas de la calle del barrio de San Benito, también en La Laguna, losetas en las que metías los pies los días de lluvia y salías con los bajos del pantalón enchumbados de agua. Hoy, para demostrar que el mundo tal y como lo conocemos va a desaparecer, ha aparecido un camión del ayuntamiento para remendar, a lo chapucero (todo sea dicho), una calle cerca de donde trabajo, calle que de producirse una revuelta popular sería el almacén oficial de piedras.

Basta coger un periódico (digital, tampoco es cuestión de ir pagando por papeles que luego sólo sirven para poner en la cocina cuando fries algo) o ver la televisión para comprobar que nuestra extinción stá cercana: los politicos están visitando los barrios, reciben a sus conciudadanos, ponen su mejor sonrisa en los carteles, prometen cosas sensatas, y hasta hablan sin tapujos de sus pensiones y privilegios.

La policía puebla las calles dando sensación de mayor seguridad. Se inauguran obras y se ponen las primeras piedras de otras. Incluso han prometido que pronto habrán hospitales en el sur y en el norte, en construcción desde hace casi una década.

¡Pero si hasta Canal 7 ha dejado de emitir en negro para empezar a emitir entrevistas de todo a 3000 € y los mítines del PRI canario!

No cabe duda, pues. El fin del mundo está cerca...y será el 22 de mayo.

Prohibido.

2011-02-26T16:04:00.000Z

- Prohibido fumar (Ley antitabaco).

- Prohibido descargarse contenidos de internet (Ley Sinde).

- Prohibido gastar gasolina (límite de velocidad para ahorrar combustible).

- Prohibido jubilarse hasta los 67 (reforma del sistema de pensiones).

- Prohibidos los contenidos libres en televisión (Consejo Estatal de Medios Audiovisuales).

- Prohibido investigar el dopaje en el deporte (El estado intercede para evitar sanciones ante las Federaciones).

- Prohibido llamar feo a alguien (Ley de Igualdad de trato).

Y ya puestos, prohibido comprase una casa, un coche, comida, prohibido hacer huelga, prohibido trabajar....

Egipto.

2011-02-11T17:33:00.001Z

A estas horas, parece ser que Hosni Mubarak debe estar cagando leches camino de algún país amigo que lo acoja. Hace unas semanas ocurrió lo mismo en Túnez. A mis 36 años sólo he podido vivir desde la frialdad de los medios de comunicación la caída del muro de Berlín, los cambios políticos y sociales en los países del este, la desmembración de la Unión Soviética y pocos ejemplos similares más. Movimientos populares, cívicos, sociales dispuestos a forzar la transformación de sus países, de sus regímenes políticos y de valores impuestos.

Estos ejemplos me demuestran que la sociedad, al menos algunas sociedades, siguen vivas. No somos las occidentales el mejor ejemplo de ello, sociedades pazgatas y adormecidas. Hoy aplauden esos movimientos con las orejas los que permitieron que el régimen de Franco muriese con el dictador en la cama.

La única esperanza es que no sólo muchas cosas están por pasar, sino que muchas más cosas son posibles.

Leyes a la carta.

2011-02-07T22:31:00.001Z

La crisis, entre otras cosas, ha traído tres consecuencias:

a) Ha habido más despidos;

b) Los despidos cada vez están peor ejecutados;

c) Las empresas, cuando pierden el juicio, optan por readmitir al trabajador.

Hasta no hace tanto tiempo, cuando la empresa veía como el despido era declarado improcedente y ante la perspectiva de que el indeseable trabajador despedido volviese a ocupar su puesto de trabajo, optaba por pagarle (o no) la correspondiente indemnización. Porque resulta que cuando usted reclama por su despido, lo que está pidiendo es que le devuelvan su puesto o, en su defecto, de que le indemnicen. Pero salvo que usted sea un privilegiado representante legal de los trabajadores, la elección entre aflojar la pasta o putearle de nuevo en el puesto de trabajo del que le privó el empresario que ya no le quiere en su empresa, corresponde a esta última.

Ya no hay dinero, así que las readmisiones se han puesto de moda, lo cual descoloca a más de uno que se piensa que se va a hacer millonario gracias a un pleito.

Esta mañana, me cuentan, ha ido por la oficina del sur una señora indignadísima. Una sentencia de despido ganada, con una cifra de 5 cifras (sin incluir decimales) en su fallo....y la empresa le ha mandado un burrofas para que se reincorpore. "Vaya lo que me ha hecho el abogado, tanto rollo para esto, yo lo que quiero es el dinero, no volver a trabajar". Y cuanto más se lo intentas explicar, menos les entra en sus cabezas aserrinadas. Si ya lo decía Don Narciso Brito Bravo, profesor influyente de mi infancia: "el que nace cochino, muere marrano: nada ha perdido, nada ha ganado".

Me he visto en la necesidad de citarla para el próximo lunes con el objetivo de darle una recomendación que satisfaga sus exigencias y necesidades. Le diré que coja el próximo avión con destino a Madrid y que le diga al taxista que le deje en la Carrera de San Jerónimo, donde vea unos leones en una escalinata. Que entre allí, desenfunde cualquier arma corta que tenga a mano y al grito de "se sienten, coño", asalte el hemiciclo. Allí, con los diputados secuestrados, que pregunte por un tal Valeriano, Ministro de Trabajo y le diga que a ella personalmente no le gusta el artículo 56 del Estatuto de los Trabajadores, que si eso, que lo cambie. Después de ello, podrá disfrutar de sus tan merecidos cinco digitos con decimales y no volver a trabajar que, total, llevamos unos meses cobrando el paro y ya nos hemos acostumbrado a levantarnos tarde.

Con lo fácil que es hacerse una ley a la carta.

When I'm sixty-four.

2011-01-27T23:39:00.002Z

Empecé a trabajar en septiembre de 1997. A esas alturas de mi vida académica, el derecho penal cerraba la puerta de la licenciatura, así que bajo la excusa de que no iba a perder meses prestando servicio militar o prestación social sustitutoria (para el ejército -probablemente para alguien más también- era un inútil), perdí esos meses compatibilizando las dos asignaturas penales con el incipiente trabajo en el despacho de un abogado. Cuando en octubre de 1998 (tras un notable y un sobresaliente penales obtenidos en junio) me colegié como abogado, seguí en el mismo despacho hasta que se acabó la necesidad de contar conmigo y, sobre todo, el poco dinero que me pagaban. Una mañana, más perdido que un graduado social en una sala de juicio, aparqué mi Seat Ibiza rojo cerca del Parque García Sanabria, me planté en el edificio sindical y me dediqué a presentar currículums. Semanas más tarde, empecé a trabajar.

Durante casi un año, trabajando como un cabrón y echándole las horas que precisaba un individuo sin puta idea de derecho laboral, cobré 50.000 pesetas (300 €) y yo me lo pagaba todo. Y como en aquel momento no me podía permitir darme de alta como autónomo, empecé a pagar eso que llaman Mutualidad de la Abogacía y que no deja de ser un presunto plan de pensiones que, vete tu a saber, si dentro de taitantos años lograrás recuperarlo. Todo un acto de fe. 32 meses más tarde me fui a otro despacho, donde estaba bajo la dependencia de otros, cumplía un horario, recibia instrucciones, me pagaban un salario fijo pero que no me dió de alta en la Seguridad Social, por lo que me mantuve en el pago de la Mutualidad, hasta que un dia, ex lege (que dicen los juristas relamidos, por cojones, que diríamos los que leemos ésto) me tuvieron que dar de alta en la Seguridad Social. Gracias a este blog, esa situación apenas duró año y medio. De ahí, al paro y del paro, de nuevo, a la casa sindical. Mismo problema: poco dinero + asunción de todos los gastos = Mutualidad de la Abogacía. Nadie, ni antes, ni ahora, se preocupó en solucionar esta situación a pesar de mis súplicas.

Pero un dia de julio de 2010, en pleno maremagnum laboral y familiar, con nosecuántos kilos de menos y alguna preocupación, llamo al 012 para pedir cita para mi médico de cabecera y, oh cielos, no tengo derecho a acudir a la sanidad pública, gratuita y universal del Reino de España. Mi seguro médico privado es (mejor, era) lo que se dice una mierda: cuando voy al médico, no quiero entrar por la consulta sospechando si el médico lo es en realidad o no. Mucho dinero invertido en un seguro privado, poca rentabilidad (afortunadamente) y resultados más que mediocres. Yo, con trabajo, mujer , dos hijos y casi 300 kilómetros de carretera a la semana, sin derecho a sanidad pública. Conclusión: cueste lo que cueste, de vuelta al redil de papá Estado, que si me pasa algo, prefiero estar al paraguas de la Seguridad Social que bajo el palio de esa Mutualidad que presume de inversiones millonarias en inmuebles madrileños. Mi dinero se invierte en mi, no en ladrillos ajenos. Así que, desde septiembre, soy autónomo de verdad, de esos dados de alta en la Seguridad Social y en la mutua de accidentes de turno.

Por tanto, cuando me llega una vez al año la vida laboral a casa, no se si reirme o llorar. 13 años de trabajo y apenas 2 años de cotización (los años e la Mutualidad no se computan).

Eso lo pongo en relación con la reforma de las pensiones. Para cobrar una pensión del 100% necesitaré 35 años más de jubilación. A mis 36 de edad, significa que, teniendo una vida laboral constante e ininterrupida, me jubilaría con 71. Como, además, se va a tomar como base de cálculo los últimos 25 años cotizados, en lugar de los últimos 15 como hasta ahora, a más años, más bases de cotización inferiores a computar, peor media aritmética, pensión más baja de las que se cobran en la actualidad. O sea, hablando en plata, una puta mierda, trabajar más para cobrar menos. Así también mantengo yo el sistema de pensiones, sabiendo que el actual sistema premia a una generación que se pudo incorporar temprano al mercado de trabajo, para castigar a los que se incorporan tarde, bien porque estudian, bien porque no encuentran trabajo, bien porque algún empresario cabrón nunca le dio de alta en la Seguridad Social. Se reforma el sistema sabiendo, de manera muy consciente, de que para la próxima generación de jubilados será imposible jubilarse a los 65 o a los 67, porque necesariamente tendrá que ampliar su vida laboral, al menos, hasta los 70.

"When I'm sixty four" (Cuando tenga 64), cantaban los Beatles, nos jubilaríamos rodeados de nietos y disfrutando de una vida de retiro. A esa edad aún tendremos que partirnos los cuernos. Todo eso, por supuesto (faltaría más) con el beneplácito de los defensores de los derechos de los trabajadores. Cándido, Toxo, ZP, ministros, presidentes autonómicos, diputados...tienen su futuro asegurado. A los demás, que nos den por saco.

Nada que decir.

2011-01-24T22:40:00.001Z

Que si, que ya lo sé. Que si, que vale....que hace casi dos semanas que no me asomo por aquí para dar la más mínima señal de vida (no diré "vida inteligente", porque eso sería darme demasiada importancia).Y qué. Es que no tengo nada que contar. Es que no tengo ninguna inquietud confesable. Es que vivo en la más absoluta de las apatías sociales. Cuando lo más interesante (?) que me ha pasado en este tiempo es que me he abierto una cuenta de Twitter, es que mal está la cosa. Lo que son las cosas: ahora voy de moderno. Blog, Facebook, Twitter, Iphone. Supongo que soy tan aburrido que me veo en la necesidad de ir contándole por ahí al mundo que no lo soy tanto. Qué triste.

Creo que me voy a la cama. Estoy cansado y, total, para estar desperdiciando el tiempo delante de un folio virtual en blanco, casi mejor que me meto a vegetar siete u ocho horas debajo del edredón.

Por cierto, me adelanto: Viva yo y nuestro amado líder.

La Cosa Nostra.

2011-01-13T22:00:00.001Z

Que en Canarias la tasa de paro es superior al 25% de la población no lo digo yo, lo dice el INEM. Que 1 de cada 3 niños canarios son pobres y que el 27,5% de la población de las islas viven bajo los umbrales de la pobreza, lo dicen las organizaciones no gubernamentales. La renta canaria de inserción hace meses que no se paga a las familias que la han solicitado. Los niveles de fracaso escolar en el archipiélago nos coloca a la cola de la educación en toda Europa. No hay un duro para cubrir las necesidades de aquellos que se han acogido a la Ley de Dependencia. En los presupuestos generales de la comunidad autónoma se ha eliminado cualquier partida económica destinada a políticas culturales. El nivel de endeudamiento de las corporaciones locales e insulares hace casi imposible el mantenimiento de los servicios sociales. Las listas de espera sanitaria son desesperantes y la puesta en funcionamiento de los hospitales del norte y del sur de Tenerife, prevista para 2008, sigue siendo una quimera inalcanzable. Nuestras carreteras y autopistas son caminos llenos de baches destinados, bien a maltratar nuestros vehiculos, bien a costarnos la vida. Nuestras universidades públicas están completamente devaluadas y carecen de financiación suficiente. Sigue habiendo droga, hay inseguridad, gentes sin una vivienda digna, escasean las guarderías para niños y residencias para mayores de carácter público, se ha parado en seco la construcción, la agricultura prácticamente ha desaparecido y dependemos únicamente del turismo para prosperar. Pero da igual.

El fin de semana del 22 y 23 de enero se juega un Tenerife-Las Palmas, eso que mal llaman "la fiesta del fútbol canario", partido que inicialmente quiere televisar un canal de pago.

Hoy el Gobierno de Canarias, garante de nuestros derechos, protector del guanchismo, salvaguardador de los deseos y necesidades de los canarios, ha anunciado que, concurriendo una situación de "interés general" y hasta de componentes de carácter cultural, urgentenmente dictará una norma para que ese partido, saltándose las normas del libre mercado y de la propiedad privada, sea televisado en abierto. Da igual que Canarias tenga mil y una miserias, da lo mismo que Canarias tenga necesidades y reivindicaciones más urgentes y perentorias.... Lo importante, lo realmente urgente es legislar sobre un partido de fútbol, aún a costa de "expropiar" los derechos legitimamente adquiridos por una empresa privada a cambio de un buen puñado de euros.

Mezcla de vergüenza ajena y náuseas da escuchar la voz de pito de la consejera del ramo, que igual se mete con el profesorado en una huelga, que se mete en un vestuario de tios semidesnudos para celebrar (?) con ellos un éxito deportivo con tal de salir en la foto, una inútil integral, una lamentable profesional de la política, un grano a extirpar de nuestra sociedad, para justificar medidas como ésta.

Otra vez, como ayer, esa mezcla de castrismo-maoismo-estalinismo-fascismo-nazismo-franquismo que rige en esta jodida tierra. Ya no sé si esta tierra cada vez me duele más o si cada vez me da más asco.

Al finalizar el telediario de la tele autónomica, tras loar al presidente de la república popular de Canarias, Paulino Rivero, por parte del Goebbles de turno, un spot de autopromoción (que anuncia la emisión de una saga cinematográfica) decía "Los martes, en la autonómica, son cosa nostra.". Cosa nostra y gobierno de Canarias. Ni adrede.

Chivatos.

2011-01-12T21:34:00.000Z

Para quien no lo sepa, odio a los chivatos. Desde siempre. Cuando era pequeño recuerdo que en los juegos del recreo se decía aquello de "chivatolapolicía" como insulto o menosprecio. Cosas de ser de barrio, supongo. La delación es probablemente una de las más despreciables acciones del ser humano hacía sus iguales. Los odio, pero a muerte, un odio irracional.

Y en éstas, resulta que se empieza a institucionalizar la delación como forma de vida y a institucionalizarse a los que la promueven. El estalinismo, el castrismo, el franquismo, el nazismo... pero los que promueven el chivatazo y premian al chivato son demócratas-de-toda-la-vida. El concejal de policía del Ayuntamiento de La Laguna "anima" a los ciudadanos a que "denuncien" a los agentes de policia que -presuntamente- les "maltraten". La ministra de Sanidad, Leyre "Miss Peggy" Pajín, pide a los ciudadanos que denuncien a aquellos particulares y establecimientos que vulneren la ley anti-tabaco; la organización de consumidores Facua abre una web para que ciudadanos denuncien igualmente a bares y restaurantes por la misma razón; se aprueba un anteproyecto de ley de "igualdad de trato y la no discriminación" que establece un órgano ante el que los ciudadanos pueden denunciar las humillaciones (?) que sufran ellos o terceros.

Se pretende sustituir la labor de la autoridad pública por un cuerpo oficial de delatores, al más puro estilo de la post-guerra. Una cosa es la denuncia de un hecho, de un delito, de una infracción que afecte a la libertad individual o colectiva, y otra muy diferente es que se quiera hacer del ciudadano un ser despreciable, un asqueroso chivato, quizás el vecino que te saluda con una sonrisa dándote los buenos días y luego levanta el teléfono o rellena un formulario por internet para denunciarte. Simplemente nauseabundo, como casi todo lo que rodea esta sociedad de mierda en la que nos ha tocado vivir y que cada día que pasa me da más asco.

Se acabó.

2011-01-07T22:50:00.000Z

El último juicio del año fue el 21 de diciembre. Bueno, juicio. A cualquier cosa se le llama juicio: esperas, te llamen, te sientas, dices una docena de palabras rituarias y al minuto y medio ya estás saliendo por la puerta. Mi mejor plusmarca personal está en los 21 segundos de "juicio". Últimamente parece que algunos compiten por cronometrar la vista más veloz, será que aspiran al Guinnes o algo por el estilo.

19 días sin pisar el juzgado-zulo-tanatorio, por tanto, a pesar de que algunos clientes me han requerido con algo más que insistencia durante estos días de consultas que no han cesado. A pesar de haber tenido consultas (en menor medida, todo sea dicho) y de haber hecho escritos, demandas, papeletas y demás especies, 19 días sin juicios me han servido para descansar más que durante todo el mes de agosto. Tengo la sensación de haber estado dos meses sin hacer nada. Seguramente es porque estas navidades (estas si) las he disfrutado tanto en casa que me he dedicado más a los mios que a los otros.

Ni que decir tiene que el lunes, a las 08:30, cuando entre por la puerta del despacho, cuando salga para coger la guagua, cuando llegue al juzgado y tenga el primero de los juicios del años (qué honor, señora), cuando almuerce como un tiro, me pegue dos horas de coche en ida y vuelta al sur, atienda a 8 o 9 personas.....el lunes, acabaré ciscándome en la puta madre de alguien. Para el miércoles a las siete de la tarde ya estaré hasta las narices y en marzo pensando en dimitir y cambiar de aires.

El lunes será como de vuelta al cole tras las vacaciones de verano. Habrá que responder a los tópicos post-navideños, a los tópicos de padre-en-sus-primeras-navidades-como-tal, sobre las rebajas, si la crisis va a ir a peor o mejor y esas cosas. Lo más gratificante en el juzgado se ha convertido en charlar con los de seguridad (encantadores y divertidos, por cierto), lo cual ya es significativo. Tendré que llevar una carretilla para recolectar lo que me espera en las bandejas de los juzgados, porque es sabido que los funcionarios de justicia esperan a que los abogados no aparezcan por sus dependencias para dejar de hacer desayunos kilométricos, bajas médicas y ponerse a trabajar como descosidos. A partir del lunes, ni rastro de muchos de ellos, en la más pura tradición hispana.

Se acabó la navidad y con ella las felicitaciones, los besos, los abrazos, los buenos deseos, la lotería, los buenos sentimientos, la caridad, los propósitos de año nuevo, los dulces y los regalos. Hoy es 7 de enero. Ya podemos todos jodernos vivos de nuevo.

2010.

2010-12-30T23:39:00.001Z

Se hace muy dificil resumir en unas pocas líneas 365 días. A lo largo de la vida, las personas vamos haciendo recolecta de momentos personales importantes a los que identificamos con un año. Siendo jóven, esa recopilación de momentos se ciñen a un simple puñado de vivencias, consciente de que lo mejor y lo peor aún está por llegar. Porque vista la alternativa existente a no cumplir años, lo importante es ir sacándole hojas al almanaque y que venga lo que tenga que venir. Eso si, mi puñado de vivencias cosechado a lo largo de apenas 36 años carece de tanto interés para el gran/pequeño/mediano público que sobra referirse a ellos. Pero lo cierto es que siempre hay un año que recordaremos con especial emoción y para mi, para nosotros, 2010 será el año de mi/nuestras vidas.

2010 ha sido el año más duro de mi vida profesional. Más trabajo que nunca al mismo precio. Más exigencias, más problemas a resolver, en menos tiempo. No ha sido un año grato en ese sentido, con un serio amago de tirar la toalla -mejor, la toga- durante la primera mitad y un regreso tras las vacaciones que me proporcionó una nueva perspectiva y nuevos alientos siempre detrás de una coraza protectora contra el entorno. Soy pesimista respecto a mi profesión, tremendamente escéptico respecto a mi futuro y con una peligrosa tendencia a convertirme en un ácrata dentro del sistema en el que me toca actuar (que, como ya he dicho en otras ocasiones, desprecio profundamente). Yo no soy abogado, solamente trabajo de abogado, y no presumo o estoy más orgulloso de ello que lo que pueda estarlo de su profesión un barrendero, una dependienta, un enfermero o un electricista. Eso si, es este país que han convertido en una mierda llamado España soy un privilegiado, porque puedo trabajar, cobro puntualmente y puedo pagar mis facturas.

No obstante, la experiencia vital del 2010, ese inicio completamente alocado y frenético de año, de llantos infantiles incomprendidos e incomprensibles, de carreras, de gritos, de ansiedades, paredes sucias, juguetes revueltos e idiomas ininteligibles, la normalización progresiva, el entendernos, el comprendernos, el adaptarnos, el conocernos,... hasta llegar a casi una normalidad familiar absoluta.....esa experiencia vital vivida en el 2010 no nos la quitará nadie, nunca, jamás, de nuestros recuerdos. La sensación de estar modelando una materia prima bruta a tu imagen y semejanza, queriendo que asuma los valores que has mamado desde pequeño y que ellos no llevan en sus genes, es una aventura inenarrable.

El 2010 ha sido el año más intenso de mi vida, el más bonito, el que más satisfacciones personales me han traido porque, además, esas son las únicas satisfacciones que he decidido que quiero tener en lo que me reste de vida.

Felices fiestas

2010-12-23T21:36:00.000Z

A los, más o menos, 30 lectores diarios de este blog, felices fiestas navideñas.

Con el corazón partío y la cara muy dura.

2010-12-21T23:01:00.002Z

Ante la inminencia (y fracaso posterior) de la votación de la Disposición Adicional 2ª de la Ley de Economía Sostenible, conocida popularmente como "Ley Sinde", el cantante Alejandro Sanz posteó en su Twitter lo siguiente: "Qué cobardes los políticos españoles, no van a votar la Ley Sinde porque es impopular....Cobardes e hipócritas".

La Ley Sinde promueve, entre otras cosas, la defensa de los derechos intelectuales a través de una comisión que decidiría qué sitios webs vulneran los derechos de autor para, seguidamente, denunciarlos ante la Audiencia Nacional quien podría decretar la cláusura del sitio en unas horas. O sea, mientras que los juzgados han ido absolviendo a los propietarios de las webs que permiten la descarga o el intercambio de archivos al entenderse que no hay delito al no existir el elemento del "ánimo de lucro", el Gobierno pretende hacer un traje a la medida de quienes, en su gran mayoría, les apoyaron electoralmente. A eso hay que unirle el pago del impuesto revolucionario del "cánon" en soportes para copias privadas, que ataca frontalmente el sagrado derecho a la presunción de inocencia: pagando el cánon, todos somos sospechosos de descargarnos contenidos protegidos para su uso público o lucrativo. Todos, presuntos delincuentes absueltos por el pago de la tasa de marras.

Tipos como Alejandro Sanz se promocionan en las diferentes televisiones públicas de manera gratuita, sacan un disco y salen en los telediarios. Tipos como este Alejandro Sanz ponen las entradas de sus conciertos a precio de oro sabedores que, a pesar de los perjuicios que dicen obtener por las descargas que ellos llaman ilegales, nunca nada mejor que la música en directo. Tipos como Alejandro Sanz recurren al Ministerio de Cultura para obtener subvenciones en productos de cuando menos más que sospechosa calidad a costa del erario público. Pero lo que más jode es que tipos como Alejandro Sanz, que viven en el extranjero, que no pasan al menos medio año en su tierra de nacionalidad y que, por tanto, no pagan impuestos en España, vengan a meterse en asuntos de política interna. Normalmente, en estos asuntos, suelo ser muy radical: si no vives en España por voluntad propia y cuestiones meramente económicas (en Miami deben pagarse menos impuestos, claro), ni dejas un duro en España, no sólo estas inhabilitado para opinar, sino que ni tan siquiera les dejaría votar.

No se ha aprobado la Ley (eso ya lo veremos, cuando pase por Senado y Congreso) porque es "impopular", según el cantamañanas este. Se olvida de un principio básico: se gobierna y se legisla en función de los requerimientos de la mayoría. Y si la mayoría no quiere algo, no hay porque imponerla. A eso no se le llama hipocresia, se le llama democracia.

Que hay que proteger la propiedad intelectual, sin duda. Que hay que buscar mecanismos consensuados entre autores y usuarios, también. Que no podemos permitir que los autores se queden anclados en la obtención de recursos propia de la primera mitad del siglo XX, por supuesto. Internet lo ha cambiado todo y, a lo peor, algun/a histérico/a aprendir de groopie ha logrado conocer la música de su ahora ídolo, gastando su dinero en sus conciertos y comprando su merchandising, gracias a las descargas en la red. Al final, lo que presuntamente les quitan, se los devuelven por otro lado.

Alejandro, antes Magno, luego Sanz, siempre Sánchez, forrado a costa de hacer subproductos para quinceañeras histéricas, de clavarlas con el precio de la entrada en cada concierto, de recibir royalties derivados de ese pendrive que me compro para guardar mis documentos o el cd de las fotos familiares, de promocionarse en medios públicos.....tendrá el corazón partío, pero también tiene la cara muy dura.

2010-12-19T21:36:00.002Z

Comida de Navidad.

2010-12-17T23:16:00.002Z

Cuando trabajaba para el lado oscuro de la fuerza, los almuerzos de confraternización navideña se celebraban por lo general en restaurantes pijo-santacruceros, en esos donde no falta ni el foie ni el cava que, por lo visto, se tienen por manjares exquisitos. Hasta al Club Oliver nos llevaron en mi última comida, donde nos sirvieron un arroz con bogavante que tuvimos que sufrir sin podernos quitar la chaqueta del traje. Luego, con mi paso al populacho, la única comida a la que me invitaron fue en un guachinche de chochos y moscas en Los Baldíos, con manteles de plástico, servilletas de papel y parejas desparejadas de cubiertos. En apenas un año había pasado de comer en clase bussines a hacerlo en un vagón de tercera.

Pero desde hace tres navidades no tengo comida navideña. Los que me pagan, alegando la concurrencia de la tan traida crisis, ya no hacen ágape, ni tan siquiera en el más cutre de los antros. Este año además, bajando las aguas más revueltas que las del Barranco Santos tras un diluvio en Santa Cruz, hasta se agradece que no la celebren, por aquello de los cuchillos potencialmente traicioneros volando de un extremo a otro de la mesa. Así que este año, celebrando mi inclusión en el Régimen de Autónomos (un brote verde zapateril), he decidido reunirme conmigo mismo e irme a almorzar con los mios. Yo, mi yo vehemente, mi yo tierno, mi yo irónico, mi yo violento y mi yo hipocondriaco pretendemos reunirnos para desearnos, como hacen hasta los peores enemigos en estas fechas, todo tipo de parabienes. Seremos seis en la mesa. Solemos llevarnos bien, la convivencia ha sido fácil a lo largo de estos años aunque el conjunto de acontecimientos de estos últimos 365 días ha dado para irnos conociendo mejor y atar lazos más fuertes entre algunos de nosotros. Nos ayudamos los unos a los otros, como los buenos amigos.

Pero no hay manera. Todo reservado. Ni una mesa para seis con una sola silla a ocupar en ningún restaurante de la isla. Habremos de esperar al próximo año, a ver cuántos nos reunimos esta vez.

Prólogo.

2010-12-13T22:15:00.000Z

El blog “El Abajo Firmante” no nació de casualidad. Nació y creció conscientemente, aunque inconscientemente surgieron algunas de sus consecuencias. Cuando allá por el segundo semestre del año 2006 entré en internet, tecleé “Blogguer” en un buscador, rellené un formulario y elegí un nombre, nunca pensé que iba a tener tanta vida. Vida que le ha dado mis vivencias, mayoritariamente sin ningún interés para un espectador neutral; vida que le han dado los golpes que buscaron cerrarlo y, con él, el futuro de quien lo escribe; vida que le han dado el puñado, pequeñísimo, de lectores que se han aferrado a él; vida que, finalmente, le ha dado la apasionante experiencia de la paternidad.

Lo nuestro no fue un parto normal, aunque no creo que el camino se haya desviado mucho del hecho por cualquier otra pareja en nuestras circunstancias. Por eso, ni somos héroes ni lo pretendemos. Nuestra historia es la del matrimonio que un día se plantea tener descendencia y no lo consigue. Sólo nosotros sabemos lo que hemos sufrido. Intentos, ilusiones, fracasos, llantos, frustraciones, cansancio, presión, engaños, desengaños.

Entonces, con el sabor de la frustración en la boca, te sientas a reflexionar. Qué quieres, cómo lo quieres, qué vida quieres llevar. Podríamos elegir una solución fácil: somos jóvenes, con trabajos relativamente estables, sin más problemas económicos que los de una familia de clase media, con sus préstamos, su coche y su hipoteca, con una mínima capacidad de ahorro,.....disfrutemos de la vida, gastemos en caprichos, viajemos, llevemos una vida en la que no nos privemos de nada. Sin embargo, el puto instinto te empuja sin remedio a adoptar la solución vital más complicada, quién sabe si la más satisfactoria.

Es imposible mantener esta presión piscológica. Tu te estás machacando el organismo y yo la cabeza. Que le den por culo a la naturaleza. ¿Y si adoptamos?. La pregunta desencadenó una fuerza imparable que aún no se ha detenido. Bastó una llamada al 012, teléfono de información del Gobierno de Canarias, una mañana de julio. En apenas 48 horas estábamos rodeados de parejas potencialmente adoptantes en una reunión informativa. De aquella reunión saqué una conclusión: sólo nosotros sabíamos lo que queríamos. Muchos con demasiadas dudas, otros con muchos perjuicios, algunos con demasiadas dificultades y alguno que se pensaba que el proceso de adopción era como ir al supermercado de El Corte Inglés: tengo dinero para comprar y exijo un producto de primera calidad y sin taras (bebé, blanco y sano).

Nunca podré reprochar a nadie el hecho de tener dos hijos etíopes, porque fui yo quien propuso desde el inicio el país de nacimiento y el número de vástagos. “¿Y si los tratamientos llegan a cuajar y hubiésemos tenido gemelos o trillizos?”, me preguntaba. O sea, el riesgo del parto múltiple ya estaba asumido de antemano y donde comen dos comen cuatro.

Antes de finalizar el mes de julio estaba toda la documentación remitida a la autoridad administrativa y a la entidad privada, con domicilio en Murcia, que se encargaría del trámite administrativo. Septiembre fue el mes de los test psicológicos absurdos y de las entrevistas (?) con una trabajadora social. Sólo cabía esperar.

La espera la vivimos de maneras muy diferentes, quizás porque lo somos, y mucho. Mientras yo me aislé del proceso por completo, mirándolo desde la lejanía y no sin ciertas dosis de ironía, ella lo vivió intensamente. Aún hoy conserva infinidad de contactos con las, por entonces, aspirantes a madres que iniciaban el camino con nosotros, o un poco antes o un poco después. Abrió su blog colorín, hizo cábalas, calculaba fechas, se alegraba con las asignaciones ajenas y llorabas los fracasos de otros como propios. Ella siempre podrá presumir de haber vivido algo más de un año intenso, de haber sufrido y disfrutado ese embarazo que la naturaleza nos negó.

Hasta que una mañana de un día de Fieles Difuntos, lunes, recibimos la llamada. Fieles Difuntos. Alguien desde arriba nos había echado una mano. Serían dos, de uno y tres años. Tres fotos por correo electrónico: el mayor, posaba con mirada pícara en una especie de jardín con silla de plástico al fondo; el pequeño, dormía enroscado en una cuna; en la última foto, tocados con cucuruchos de colores, celebraban un cumpleaños, seguramente el de ambos, separado por 10 días en el calendario de septiembre.

El trámite administrativo implicaba celebrar un juicio en el que debía ratificarse, o no, la adopción por parte de sus familiares. El primer intento fue nulo. Faltaba un papel, al más puro estilo de la burocracia hispana. Desde ese momento, y escondiendo a nuestro entorno la fecha del segundo de los señalamientos de la vista, quedaba tener miedo al fracaso y que aquellos cuatro ojos que nos miraban en las fotos no fuesen nuestros hijos, o pensar en positivo y armarnos de paciencia. El 25 de noviembre de 2009 recibimos la llamada definitiva. A partir de ese momento, todo está en el blog.

Nos hemos perdido los primeros años de sus vidas. No sabemos casi nada de su pasado, salvo algunos aspectos familiares, las causas de su dación en adopción, la fecha de ingreso en el orfanato, su lugar de nacimiento, su etnia y su religión de origen. El porqué de esas marcas circulares, como quemaduras, por encima y por debajo del ombligo del mayor; el cómo se hizo las cicatrices que pueblan una de sus rodillas y en una de sus cejas; cuándo sufrió el pequeño esa enfermedad que le dejó unas pequeñas marcas a lo largo de sus hombros; si los querían, si los cuidaban. Esa historia no la tendremos jamás y ellos sólo en su subconsciente. Yo, aún así, me imagino y me acuerdo mucho de esa madre...

Los niños jamás se parecerán físicamente a sus padres (adoptivos). Nunca tendrán los rasgos genéticos de la familia A. o de la familia B. No heredarán nuestros rasgos, nuestras enfermedades, nuestras calvicies, nuestras psoriasis. Pero eso no quiere decir que me resigne a que no se parezcan a nosotros. Aspiro a que hereden nuestros valores, nuestra forma de ver la vida. A que sean honestos, abnegados, humildes, directos, a que un día alguien que los conozca pueda decir “mira, en eso son como sus padres” y ellos mirar a la gente con la cabeza en alto.

13 de diciembre de 2009; Addis Abeba. 05:00 de la mañana, hora local.

2010-12-13T05:00:00.006Z

Apenas tres horas después de aterrizar, con el frío metido en los huesos, los rastros del cansancio en los ojos y la sonrisa de la ilusión en la boca, ésta era la primera visión de Addis Abeba que nos encontrábamos por la ventana de la habitación del The Lion's Den Hotel. Pocas horas después, la vida tal como la conocíamos nos cambiaba. Hoy hace un año.

Estado de alarma.

2010-12-09T22:13:00.002Z

El 6 de diciembre, día de la Constitución, el arco iris lucía de este modo sobre nuestras cabezas en la Playa de Los Cancajos, La Palma. Vaya paradoja. Brillaba el arco iris el día en el que la tan defendida Constitución Española había sido mancillada horas antes. El puente en el que se sacó al ejército para parar una huelga y se impide la disolución de las Cortes Generales mientras dure la situación de alarma (esa que no se ha decretado ni cuando ha existido un intento de golpe de estado, o una huelga en transporte público anterior, o cuando se produjo el atentado del 11-M o cuando alguna inundación ha anegado una región), lo pasamos en La Palma, nuestro refugio favorito, en un jardín a la orilla del mar.

El avión fue sustituido por barco; el viaje cómodo, por el movimiento del mar. Perdimos pasajes de avión, un desayuno en el hotel (lo que más me jode, por cierto), algunas horas de paseo y quién sabe si dinero, pero los ratos pasados, las horas de asueto, los momentos entre nosotros a punto de cumplir un año juntos (con ellos) y siete años juntos (entre nosotros), son simplemente impagables.

Hoy hemos vuelto a nuestro particular estado de alarma. Desayuno apresurado, niño que no se quiere vestir, carrito corriendo por las calles, deseo de militarización de los juzgados,...Al menos, nosotros si que respetamos la ley.

País.

2010-12-03T22:10:00.001Z

Cuatro millones y medio de parados, más del 20% de la población del pais bajo el umbral de la pobreza; 1,5 millones hogares con todos sus miembros en el paro; corrupción generalizada en todas las administraciones públicas, bancos y cajas de ahorro que reciben dineros públicos para sus negocios; la prima riesgo-pais de la deuda pública por las nubes; medio milón de familias se encontrarán en febrero sin cobrar ni un cñentimo de euro; el país al borde de la intervención de su economía; los especuladores financieros haciendo su agosto con total impunidad; suben los precios; suben las hipotecas; bajan los sueldos y se congelan las pensiones; habrá que que trabajar más años para cobrar una futura e incierta pensión de jubilación; nos alineamos con Marruecos y nos terminan reclamando Ceuta y Melilla; consideramos socios especiales a Venezuela y nos forma a los terroristas; se permite por omisión que los controladores aéreos secuestren a los ciudadanos de un pais; a estas horas, el ejército asaltando las torres de control de los aeropuertos cual noche de golpe de estado...y yo con la nevera desierta...

Esto nos pilla en el 79 y el ejército, en lugar de tomar las torres de control, hubiera tomado el Congreso de los Diputados. País.

Otra de hijos de puta.

2010-12-03T20:42:00.001Z

El título del anterior post le puede ir al pelo esta misma tarde, 3 de diciembre (San Francisco Javier) a 1.- el sindicato de controladores aéreos; 2.- a todos los controladores aéreos individualmente considerados; 3.- a José Luis Rodríguez Zapatero.

Esta tarde, el colectivo de controladores aéreos se han dado cuenta de que se encontraban con estrés y palpitaciones cardiacas y se han ido a su casa, con el consecuente caos aeroportuario, con un paísparalizado en su tráfico aéreo de entrada y de salida y con siete peñascos sobre el Atlántico incomunicadas enre sí y con el resto del mundo. Por supuesto, que a nadie se le pueda ocurrir pensar que están en una huelga salvaje. No, se han puesto malitos, los pobrecitos.

¿Y por qué se da esta situación? Pues porque al más imbécil de los presidentes del gobierno que ha tenido España, en democracia y en dictadura, se le ha ocurrido anunciar con sólo 48 horas de antelación a un "puente" que moviliza a millones de personas por tierra, mar y aire, que va a proceder a privatizar la empresa (AENA) para la que trabajan los controladores aéreros, el colectivo laboral más conflictivo del país y que más daño sabe que puede hacer con sus acciones reivindicativas. Zapatero es imbécil. No es un insulto, es un diagnóstico. Porque hay que ser temerariamente idiota para hacer esto, algo que podría haber anunciado una vez pasado el "puente" y los desplazamientos por navidad. Pero, claro, Europa lo tiene cogido por los huevos y él nos lo tiene cogidos los nuestros: o anuncias medidas urgentes para recortar el gasto público, o te intervenimos el país. Medio millón de familias sin prestaciones en febrero y miles de millones en gasto económico como consecuencia de esta situación de paro. Hasta Marruecos, un maldito país tercermundista, se toma a este tipo como el pito del sereno.

Hoy se ha conocido que España tiene 47 millones de empadronados. Al menos 11 millones de ellos son simplemente tan imbéciles como Zapatero, porque poner en el poder a este retrasado mental al frente de una nación es concederles el status de idiotas. Tontos, pero tontos del culo. Cada país tiene los gobernantes que se merecen y este no iba a ser una excepción.

La solución, a toda prisa, ha sido "militarizar" los aeropuertos. ¿Supone ello que van a poder controladores militares en las torres de control? No. Supone que los controladores civiles pasarían por decreto a formar parte del Ministerio de Defensa y que, por tanto, el incumplimiento de una orden superior daría lugar a un delito de sedición. Qué miedo. Me los estoy imaginando asustaditos, pensando en verse en el banquillo de un Tribunal Militar cualquiera. Hay que ser idiotas. Mucho llamarlos desde el gobierno chantajistas, salvajes o secuestradores de ciudadanos...sin darse cuenta de que el problema lo han creado ellos, los ZP, Blanco y esa banda de oligofrénicos que se sientan cada viernes en el Consejo de Ministros.

Mañana me iba a La Palma con Binter. A estas horas no se si saldré, lo más seguro es que no, o que no me aseguren a qué hora salgo. Tengo reserva de hotel pagada hace semanas. Si digo que en estos momentos y desde que me enteré de la noticia me estoy cagando en las putísimas madres de todos y cada uno de los nombrados es poco. Por si acaso, hemos planeado un plan B, con kilos de Biodramina e inseguridad de encontrarnos un muelle abierto para entrar y para salir.

A votar. Vamos a seguir votando a este y a todos los que se presentan. Todos, absolutamente todos, culpables. Los que mandan y los que aspiran a hacerlo. Han llevado a España a la ruina, al caos, a la devastación. Qué pena no poder coger las maletas y pirarnos de esta mierda.

Hijo de puta.

2010-11-28T16:43:00.004Z

Hasta el mes de junio de este año, y desde hacía 5 o 6 años, era administrador de una página web dedicada básicamente a la actualidad diaria del Club Deportivo Tenerife, web que además tiene su correspondiente foro de opinión. Al margen de otras cuestiones como la falta de tiempo y la falta de ilusión en el proyecto, la gota que colmó el vaso fue un mensaje privado recibido durante ese mes de junio en el que venía a decir algo así como "eres un impotente y por eso te tuviste que ir a África a buscar dos negros y cuando te vea entrar con uno de ello en el colegio X (que identificaba por su nombre) te lo voy a decir a la cara para reirme de ti".

Como no tenía necesidad ninguna de soportar estas tonterías, más sabiendo que con los datos dados debía ser alguien de mi entorno, me di de baja y no quise saber nada más. Pero desd eentonces ando con la mosca detrás de la oreja: muchos datos para ser alguien a quien no conozca, aunque sea de vista.

Esta tarde, a las 15:17, ha entrado un comentario anónimo a la entrada "El regreso (Madrid-Tenerife)", que dice literalmente "por impotente fuiste a áfrica a buscar el par de negros". El mismo mensaje, con las mismas palabras y seguramente por el mismo personaje. Llevo unas semanas publicando el contenido de este blog en mi página de Facebook donde sólo agrego a gente que conozco, no a nadie a quien sólo conozco de vista o con quien no haya tenido el más mínimo de los contactos. Mi intención no ha sido dar a conocer su contenido, sino tender una trampa: muchos me conocen, pero no todos saben que tengo un blog. Muchos otros saben que tengo un blog, pero no conocen la direción. Sin embargo, si entre mis "amigos" dejo el señuelo, alguno entrará y leerá el contenido del blog. Mi blog, además, está enlazado por apenas 3 o 4 blogs a los que no creo que entre gente que me conoce hasta el extremo de saber en qué colegio están mis hijos. O sea, el hijo de puta podría estar entre los "míos".

Sólo un mensaje: hijo de puta, voy a saber quién eres. Sigue picando el anzuelo.

P.D. a las 21:07: Creo (sólo creo) que no se trata de nadie del Facebook . El post sobre "la noche en blanco" se comentó en el foro de Zonablanquiazul y se puso el enlace. De ahí, probablemente el mismo personaje que escribió en privado en el foro volvió a hacerlo esta vez al blog, al que ha tenido acceso gracias a ese enlace. Más cercado está.

P.D. 2 a las 21:35: He encontrado el mensale privado que me enviaron en su día, en su redacción idéntico al enviado hoy aquí y en las formas a uno que sí he publicado en el post de la noche en blanco: 03 de julio de 2010: Conmigo ahórrese la sorna picapleitos de pacotilla, que te crees Ally Mc Beal y eres un don nadie, por cierto tengo más estudios que tú, abogaducho de cuarta y ahora banéame si quieres cara cartucho, la próxima vez que te vea por la laguna te voy a cantar las verdades cuatro , por cierto, ¿qué tal los chiquillos negros?, tuviste que adoptarlos porque eres un impotente que ni a tu mujer le podías echar un polvo y hacerle un chiquillo y entonces mandaste a pedirlos al africa septrentional y luego habla de leer libros y tener estudios, mándate una papa , la próxima vez que te vea por el NOMBRE DEL COLEGIO DE MIS HIJOS te voy a gritar cornudo en la misma cara porque tu mujer te la pego con un cubano y tú creyendo que los negros son adoptados jajajajjajajajajjaj a FRANCISCO ES USTED UN IMPRESENTABLE hasta nunca desgraciado

La noche en blanco.

2010-11-27T23:38:00.001Z

Nunca fui mucho de disfrutar las salidas nocturnas. Es cierto que durante le época de mi vida en la que salía (poco), el hecho de no beber, no gustarme bailar, ni los sitios aglomerados, ni las discotecas, lastraba la posible diversión. Pero no, o no me gusta o no sé divertirme en esas situaciones.

Esta noche se celebra en La Laguna la "noche en blanco". Sin negar las buenas intenciones municipales con la iniciativa (dinamizar la actividad comercial -hostelera, más bien- y cultural -?- del casco histórico), la noche en blanco no pasa de ser una enorme montaña de mierda que fluye por las calles de Aguere en forma de marea humana. Porque la noche en blanco, la quieran vender como sea, es eso: una enorme riada de gente vagando sin sentido. Es imposible calcular el número de personas que esta tarde-noche se ha lanzado a la calle. Miles. Familias, parejas, maguerio, pijerio, elementos barriada....Qué se encontraba esos miles en la calle: nada.

Como aún no he desarrollado esa necesidad cuarentona-cincuentona de arreglarlo todo en una tasca, con una copa de vino en la mano y un pincho de cualquier cosa en sesuda conversa, intento buscar esas actividades culturales anunciadas. Que si, que algunos edificios (Ayuntamiento, Obispado, Real Sociedad de Amigos del País, Instituto Cabrera Pinto, Teatro Leal,...) están abiertos -o casi- para visitarlos. Sin embargo, el verdadero tesoro que está en las iglesias está cerrado a cal y canto. Música en la calle por partida doble: el grupito de turno subido a unas tablas, mientras sigue sonando por la megafonía callejera infames villancicos porque a alguien se le ha olvidado apagar el altavoz en ese preciso lugar. Dos chicas haciendo de maniquíes en un escaparate y la exposición del parque de bomberos. Simplemente apasionante.

Y si, gente, mucha gente, demasiada gente, todos andando como zombies, sin sentido ni destino. Caminar por caminar. En algún sitio encontraremos algo interesante que ver o hacer... o no. Ni una cara de alegría, sólo caras de qué coño estamos haciendo aquí si no hay nada que hacer que no sea caminar como imbéciles. La fanfarria de Los Silos, gente, ruido, bares a reventar y empujones. Un placer para los sentidos.

Luego, tras dos horas de paseo, llegas a casa y cuatro indocumentados menores de edad están sentados en el escalón del portal de tu casa comiendo de la hamburgesería de al lado, llenándolo todo de mierda, con sus residuos y sus presencias.

Asumo que, a lo peor, el raro soy yo. Que no sé disfrutar de estas cosas, que no le veo el lado bueno, que tenía que haberme sentado cuando fui adolescente en un portal para comerme un bocadillo. Será que La Laguna que me gusta es la de los domingos por la mañana temprano, de calles vacías, pavimento mojado y olor a chocolate con churros. Será que no me gusta que hayan transformado a La Laguna, que era un lugar tranquilo, en la ciudad "de moda". Será que prefiero La Laguna pueblo a La Laguna centro turístico a la que vienen los santacruceros a pasear.

Otoño.

2010-11-21T00:35:00.001Z

El otro día leí una frase y me la quedé. "Las 18:30 y a oscuras: el invierno es un hijo de puta". Aunque queda un mes para que comience el invierno y las estaciones meteorológicas no tienen cualidades humanas, la afirmación esconde una gran verdad. Tras meses de tardes claras, la naturaleza y el reloj impuesto por presuntos expertos nos atormenta con tardes oscuras desde antes de las seis de la tarde y con mañanas soleadas cuando las nubes no lo impiden, desde más temprano de lo deseable. Y eso que para mi, desde hace once meses, las mañanas comienzan más temprano de lo que jamás lo hicieron.

Aún cuando reconozco que prefiero el invierno al verano, el frio al calor, la ropa al despelote, el alargar la luz del día durante horas y poderlo disfrutar especialmente cerca del mar es impagable. Pero las estaciones de la segunda mitad del año son muy perras. Entristecen. Se trabaja más. Hay menos horas para el tiempo libre.

El otoño de La Laguna es una mezcla de calor veraniego, fría neblina ocasional y chubascos finos que esos que calan. Hojas secas en las aceras del camino que lleva a los niños a la guardería y al colegio que tienden una alfombra ocre sobre el asfalto y las losetas rotas del pavimento patrimonio de la humanidad. La Laguna, patrimonio de la humedad, como leí una vez en una pintada callejera.

El otoño es esa época en la que da pavor regresar a casa los lunes por la tarde, circulando por una autopista del sur oscura y bacheada. El otoño es olor al humo de las castañas asadas en tardes de calor. El otoño es un estado de ánimo bipolar, donde a veces está despejado y a veces nublado.

Pasando.

2010-11-15T22:09:00.001Z

Yo voy, como mucho, una vez al año al médico (siendo generoso). Y esa única vez que acudo al matasanos me lo apunto en todos lados para que no se me olvide la cita: en la agenda del teléfono, en la nevera y hasta me lo tatuaría si fuera necesario. Sin embargo, por lo general, la gente pasa de todo. Esta mañana, de las tres vistas que tenía señaladas, en dos de ellas las señoras actoras se habían olvidado de que tenían juicio. Tócate los cojones. Resulta que a lo mejor en tu puñetera vida tienes un puñetero juicio y va y ese día, precisamente ese día, te olvidas. "Ah...¿pero hoy es día 15?", me respondió con voz medio dormida a las 09:40 quien debía estar en el tanatorio de lo social a las 9 en punto. A las 10 apareció como si nada hubiese pasado. Menos mal que había apagado el incendio y no la tuvieron por desistida, lo que realmente se merecía. La otra: "Es que yo no he firmado citación para ningún juicio", me juraba y perjuraba mientras en la otra mano sujetaba la fotocopia del auto de señalamiento firmado en tinta azul de puño y letra de la susodicha un día de mayo de 2010.

Hoy, en la consulta del sur, una señora se ha ido decepcionada porque lo único que podría reclamarle a su empresa eran unos 50 euros. "Con las ganas que tenía de meterle una demanda", dijo resignada. Claro, se ponen a ver "Sálvame" y todas esas chorradas donde los famosillos ponen "enmanosdemisabogados" cualquier tontería y se creen que todo el monte es orégano.

Y así pasan los días, de forma anodina. Por la noche, y eso sería cuestión de otro post, reflexionábamos en casa sobre lo bien que se venden algunos compañeros de profesión, frente a los que nos vendemos fatal. De este chico no hacemos carrera.

Trigésimo sexto año triunfal.

2010-11-12T00:01:00.002Z

12 de noviembre de 2010.

Como el tiempo pasa por los vinos, los años me avinagran.

Androfobia.

2010-11-06T01:12:00.001Z

En el país donde todos los que no comulgan con las ideas de los que mandan son "fachas", en el que todos los curas son una banda de pederastas, donde se la cojen con papel de fumar por lo que dice un escritor de derechas cuando uno de izquierdas había contado un episodio similar años antes en su autobiografía, donde el hombre que veja a la mujer va a la cárcel y la mujer que veja al hombres es una heroína, donde se movilizan por defender a un juez presuntamente prevadicador mientras se quedan de brazos cruzados ante las miserias sociales, donde se defiende el mantemimiento del trabajo abarantando el despido, donde ha de primarse el acceso a un determinado puesto de poder por razón de sexo y no de valía, donde hay un "progenitor A" y un "progenitor B", donde la "y" ahora es "ye",......en este país, lo único que faltaba es que, en una vuelta de tuerca más en la absurda deriva en la que estamos sumidos, una nula demanda social diera lugar a cepillarse nada más y nada menos que unos 2000 años de tradición jurídico-histórica y de Derecho Romano y cambiar las normas de Registro Civil, de tal manera que el apellido paterno ya no prevalezca sobre el materno. Partiendo de la base que en una de las últimas reformas del Registro Civil ya se permite optar por poner como primer apellido el de la madre , sin imposiciones, (por lo que la reforma, como tal, sería innecesaria), debemos quedarnos no con el hecho en sí de la norma, sino en su espíritu: el gobierno paritario sigue en su cruzada de diabolizar (casi) todo lo que huela a hombre. Ahora resulta que el hecho de que el primer apellido del hijo sea el de la familia paterna es una manifestación de "machismo" y de "sumisión histórica de la mujer". Hay que joderse. Me los-las veo manifestándose ante las embajadas anglosajonas atacando a la tradición de que las mujeres pierdan su apellido de soltera en favor del apellido de su marido, total, quizás una tradición milenaria.

Esta absurda política de gestos hacía una minoria (éstas de las neo-lesbo-femininistas y de la progresía gay) lo que pretende es interponer una cortina de humo entre los problemas reales, los que si le importan a la gente, y esta realidad paralela en la que nos quieren hacer vivir.

Varones, hombres, machos,.....hemos nacido culpables y culpables deberemos acabar nuestros días. Malditos romanos, creadores del derecho civil. Precisamente aquello que nos achacan, la "sumisión" de la mujer al yugo testicular derivada de una simple tradición histórica debe ser modificada de golpe vía Boletín Oficial del Estado estableciendo un estado laico y andrófobo. Viva la igualdad de género.

Jalogüin.

2010-10-31T00:26:00.002+01:00

Lo peor de esto de la fiesta de Halloween no es la celebración en sí, sino la banda de imbéciles que la fomentan. El viernes por la tarde podían verse colas en un establecimiento de La Laguna, especializado en complementos para fiestas, mucha gente haciendo cola para comprar disfraces y demás mamarrachadas. Otra, mientras tomábamos un refresco en una terraza, le decía a alguien "mi marido y mis hijos se disfrazan esta noche y salen a tocar puertas para que les den caramelos. Total, ya que estudían el idioma, que también conozcan las fiestas.". Hombre, visto desde ese punto de vista, ya podrían celebrar, en lugar de Halloween, la fiesta esa de la carrera del queso rodante de Cooper's Hill, para ver si, al menos, hay un poco de suerte y se parten la crisma (so riesgo de que al partirse el melón no salga nada de dentro). Y es que en mi casa suena el tiembre, se abre la puerta, veo a un grupo de niños (sólos o en compañía de otros), me sueltan lo de "truco o trato" y me piden caramelos, y ninguno de ellos sale ileso del umbral de la puerta.

Si no tuvieramos demasiado ya con la invasión anual del puto Papá Noel como para sufrir la patochada esta. Estoy de las calabazas vacías, máscaras presuntamente monstruosas, de programas especiales en televisión y de referencias a esta fantasmada hasta los mismísimos. Hoy, en el Corte Inglés, una mariquita de esas que hacen pruebas de maquillaje en la primera planta iba con una especie de cuello de capa draculesca, tez pintada de blanco y supuesta sangre en la comisura de los labios. Luego, caminando por un centro comercial, han aparecido dos fulanos disfrazados de no se qué, con unas hachas ensangrentadas de juguete. Porque iba con niños; sino, les hubiese metido a todos dos patadas en los huevos, por idiotas.

Sentenciados.

2010-10-28T22:03:00.003+01:00

Lo había visto dos horas antes y presentaba buen semblante, indicativo para los que estaban dentro y, sobre todo, fuera de la sala. Su fama le precedía. "¿Cómo está hoy el jefe?", preguntaba más de uno sin ruborizarse al funcionario de turno acerca del humor con el que se había levantado su Señoría Ilustrísima esa mañana. Hay quien, incluso, dependiendo del estado de ánimo del susodicho cambiaba su estrategia sobre la marcha, "Si hoy le digo esto o si le propongo esto otro me machaca", decían.

Con algo más de cuarenta y cinco minutos de retraso sobre la hora prevista, la inhabitual abogada intentaba explicarle, de forma sonriente, el por qué la hasta hace poco intimísima relación de amistad existente entre trabajadora y la familia del empresario hacía imposible poder ofrecer un acuerdo satisfactorio para las partes. "No es cuestión de dinero, ya es algo personal", repetía.

Sin dejar de mirarla, y con una inicial media sonrisa que se fue tornando en un rictus que mostraban unos ojos inyectados en sangre, ni corto ni perezoso le dijo: "Mire, letrada, yo tengo muy mala leche....y a lo mejor no le limito a estimar la demanda, sino que interpongo multa por mala fe y temeridad, condena en costas y lo que se me ocurra, así que usted verá...."

"No actuamos de mala fe", respondió ella con una apabullante sangre fría, aunque con voz temblorosa, "traigo testigos que acreditan nuestros argumentos y vienen a decir verdad", aclaró. "Ya, eso también lo dijo el último al que le metí una multa por temeridad y libré testimonio al ministerio fiscal por falso testimonio....", sentenció su Señoría.

Con un malhumorado "venga, vamos a ver si acabamos esto rápido..." mascullado entre dientes mientras emborronaba el margen derecho de un papel de oficio, y un intento del abogado de la demandante por no explotar de la risa justo antes de comenzar su alegato inicial, comenzó la vista. Palabras, palabras, palabras... hasta que la abogada, a la que se le cambiado la sonrisa por ojos de cordero a punto de pasar por el filo del machete, propuso a sus testigos.

- "Tengo dos testigos, Señoría", dijo solemne.

- "Qué pasen", respondió el magistrado-juez que por turno correpondía, "a ver qué mentiras vienen a contar".

Las laboralmente improductivas tardes de jueves de un padre "canguro".

2010-10-21T18:01:00.003+01:00

Las tardes de los jueves es la semanalmente asignada para ejercer como "canguro" o cuidador de dos, en ocasiones, pequeños cabrones a los que hay que ir a buscar a guardería y colegio, desvestir, vestir, dar de merendar, entretener, vigilar y controlar para que la casa no se convierta en un dislate. Como soy de natural quejoso, ya vendrá la madre a decir que ella hace esa misma función lunes, martes y, próximamente, miércoles pero en mi descargo diré que yo no estoy en posesión de la santa paciencia de la que ella disfruta.

Hoy, no obstante, la tarde está transcurriendo por unos caminos de absoluta tranquilidad: el pequeño, resfriado, sólo hace dormir y emitir un llanto quejoso, aunque aún le han quedado fuerzas para darle al play de la minicadena y poner su música (si, él se autogestiona en ese sentido: conoce el funcionamiento del aparato y, cuando le apetece, no sólo lo enciende, no sólo pincha el botón play sino que, además, se defiende buscando la pista musical que más le gusta). Al mayor ha ido a buscarlo al colegio la abuela (que si sacas al pequeño, puede coger frío) y, nada más llegar, ha pedido la merienda, ha sacado la mesa y las sillas infantiles de Ikea y las ha colocado en medio del salón, donde se entretiene recortando un libro de colorear con las tijeras. Pokemon en la televisión, que discurre sin el más mínimo intereses por sus potenciales televidentes.

Yo no he podido hacer nad laboral. Eso si, al llegar, he podido hacer las camas, lavar la loza, llevar al pequeño a mear y a cagar al orinal dos veces, pasar la escoba, fregar la cocina y recoger el salón. No me dio tiempo al mediodía-casi hora del almuerzo de recoger nada en el despacho, ni siquiera de abrir el maletín y sacar las carpetas de los juicios de hoy, así que la tarde ha transcurrido de manera completa y absolutamente improductiva desde el punto de vista laboral. Supongo que ya he cumplido en el resto de la semana, con mis señalamientos, mis consultas, mis negociaciones ad futurum y las improvisaciones en juicios como el de esta misma mañana. Mañana volveré a mis ratios de productividad, así que por una tarde a la semana no pasa nada.

Una tarde movidita.

2010-10-13T22:36:00.000+01:00

Al que inventó meter un día de fiesta un martes habría que cortarle las glándulas testiculares. Trabajé el lunes a destajo, tanto que por la mañana la mesa del despacho parecía otra...hasta que el regreso del sur trajo consigo de nuevo el lio de carpetas y papeles sueltos. Todo para parar en seco el martes y volver a arrancar de golpe un miércoles lluvioso.

Hoy, después de mucho tiempo o quizás por primera vez, le he cogido miedo a un cliente. Miedo físico. Si fuera "mi" cliente ya hubiese renunciado a su defensa, pero como hay un intermediario por medio no me quedará más remedio que continuar hasta que puede decir basta. Lo cierto es que cuando ha salido del despacho he notado como las manos me temblaban, mitad por ese sentimiento ante la mirada de perturbado del sujeto, mitad por intentar aguantar las irremediables ganas de soltarle un guantazo ante su prepotencia. Me ha soltado tantas mentiras que lo he cogido al vuelo a los 30 segundos, los primeros tras entrar en la consulta sin cita previa, como un caballo descobado y cerca de las ocho menos cuarto de la tarde. Llevaba buscándome dos semanas, pero en las dos se marchó sin dar mayor explicación de que era demasiado tarde.

-" ¿Y me tengo que gastar veintipico euros enun burofax para entregar los partes de confirmación?", me preguntaba con rictus desencajado.

-" Hombre, es que la paloma mensajera aún no ha sido homologada aún como medio de notificación fehaciente", le contesté mirándole a los ojos.

Entre eso, el argentino que en su país la ley es mejor que en España (pero vengo a la "madre patria" a buscar lo que no consigo en mi país) y la señora que para justificar la invalidez de su marido repetía una y otra vez que ella había tenido un cáncerhacecuatroañosyahoratengoenemasenlospulmones (señora, el que está enfermo es su marido...) he tenido una tarde de lo más entretenido.

12 de octubre.

2010-10-12T22:49:00.001+01:00

La diferencia entre el independentista y el nacionalista es que al primero se le ve venir de frente, con sus argumentos caducos y gastados, mientras que el nacionalista es un zorro escurridizo que en días como hoy habla de metrópoli y colonia para, mañana, apoyar los presupuestos generales del estado (español) a costa de que su chiringuito siga en pie. El primero no cambia de discurso, por manido y ridículo que pueda ser. El segundo es una alimaña peligrosa.

Esto viene a colación con los comentarios leídos y escuchados durante el día de hoy emitidos por parte de conocidos y no tan conocidos a vueltas con la festividad del 12 de Octubre, todos en el sentido de que hoy no tenían nada que celebrar. Eso si, hoy ninguno ha ido a su oficina, ni ha abierto su tienda, ni ha ido a la universidad, ni ha devuelto su prestación por desempleo o su beca pagada por el opresor-estado español como coherentemente deberían haber hecho.

Al otro extremo, una televisión local radicada en el Puerto de la Cruz, que ha pirateado recientemente la señal de TDT, emitiendo sin licencia administrativa, que como cada año ha emitido la película "Raza", una oda al falangismo o, mejor, al franquismo escrita por el propio Francisco Franco. Una visión nauseabunda de la rancia españa de los años 40, propia del NO-DO, emitida como exaltación (?) de la extraña españolidad de la que presume el propietario de dicho canal, quien hoy es un un ferviente seguidor de Fuerza Nueva pero a la vez defiende los postulados de Coalición Canaria. Un ejemplo claro de la esquizofrenia política en la que se vive en esta bendita tierra.

Si la España que defienden estos patriotas de pacotilla es ésta, a mi que me borren.

Si la Canarias que promueven los nacionalistas es la excluyente, la de insultar a los que no piensan como ellos, la de llamarnos colonizados, la de pedir estupideces como un DNI canario, la de pedir leyes de residencia (qué paradoja, los mismos cuyos abuelos emigraron para hacer fortuna hoy piden que no se deje entrar a nadie en esta tierra).... que me avisen para exiliarme lo antes y lo más lejos posible. Yo en esa Canarias no quiero estar.

29-S.

2010-09-29T22:41:00.001+01:00

A estas horas de la noche la mejor conclusión que se puede sacar de la jornada de huelga de hoy es que la hamburguesería de debajo de casa está cerrada y, con ella, la banda que se reúne debajo de la ventana cada noche haciendo bulla. Anoche uno de los colombianos que trabajan allí me decía que iban a cerrar por miedo a los piquetes, mientras yo les persuadía para que abriesen bajo el argumento de que " por aquí arriba les da mucha pereza venir". Ahora, escuchando el silencio de esta noche, pienso en la tremenda tontería que pude haber provocado si mis palabras hubiesen tenido alguna influencia sobre los chamos. Por tanto, gracias Cándido, gracias Toxo, por esta noche de paz.

Eso si, no deben estar igual de agradecidos el buen puñado de pequeñas empresas y sucursales bancarias que han amanecido, sobre todo por los alrededores de la casa sindical, con las cerraduras selladas con silicona y clavos. Hoy ha sido uno de esos días en los que uno se pregunta porqué es abogado en lugar de cerrajero. El gremio de los cerrajeros, con Cándido y Toxo.

Mi presencia matutina, al poco de que el reloj hubiese señalado las nueve, en el tanatorio no pasó desapercibida. Algunos funcionarios me miraban extrañado y alguno, incluso de la escala máxima, preguntó por mi presencia allí. "¿Y tu, no estás secundando la huelga?". Trabajo los sábados, domingos y festivos....qué coño de huelga voy a hacer.

Estos días me he hecho dos reflexiones en torno a la huelga y mi papel como abogado laboralista (o sindicalista, como algunos gustan decir). Primero, me pongo en la piel de esa trabajadora que hoy tenía juicio reclamando sus salarios impagados después de haber presentado una demanda hace 10 meses y en la cara dura que tendría que poner servidor cuando le explicase que hoy no me daba la gana de celebrarlo porque me iba a poner de huelga. O sea, era cuestión de poner en una balanza mi derecho individual y personal a la huelga o el derecho de la trabajadora a la tutela judicial efectiva y, fundamentalmente, a que el procedimiento se le resolviese lo antes posible. Mis derechos e/o intereses particulares jamás deben perjudicar los de la persona a la que represento.

Sin embargo, a pesar de mis nobles intenciones, mi gozo en un pozo: media hora más tarde de la hora prevista me anuncian que los juicios del día se suspenden por repentina enfermedad de su ilustrisima. Total, que como la otra parte no podía asistir al nuevo señalamiento para dentro de tres semanas, me lo colocan para dentro de nueve meses.

La segunda reflexión me ha surgido tras pasarme toda la tarde trabajando en el despacho/cubículo y es muy sencilla. En una jornada como la de hoy me pregunto, ¿quién hace más por la lucha obrera? ¿el huelguista o el que ha ido, como cada día, a defender los derechos de los trabajadores a pie de obra, en los juzgados?

Esta mañana yo me he puesto la toga, he presentado escritos, he recogido mandamientos de pago. Por la tarde he hecho papeletas de conciliación y he dejado esbozado un recurso. Pero yo he ido a trabajar hoy y no merezco mención alguna como defensor de los trabajadores. Tócate los huevos.

Rafa, ministro de transportes.

2010-09-23T22:01:00.003+01:00

Se ha debido caer el Facebook. Al intentar acceder sale el mensaje de "Service unavailable", así que habrá que esperar mejor momento para seguir fisgoneando en la vida de los demás y permitir que los demás lo hagan en la tuya. Como creo que alguna vez he contado, en gran medida he sustituido la terapia que representa este blog por la que me proporciona Facebook, sobre todo porque es más fácil decir una barbaridad en pocas palabras y que sólo te lean tus "amigos" a volverse loco a hacer "literatura" expuesta a todo dios. Si algunos mojigatos se echan las manos a la cabeza con algunas cosas de lo que he escrito aquí, si leyeran mi muro de Facebook podrían tirarse por el puente Galcerán, ese donde ahora la niñateria ha puesto de moda poner en su reja candados para demostrarle amor eterno (ejem) a alguien.

Esta mañana Rafa se ha ganado a pulso el título honorífico de asesor en materia de transportes terrestres de El Abajo Firmante. Durante un breve paseo hasta El Corte Inglés ha ido vendiéndome las bondades del sistema de guaguas frente a la modernidad del tranvia: demostró un amplio conocimiento no solamente en duración del viaje Santa Cruz- La Laguna y viceversa, sino sobre la situación de las paradas más estratégicas, nomenclatura de las distintas línea y trayectos. Total, que su capacidad de convicción fue tal que tras presentar ese recurso apresurado que vencía ayer, en lugar de cruzar hacia el tranvia, volví sobre mis pasos y, otra vez frente a El Corte Inglés, esperé a que llegase la guagua. Desde la última vez, hace por lo menos 4 o 5 años, que cogí una guagua rumbo a Los Realejos haciendo el trayecto "canario conoce tu tierra - conoce el norte profundo", no me subía en una. Mientras que viajar en tranvía es hacerlo en la Europa escandinava, hacerlo en guagua es viajar a bordo de la canoa de un balsero cubano. En la guagua, el suelo y los asientos vibran, el ruido del motor de diesel es ensordecedor y el aire acondicionado se limita a la apertura de las ventanas. Me transportó a mies tiempos de estudiante en el Viera y Clavijo.

Sin embargo, esas eventuales incomodidades no pueden esconder una realidad: el trayecto, en tiempo, se reduce a practicamente la mitad. Mientras el tranvía, de punta a punta, tarda 37 minutos, la guagua lo hace en 20 (sin atascos). Además, si desde la última estación del tranvía (La Trinidad) hasta mi casa, a paso ligero, son 10 minutos, desde la estación de guaguas son apenas 5 minutos de paseo relajado. O sea, que puesto a poner en una balanza comodidad y rapidez, opto por lo último. Por tanto, gracias Rafa por el consejo. Tienes más conocimientos sobre transporte público que el consejero del ramo del Cabildo, un tal Borrego, que hace honor a su apellido.

PD: La señora del otro día del "No le veo muy entusiasmado con este asunto" ha decidido finalmente que no quiere que se lo lleve. Esta noche he decidido no dormir a modo de lamentación. Según ya me adelantó el mismo día, a modo de puyita, se iría al Sicariato, donde seguro le proporcionarián un asesoramiento riguroso y simpático. Yo, desgraciadamente, sólo le podía asegurar lo primero.

PD 2: Hoy era la primera tarde sin consultas de la semana Sobre la mesa apilados, tengo dos montones: los papeles que tienen dientes y los que ya tienen hongos. Cuando ya habia cogido carrerilla entre comillos y setas, me interrumpieron tres golpes en la puerta. Me había hecho dos llamadas a horas intempestivas de trabajo y, al no contestarlas y no tener tiempo material para devolverlas, decidió que el abogado llevaba mucho tiempo incomunicable. Desde La Orotava a La Laguna para ver "qué hay de lo mío", sin previo aviso y bajo la excusa "es-que-necesito-el-dinero-porque-estoy-haciendo-arreglos-en-casa". Ya le he dicho que el más interesado que está en que cobre soy yo, no para arreglarle sus obras, sino para que me pague y ver si me lo saco de encima.

Mentir es pecado.

2010-09-20T22:30:00.004+01:00

Debe ser que era lunes y, por sistema, es un día que me pone de mal humor.
Quizás es porque llegué al tanatorio a eso de las 9:30 y salí pasadas las 13:15. A lo mejor era porque después de salir del juzgado tenía que coger el tranvía, chuparme casi 40 minutos de trayecto, más otros casi 10 caminando hasta el despacho-cubículo, ir a buscar a mi hijo al colegio (otros 3 minutos de ida y 15 de vuelta), sentarme a comer a las tres menos veinte, terminar a las menos cuarto, salir en coche rumbo al sur a las 3, llegar a Playa de Las Américas a las 4 y terminar de pasar consulta a las 7 para hacer otra hora de carretera hacia La Laguna, donde me esperaba terminar 4 demandas que vencen dentro de 2 días porque los santos cojones no sé muy bien de quién han hecho que me envíen la documentación cuando les ha salido de ahí.

También puede ser porque esta mañana me ha pasado por delante una molesta espinilla que una vez se me atravesó en mitad del camino. "Hola Fran", me ha dijo. "Hola, hijolagranputa", he pensado en contestarle.

El caso es que, en fase de conclusiones de un juicio en el que la empresa ha venido sin abogado, pero con una señora muy mentirosa, no he tenido otra ocurrencia que soltar "Señora, mentir en un juicio está muy feo y además es pecado". Que conste que ella me había llamado mentiroso primero, así que fue en legítima defensa. Eso si, señora y acólitos/testigos se volvieron locos y empezaron a removerse en el banco y a soltar alguna que otra frase en mi contra. No esperaba menos.

"Espera a que se vayan, o si quieres sal por la puerta de detrás", me dijo su Señoría mientras le pedía disculpas por la ocurrencia. Me hizo un gesto con la cabeza como diciendo "Olvídate, que les den por culo" y salí, donde esperaban los cuatro de la sala, más el marido de la interfecta, para ponernos bonitos, al trabajador y a mi. Chorizo fue lo último que me dedicaron, mientras una de las seguritas, botella de agua llena en mano, se dirigía hacia ellos.

"No le veo muy entusiasmado con este asunto", me diría horas más tarde, en el sur, una señora mientras miraba los papeles de su despido. " Si quiere le bailo una jota, no te jode", he estado a punto de decirle. Pero ya había tenido bastante por hoy.

A vueltas con la huelga general.

2010-09-18T23:05:00.004+01:00

"Esta es una huelga contra la resignación y la impotencia. La huelga es para hacer retroceder la reforma laboral y las políticas sociales del Gobierno. Vamos a hacer retroceder la reforma, que no le quede la menor duda." Ignacio Fernández Toxo, secretario general de CCOO, 17 de septiembre de 2010.

El 14 de junio de 2010 los sindicatos mayoritarios anuncian la convocatoria de huelga general para el 29 de septiembre. Tres días más tarde, el BOE publica el Decreto Ley de medidas urgentes para la reforma del mercado de trabajo.El 15 de septiembre de 2010 se publica en el Boletín Oficial del Congreso de lo Diputados la aprobación definitiva del Proyecto de Ley de reforma laboral.

La conclusión en la que desemboca las anteriores declaraciones y el iter legislativo de la reforma es que los sindicatos convocantes nos tendrán que explicar cómo luchan contra la "resignación" cuando ellos mismos se han resignado a que se apruebe la ley, y tendrán que explicar cómo van a hacer retroceder algo que está firmado, aprobado y en ejecución.

Esta debe ser la primera vez en la historia en la que se convoca una huelga general contra una reforma laboral que ha sido aprobada sin la más mínima oposición sindical. Las más mínimas normas de la coherencia nos invitan a pensar que una huelga de estas dimensiones debe celebrarse antes de que sea aprobada, para hacer reflexionar y, en su caso, rectificar.al gobierno de turno frente a la presión de la calle. Pero no, los sindicatos más representativos, viva imagen de la connivencia con el ejecutivo durante los meses de mayor destrucción de empleo, se apuran a celebrar una huelga contra un hecho consumado, en parte, unas veces gracias a sus silencios, otras veces merced de sus tibiezas.

Lo segundo que debe hacernos reflexionar sobre esta pantomina huelguista convocada para el día 29 es el lema elegido. Dicen los sindicatos que "Así, no". Con ello dan a entender que, si bien "así", con las formas elegidas, no están de acuerdo, quizás si lo estarían si las formas hubiesen sido otras. Conclusión: no están en contra de las medidas adoptadas, sino que se trata de una mera cuestión estética. Así, no; a lo mejor de otra forma, si. Si la tan mal llamada reforma laboral es tan mala desde la perspectiva sindical, ¿no hubiese sido coherente unirse bajo un simple "No" rotundo? No cabe duda que ni siquiera los propios sindicatos quieren la huelga, fundamentalmente porque ellos mismos saben que la misma llega tarde, cuando hay más de cuatro millones de parados, cuando cientos de miles de personas carecen de prestaciones sociales e, incluso, de asistencia sanitaria, cuando el PIB está por los suelos y el déficit por las nubes. Ellos lo permitieron y callaron. Ahora, desbordados por los acontecimientos y lo aplastante de las cifras, no tienen otro remedio que lavarse la cara delante de los suyos intentando dar una bofetada al gobierno al que han encubierto desde hace más de seis años.

16-S

2010-09-16T21:53:00.004+01:00

No se quería dormir, pero todo tiene una explicación. Mientras su hermano mayor se obliga a dormirse empujando su cara contra el cojín que sirve de respaldo al tres plazas del salón, el otro corría de un lado para otro hasta que se paró al borde de la mesa y empezó a hacer fuerza. A las 10 de la noche me tocó cambiar el último (y primero, todo hay que decirlo) pañal del día. Si me dicen que lo que lancé por el retrete era la mierda de un señor de 40 años, hubiese jurado que era así. No hay duda, está bien alimentado, a juzgar por la cantidad de lo que defeca.

Hoy ha sido un día marcado por tres acontecimientos:

1.- Por la mañana he comparecido en el tanatorio de lo social, como siempre en los últimos tiempos, sobre la bocina. Soy como el lanzamiento de un baloncestista yugoslavo en la final de la Copa de Europa, siempre en la última décima de segundo. Lo que ya no me atrevo a decir es si certero o no. Iba a un acto judicial que dí por hecho que se celebraría frente a algún simpático funcionario del lugar y a suspender un juicio, así que elegí vestuario de día de asueto y dejé la toga hecha un ovillo sobre una de las sillas de mi despacho-cubiculo.

Hay un juzgado de lo social que es particular. Sea quien sea el juez o secretario que se ponga al frente del mismo siempre, irremediablemente, comienza las vistas con una hora de retraso. "Es una plazo de cortesía", me decía alguien irónicamente ayer, pero lo cierto es que desde la huída-fuga del último juez titular hasta el constante chorreo de señoritas licenciadas en derecho a las que sacan de una lista y les ponen una toga para hacer justicia (?) nadie, absolutamente nadie, comienza las vistas a la hora señalada. Hoy, evidentemente, no podía ser menos.

Para más inri, el acto a celebrar delante del simpático funcionario se celebraba en sala, delante de otras dos simpáticas funcionarias de mayor rango. Y yo sin toga. Así que la única opción que me quedaba fue pedirsela a Lizundia que, ni que decir tiene, me la cedió gentilmente. Han sido dos minutos con su toga, pero el aura de divinidad, de infinita sapiencia, me ha perseguido todo el día. De hecho, por la tarde he ido a Correos y le he dado una charla coloquio al cartero acerca de la influencia de Martin Heidegger en las corrientes de pensamiento filosófico existencialista durante el siglo XX. A estas horas el pobre hombre no se ha recuperado.

2.- Desde hoy, y con efectos de 01 de septiembre de 2010, soy oficialmente trabajador autónomo. Porque después de 12 años, y un paréntesis de unos dos años y medio en régimen general, le he dado la patada en el culo a eso que llaman Mutualidad de la Abogacía, que sirve para que te manden una infumable revista contándote lo rentables que son, qué nuevo pisito han adquirido en Madrid y para colgarte el teléfono cada vez que intentas hacer una gestión a su servicio de atención (?) al mutualista. Tras mes y medio de peleas, faxes, correos electrónicos y llamadas a un 902 he logrado suspender aportaciones.

La Mutualidad da la sensación de ser el típico chiringuito financiero, con piratas bebiendo en la barra, que cualquier día dará el petardazo y se quedará con nuestras aportaciones de años. Ahora, que se metan "todos nuestros operadores están ocupados" por el culo. Aviso a navegantes: quien pueda huir de la Mutualidad, que lo haga. Lo único que me jode es haberle maquillado esta mañana las cifras a ZP: le he creado empleo.

3.- A colación de lo anterior, hoy ha dado gusto ir a la administración de la Tesorería de la Seguridad Social que está en La Higuerita. No sólo porque he entrado y antes de que me sentara ya estaba saliendo mi número por la pantalla, sino porque me ha tocado un funcionario de lo más competente. Me ha aconsejado, me ha asesorado, se ha levantado a hacer la correspondiente consulta, ha tenido paciencia, ha sido de lo más atento y hasta me ha dado la mano al final de la operación. Inimaginable en el tanatorio, donde la inmensa mayoría del funcionariado, sobre todo los nuevos (los clásicos son otro cantar), te tratan como si fueras una mierda togada. Me ha sorprendido tanto la actitud del funcionario en cuestión que he intentado hasta de buscarle explicación al fenomeno paranormal: seguro que mañana sale de vacaciones y por eso está contento, o regresó hoy, o le ha tocado el cupón y mañana lo deja, o quizás la parienta anoche le dejó mojar,....

Esta tarde he dejado la mesa llena de papeles a eso de las cinco y media y me he ido de paseo con los niños y Cris. Más que de paseo, he aprovechado para ir a Correos (¿pero quién es el cenutrio que no sabe que tengo bandeja en el juzgado más trabajador del local?) y, por fin, tramitar la tarjeta sanitaria. Mi nivel de sadismo está llegando a un nivel tal que estoy encantado con que me den cita para un análisis para dentro de siete meses.

A time goes by.

2010-09-14T21:56:00.004+01:00

Las hojas del calendario van pasando inexorablemente camino del final del año. Ayer hizo nueve meses que adoptamos a nuestros hijos y la sensación temporal es difícil de definir: por una parte, da la impresión de que estos nueve meses han corrido más que andado, pero por otra parte parece como si ese tiempo fuese toda una vida de vivencias y sensaciones. Es muy confuso. Aún así, los días siguen pasando, con lo anodino de la calle y lo sensacional de la casa. Porque mientras que cada día entre los setenta metros cuadrados de infranqueable búnker familiar son distintos, con sus gritos, sus llantos, sus alegrías, sus juegos y aprendizajes, lo que ocurre tras sus muros es aburrido y monótono.

Mis visitas al tanatorio de lo social son cada vez más fugaces. Voy, espero, celebro y me voy. Ni camarillas, ni camaradas. Hoy, por ejemplo, con juicio a las 10:10, que se celebró a las 10:10 y duró la friolera de unos 30 segudos, llegué 5 minutos antes, celebré y con la misma me marché.

Y es que no me motiva ni siquiera contar lo de la abogada del otro día, a la que le dije que su interpretación de una sentencia era "torticera" y empezó a clamar contra la palabra, terminando su alegato diciendo que la había dicho "porque soy mujer y joven". Coño, además de fea, acomplejada. "No se preocupe, es que a Francisco no lo conoce; es muy vehemente", terció Su Señoría Ilustrísima. Se equivocó. No soy vehemente, tengo mucha mala leche.

Tampoco me motiva la historia de la otra, la que me dice antes de entrar a juicio en tono chuloputas "préparate para que te ponga la cara colorada" y como le tiro el chiringuito abajo antes de que empiece a hablar termina, tras el juicio, gritando como la loca delante del demandante "yo soy afiliada a tu sindicato (sic) pero hoy mismo me doy de baja, porque son unos gitanos sinvergüenzas". Seré sincero: no encontré argumentos para rebatirle el adjetivo calificativo.

Por no hablar de la consulta del lunes, donde la malagradecida que le debe dinero a un organismo público y a la que le llevo el tema con mero ánimo dilatorio a su favor, a la que le he ganado un año para que busque el dinero, tras ver la sentencia de la Sala que desestima finalmente, y con toda justicia, sus pretensiones dice que "me voy con la sensación de que no se ha hecho nada". Será cabrona la tía. Al abrirle la puerta, con una media sonrisa en la cara y justo antes de mandarla a tomar por culo mentalmente, le dije "Señora, recuerde una cosa: usted ha venido aquí buscando los servicios de un abogado, no de un milagrero."

A estas horas, los niños duermen (por fin) y Cris ve una serie en lo que lo mejor son los anuncios. Mañana, vuelta al apasionante mundo del derecho laboral. Seguiremos informando.

Sigo vivo.

2010-09-09T21:37:00.005+01:00

Hace días que no puedo entrar, no sé muy bien por qué (bueno, muy bien no: no tengo ni idea del por qué), en el panel de control del blog, lo que me ha impedido escribir alguna tontería. De todos modos, tampoco es que tuviera mucho que decir o que contar. El regreso a la realidad del día a día ha sido peor de lo previsto. Cuando te rodeas de incapaces y vagos lo cierto es que todo es susceptible de empeorar. Por ejemplo, me gustaría saber qué se ha hecho durante cuatro semanas en un sitio que yo me sé para que al menos el 50% de las consultas que he recibido vengan con el discurso "es-que-estuve-por-aquí-y-la-chicaquemeatendió-me-dijo-que-mejor-esperara-a-que-usted-viniese-de-vacaciones." Más aceite da un ladrillo y hay cerebros que crecieron con escasez de oxigeno y así se han quedado.

Esta tarde he ido a mi despacho-oficina-cubículo en camiseta, bermudas y cholas de playa. Me esperaban aproximadamente unos 500 folios por mirar, clasificar, numerar, sacar el archivador, meter en el archivador y anotar señalamientos y plazos. Máximo confort, música y móvil apagado durante unas cuatro horas. Algún cenutrio (que tengo identificado y al que ya he amenazado, en público y en privado, con dejarle sin futura descendida por la via del rebanamiento testicular) se ha dedicado a repartir alegremente mi número de móvil entre el populacho, por lo que el "qué hay de lo mío" se ha trasladado de la oficina a mi casa, del tiempo de trabajo a mi tiempo de descanso y de una contestación educada a un incipiente váyase a la mierda.

Ayer, a eso de las cinco menos algo de la tarde, cuando salía la segunda consulta por la puerta de la oficina de "Cuéntame" y la que me había dado la lata por teléfono por la mañana insistía hasta el guantazo (la mi me enseñaron en la facultad que el pensamiento no es delito) en que le atendiese sin cita y sólo con animus jodiendi, me apoyé en la pared de donde cuelga el calendario, respiré y me dije a mi mismo "Tienes mujer y dos hijos, debes volver vivo a casa". El enfado hasta ese momento habia crecido, acontecimiento tras acontecimiento, como una bola de nieve hasta el punto de estar a punto de sufrir o un ataque de ansiedad o un ataque de ira. No tengo horchata corriendo por las venas y es imposible, absolutamente imposible, que determinadas cuestiones no me hagan hervir la sangre hasta el punto de estar a punto de mandar a tomar por culo todo y a todos. Pero recordar lo que me espera en casa es recordar que aquí dentro, y en sus aledaños, está lo único por lo que merece la pena aguantar.

Me tienen terminantemente prohibido quejarme en público. Ni que decir tiene que no lo voy a cumplir. De momento aquí sigo, de juicio en juicio, de empute en empute, hasta el infarto final.

Resumen veraniego.

2010-09-04T22:21:00.001+01:00

I'm more burnt than Niki Lauda's ear.

2010-09-04T00:21:00.003+01:00

El miércoles a las siete de la tarde salí de la oficina de "Cuéntame" con la sensación que en lugar de setenta y dos horas desde la reincorporación habían pasado setenta y dos días. Tener conciliaciones a las nueve de la mañana del lunes en el que vuelves al trabajo no es plato de buen gusto, sobre todo si nunca fuiste de esos niños que deseaban que terminara el verano para volver a encontrarse con sus amigos en el colegio. (¿realmente tuve amigos, en sentido estricto, en el colegio?) De lunes a jueves, entre conciliaciones y consultas, he tratado con unas cuarenta personas. Teniendo en cuenta mi cada vez más acentuada adversión a la raza humana, el sufrimiento post-vacacional ha sido inmisericorde. Eso si, nada de depresiones, ni leches: no he tenido tiempo (y me temo, mirando la agenda de los próximos meses, que tampoco tendŕe en el futuro) tan siquiera de deprimirme.

Este es un mensaje apresurado, desganado, a las 00:30 de un viernes en el que tres individuos se desgañitan insultándose en la tele. Aviso de que sigo aquí, de que el moreno sudoeste gomero se va sustituyendo poco a poco por el pálido tanatorio, que mis (nuestras) primeras vacaciones con niños se han desarrollado dentro de normalidad más absoluta, que he intentado escribir y que no me ha salido nada decente pero que lo seguiré intentando.

Ya, si eso, hablamos, que en Telecinco van a entrevistar a un fulano que dice ser "el hijo de Satán". Seguro que descubren que es abogado.

2010-08-29T22:39:00.000+01:00

.... muy a mi pesar.

2010-08-13T16:06:00.000+01:00

El regreso (Madrid-Tenerife).

2010-08-10T00:01:00.000+01:00

Sería sobre la una de la tarde cuando aterrizamos en Barajas. Pisar Madrid fue como llegar a tierra santa. De Madrid al cielo, dicen con razón, al menos en este caso. Aunque aquella tierra que parecía santa se convirtió en un pequeño infierno.

Primero había que pasar el control de pasaporte de viajeros no pertenecientes a la Unión Europea. Se hacía raro, siendo españoles y con nuestro pasaporte y DNI en la mano, tener que hacer cola con el resto de extranjeros no comunitarios pero, claro, es lo que tiene viajar con dos aún etíopes de nacionalidad, lo que nos costó algunos minutos de espera, dulcificada por la presencia y las palabras de aquella pareja de maduros futboleros argentinos con los que compartiamos viaje de ida a Estambul y regreso desde la misma ciudad. Se hace raro rellenar la ficha de entrada a España y mostrar el pasaporte como un extranjero en su propio país.

En la cinta de recogida de equipajes llegó la primera noticia desagradable. Las dos maletas, la azul y la negra, compradas ex profeso para el viaje, no llegaban. Ya la azul había pasado por el trámite de su pérdida temporal en Addis Abeba aunque finalmente terminaría apareciendo a los tres o cuatro días de nuestra llegada. Esta vez, sin embargo, no aparecieron. Un par de semananas después, la azul, otra vez la azul, apareció en una esquina del aeropuerto de Los Rodeos. La otra nunca apareció, curiosamente la que contenía las cosas de mayor valor. A estas alturas aún no sabemos si se quedó en Estambul o si disfruta del DVD portatil, las películas, la plancha del pelo y la ropa algún maletero con domicilio en el cinturón industrial de Madrid.

Tras interponer la correspondiente reclamación en la ventanilla, junto con nuestros compañeros de viaje, a los que también perdieron parte de su equipaje, los acompañamos hasta la puerta de salida, donde iban a buscar ese coche que once días antes habían dejado aparcado y que los trasladaría a su Murcia de residencia. Aquel momento de la despedida resultó tremendamente conmovedor. Durante todo el viaje, vuelos, esperas, estancias, comidas, paseos, risas, nos hicimos inseparables. Las lágrimas emocionadas fueron inevitables con los abrazos y los besos. Hoy aquella niña Lensa, ahora Victoria, vive feliz con sus padres adoptivos Ginés y María José.

Así, después de once días, llegó el momento de encontrarnos sólos. Un carro de esos de cargar maletas llevaba nuestro único y salvador bolso de mano, al mayor de los dos niños y un montón de ansiedad. El otro, como siempre, apretado contra el pecho de la madre. No quería que yo lo cogiese, casi que ni me acercara. Hoy no se despega de ninguno de los dos. Un vistazo en internet y a las pantallas del aeropuerto sirvió para comprobar que la vuelta a casa sólo era posible en tres opciones: o con ese vuelo que salía en 25 minutos y que, por tanto, era humanamente imposible de contratar; o con aquel otro que salía en apenas una hora, pero cuyas plazas estaban todas compradas; o la última opción, que partía desde tierras peninsulares a las 19:25, operado por Air Europa. Quedaban plazas libres y casi tres horas para que partiese, así que era la mejor (la única, más bien) posibilidad de regresar.

Recuerdo un simulacro de almuerzo en uno de los bares de Barajas, esos en los que te tienes que servir pero que pagas como si tuvieses una pléyade de camareros a tu disposición. Niño en un brazo, bandeja en la otra. Bocadillos de tortilla, botella de agua, batido de chocolate, compota de fruta y seguramente algo más. Nuestra primera comida en casi 24 horas que devoramos más por obligación que por ganas reales de comer. De ahí a la búsqueda de los billetes.

No pudimos cerrar el vuelo de regreso Madrid-Tenerife antes de hacer el viaje de ida. Apenas pasaron 30 horas desde que recibimos la llamada diciéndonos que viajabamos el sábado siguiente sin fecha cierta de regreso. Lo cierto que es debíamos haber regresado un par de días después, incluso con riesgo de pasar al menos la Nochebuena en Addis, pero una gestión de nuestro compañero de viaje a cambio de no montar un numerito por el hotel asignado en primer momento nos sirvió para que los trámites se agilizaran y salieramos de allí antes de lo previsto. Así que la única solución era la de improvisar sobre la marcha el vuelo a Tenerife, el cual tampoco nos atrevimos a hacer por internet en Etiopia a riesgo de perder el vuelo y el dinero por aquello de los retrasos y las conexiones aéreas.

Seguramente, la mayor de las sonrisas que esbocé aquel día fue a la empleada de Air Europa que estaba detrás del mostrador. Era la viva imagen de la cumplida necesidad de volver a casa, como si llevara tatuado en la frente "conmigo viajarás a Tenerife". Cuatro pasajes, dos adultos, dos niños. Último problema del día: los niños no pueden viajar como residentes canarios. La única documentación que tenemos es el pasaporte etíope con un visado temporal de entrada a España. Los padres pueden ser de Canarias, vivir en Canarias y llevarse los niños a Canarias, pero para las compañias aéreas sólo acredita la condición de residente el carnet de identidad o el certificado de residencia. Sólo el coste de los dos pasajes de los niños (supuestamente tasas aeroportuarias e impuestos) costaron tanto dinero como los dos billetes adultos. Los quinientos y pico euros más satisfactoriamente gastados de nuestras vidas.

Otra hora y algo de retraso de nuevo antes de coger el último avión. Más relajados y menos caóticos, agotados los cuatro, el viaje fue una balsa de aceite comparado con los dos anteriores. "Señores pasajeros, en breves minutos tomaremos tierra en el Aeropuerto Tenerife Norte", sonaron los altavoces mientras que por las ventanas se atisbaban las primeras luces artificiales de Santa Cruz. El puerto, el estadio, la autopista, los centros comerciales, Geneto, Los Rodeos. Tierra.

Íbamos ligerísimos de equipaje, pero lo suficientemente previsores. En el bolso de mano, algunos pañales, compotas, pañuelos, toallitas higiénicas y las dos camisetas del Tenerife que les había comprado a los niños poco después de conocer que nos los habian asignado. Era una especie de promesa: cuando pisen Tenerife por primera vez lo harán vestidos del Tenerife. Las cosas de tener un padre futbolero. Hoy, los dos ya son abonados.

Antes de bajar por las escaleras que nos llevaban a la zona de cintas, en la que no paramos, les pusimos las camisetas sobre la ropa que llevaban. Durante el viaje soñábamos cómo sería el recibimiento, quién habría ido, qué sorpresa nos tendrían reservada. Justo antes de salir, justo terminando de bajar las escaleras, en ese momento en el que la puerta de abre por el paso de otros pasajeros, eché un vistazo al exterior. "La que hay montada ahí fuera", dije.

Una pancarta de papel marrón, pintada de colores, y muchos globos nos daban la bienvenida a los cuatro en la barra plateada que separa a los que esperan de los esperados. Padres, madres, hermanos, sobrinas. Gritos y lágrimas de alegría. En este momento sería absurdo poder describir lo indescriptible. Un momento único de sensaciones irrepetibles. El sueño ya estaba aquí. Nosotros respirabamos aliviados después de once días a miles de kilómetros de casa y de casi 24 horas de viaje. Los nuestros lo hacían por vernos sanos y salvos, felices con sus dos nuevos nietos/primos/sobrinos. Los nuevos Alonso. Los nuevos Báez. Los Alonso Báez comenzaban su vida.

El regreso (Estambul-Madrid)

2010-08-09T00:01:00.000+01:00

Con las tres horas de retraso en el horario de salida se produjo el inevitable retraso de tres horas en el horario de salida del vuelo de Turkish Airlines Estambul-Madrid, lo que provocó un caos. Descendiendo de la escalerilla del avión nos encontramos con una marabunta de personas desorientadas entrando por las puertas de la terminal de llegadas intentando descubrir dónde debían enlazar con su destino definitivo. Sólo dos empeadas del aeropuerto en las puertas para señalizar, o al menos intentar hacerlo, a los cientos de pasajeros.

"¡Madrid, Madrid!", le grité desaforado a una de ellas, quien me señaló la puerta tras la cual, de manera inmediata, estaba el arco de seguridad y control de pasaportes. Con niños en los brazos, bolsos de mano y un cansancio infrahumano, hicimos cola para pasar por un control tan desorganizado como se presume a un país como Turquía. De ahí, una breve carrera nos llevó a la mesa de embarque.

- "Nos falta la tarjeta de embarque del bebé. En Addis me dijeron que aquí nos lo arreglarían para poder volver a Madrid", le expliqué a la turca en un inglés macarrónico pero efectivo.

- "Eso no puede ser", me respondió mientras en la puerta que quedaba a nuestra izquierda veíamos como la guagua con dirección a la escalerilla del avión empezaba a llenarse.

- "Pues el bebé no puede quedarse aquí solo". Consciente de la situación, la empleada turca emborronó a bolígrafo el nombre del niño sobre la tarjeta de embarque del otro. Niños llorando, todo por el suelo una vez entramos en la guagua. Todo ocurrió en los cinco minutos, quizás incluso menos, más agobiantes de mi vida. Respiro porque, al final, podíamos volver a España.

Otro vuelo, otra maniobra de despegue con niño subido al sillón del avión sin cinturón, otras cinco horas sin apenas probar bocado y sin descansar. Ni siquiera el avión hinchable y el pequeño azul de juguete que una azafata se apresuró a darles a ambos niños fue suficiente. Uno dormía sobre el regazo de la madre (que cargó sus, por aquel entonces, malnutridos 9 kilos durante 10 horas seguidas de vuelo). El otro seguía con sus llantos. Ni siquiera la visión de la interminable Estambul desde el aire servía para apaciguar ánimo alguno.

Sólo la visión del mapa que mostraban las pantallas del avión, tras poner alguna que otra película infumable, hacía que sintieramos alivio al sabernos cada vez más cerca de casa. Así, tras cinco horas, llegábamos los cuatro a Madrid, penúltima parada tras casi 15 horas ininterrumpidas de viaje.

El regreso (Addis Abeba-Estambul)

2010-08-08T00:00:00.000+01:00

El vuelo de Air Berlín procedente de Düsseldorf que traía a mi familia política alemana aterrizó con seis minutos de adelanto sobre el horario previsto, hecho curioso y hasta sorprendente si tenemos en cuenta que la totalidad de los vuelos nacionales (salvo los insulares) se anunciaban en las pantallas de Los Rodeos como "retrasado/delayed". Cosas de los controladores aéreos, será. Desde la noche del 21 de diciembre del año pasado no pisaba un aeropuerto y, claro, resultó inevitable que algunas imágenes y sensaciones me rondaran ese rato.

El regreso desde Addis a Madrid sólo podría calificarse como de calamitoso. De entrada, costó llegar al aeropuerto, pues una presunta comitiva presidencial etíope paralizó todo el tráfico de la zona a dos horas de la hora prevista de embarque. Tras hacer las gestiones de facturación, tocaba esperar a que en las pantallas se citase a los pasajeros con destino Estambul. Para nuestra desesperación eso no ocurría y sólo podíamos esperar sentados o dando vueltas circulares a la zona comercial de la terminal de salidas.

-"¿Y tu qué coño estás mirando?". Un fulano con pinta de despistado se había parado delante de un abajo firmante en plena exasperación furiosa que le había valido una ligera nalgada a su "recién nacido" hijo mayor. El tipo ponía cara de desaprobación ante mi actitud.

-"¿Qué pasa, que no se puede mirar o qué?", contestó el fulano.

Ya es mala suerte. A no sé cuántos kilómetros de España y el único tio al que le dices algo en un tono asalvajado en un aeropuerto del tercer mundo es español. "No, no se puede mirar", le contesté en mi momento de furia. "Vete a tomar por saco", mascullé: este si que me entendía, así que mejor evitar que me escuchase eso.

Sin contar las tres horas de retraso en el horario de salida desde la capital africana, con sus consecuentes tres horas de literal secuestro de nuestros pasaportes por parte de un "amable" empleado de Ethopian Airlines por culpa de una tarjeta de embarque no expedida, las cinco horas de vuelo hasta Estambul transcurrieron en medio de llantos, intranquilidad y muchísimo cansancio. Es de entender que un niño perfectamente consciente de lo que pasa a su alrededor esté en un estado de nervios generalizado cuando dos aún desconocidos lo suben a un recinto cerrado lleno de gente, le ponen un cinturón que lo ata a una silla y de donde no se puede (o debe) mover durante horas. Sin embargo, no sólo no paró durante horas, sino que el vuelo fue un continuo va y bien al incomodísimo baño del avión, evitando los golpes con sus pies en las cabezas del resto del pasaje y despertando con sus gritos a quienes intentaban dormir a esas horas de la madrugada. Sólo limpiar la zona de tres asientos contiguos que ocupábamos debió necesitar una cuadrilla completa.

Pero todo era susceptible de empeorar, claro que si.

Viajábamos sin la tarjeta de embarque de uno de los niños. Ni se dieron cuenta en la mesa de facturación del ruinoso Bole International Airport de Addis Abeba, ni me dí cuenta yo, con la neurona funcionando a un cuarto de su ya más que mermada capacidad operativa normal. Con todo y con eso, dos minutos antes de embarcar nos dieron los pasaportes y nos permitieron entrar con la falta de esa tarjeta.

- "No se preocupe", me dijo sonriente el secuestrador de pasaportes, "en el aeropuerto de Estambul le darán una tarjeta para el niño sin problema".

Como este no me entendía, no había riesgo: no me costó nada mandarlo a la mierda en un perfeco y fluído español.

Un lunes al sol.

2010-08-02T22:40:00.003+01:00

Si no hubiese sido por el pequeño detalle de la paternidad casi repentina a finales de diciembre, releyendo este blog juraría que nada habría cambiado en mi vida en los últimos 12 meses. Ya había amagado con cerrar el blog (lo que hice a medias hace dos pares de meses), ya estaba hasta los huevos de los asuntos profesionales, sentía el mismo desprecio por las mismas personas, la misma desazón en el tanatoio y hasta el relato del último día de consultas pre-vacacionales de 2009 es casi clavado al del último día de 2010. Releerse es de lo peor que le puede pasar a uno, sobre todo cuando no te acuerdas el porqué de aquella entrada: he encontrado textos en plan qué-misterioso-soy-que-juego-a-dar-pistas que, leídas más de 12 meses más tarde, ni siquiera recuerdo a qué o, más bien, a quién iban dirigidas. Si no me entero yo, que será de los cuatro gatos que se paan por aquí.

Hoy ha sido un lunes extraño. Extraño pero tremendamente deseado. Esta mañana no sonó el despertador, con independencia de que se me despertará, como cada día desde hace 7 meses, a las 07:30. Las camas no quedaron sin hacer, ni la loza de la noche anterior sin lavar. No existió ese carrito con niños cargado corriendo por la calle, ni la posterior carrera hacia el tranvía. Ni tanatorio, ni funcionarios, ni teléfono, ni abogados, ni problemas ajenos, ni almuerzo a velocidad supersónica....Hubo paseo, sol, aire, pantalón corto, risas, abrazos, niños, tranquilidad absoluta. Me quedan 27 días más así. A ver quién me convence luego de que el trabajo dignifica a la persona.

Animalario.

2010-07-28T21:21:00.002+01:00

¿Es la tauromaquia un arte? ¿Los toros son cultura? ¿Es una fiesta la fiesta nacional? Mi respuesta a todas estas preguntas es muy clara: y yo qué sé. Sinceramente, me la suda. Tengo claro, eso si, que la prohibición de los toros en Cataluña a partir de 2012 no responde a cuestiones de defensa de los animales, sino a cuestiones eminentemente políticas: cualquier manifestación de españolidad debe ser exterminada en la necesidad de pensamiento único cultural de esos nacionalismos neofascistas como el catalán. También están buenos los defensores de la "fiesta" con sus contradicciones: sale el PP a defenderla, olvidando que en Canarias se aprobó su prohibición gracias a la proposición del hoy diputado popular en la cámara canaria Pérez-Camacho.

Pero paso de politica. A mi los que me tienen ensanguinado son los "defensores de los derechos de los animales". Esta banda de imbéciles pintados de rojo, niños bien en su mayoría que apoyan lobbys elitistas como PETA, que se las sudan los derechos de los animales y lo único que pretenden en salir en los telediarios. Los amigos de los animales, los que consideran que un gorila tiene derechos humanos, los que se manifiestan porque hay perros abandonados y luego llenan nuestras aceras con la mierda de sus chuchos, los que protestan porque matan toros pero luego no tienen cojones de meterse en las granjas donde engordan artificialmente los hígados de los patos para que puedan comer sus caros foies, a los que les faltan pelotas para ir a protestar a los mataderos, donde las vacas y tiernos terneritos mueren a cuchillo para poder alimentar (qué cosas) al 99% de la población,......son los mismos que luego hacen la vista gorda, no se manifiestan y no mueven ni un dedo en la defensa de los niños, en contra del hambre, de las desigualdades sociales, de las enfermedades que asolan al tercer mundo. Da igual. Prefieren moverse, protestar y montar un show por una corrida de toros que defender los derechos civiles y fundamentales de los humanos más desamparados. Un puto perro tiene más derechos que un niño. Pues vale.

A mi que prohiban los toros, repito, me la suda. Por delante y por detrás. Pero la hipocresía pija de este grupo de cortos mentales y malas personas (porque hay que ser mala persona para anteponer los derechos de los animales a los derechos de los humanos más débiles) me produce náuseas.

Regreso a Addis.

2010-07-27T22:15:00.002+01:00

Ya me había avisado J., por un sms enviado probablemente anoche, que hoy a las 21:15 daban por televisión "Españoles por el mundo" en Etiopía. El capítulo ya lo habñia visto, algunas semanas antes de emprender viaje. Sin embargo, volviéndolo a ver esta noche las sensaciones han sido diferentes. Las imagenes de Addis Abeba me eran familiares y la he visto, la he recordado y he vuelto a olerla durante apenas media hora. Allí estaban sus casas terreras, con su trocito de jardín y sus tres escalones previos a la puerta de entrada, como el orfanato. Me encontré de nuevo con los baches de Bole Road, con la Universidad, con el destartalado entorno del zoo y del Museo Antropológico, con sus taxis y furgonetas blancas y azules, su injera amarga, sus cervezas Saint George, sus pomposas iglesias ortodoxas, sus aceras destrozadas, sus niños jugando al fútbol, sus escaparates de ropa tradicional, su música, sus tres besos y la sonrisa de sus gentes.

Me ha resultado familiar. Me he emocinado, tengo que reconocerlo. ¿Pero si sólo estuviste allí 9 días?, dirá alguno. Si, pero no es sólo la duración de la estancia lo que hace familiar un lugar. Allí deje algo de mi y, en contraprestación, me traje dos trocitos de allí. Volveremos, seguro. Se los tengo prometido.

The final countdown.

2010-07-26T22:42:00.004+01:00

Ya me habían visto la pasada semana, cuando había terminado la consulta y bebía una Coca Cola en una terraza. Preguntaban a mi acompañante por el abogado y el abogado agachó la cabeza y se puso a juguetear con el móvil. "Ya se ha ido", les dijeron, y les invitaron a volver siete días más tarde.

Hoy, cumpliendo su amenaza, han vuelto. A ver qué hay de lo mío y esas cosas. Al mirar la agenda mi último lunes del curso me he puesto de muy mala leche, porque lo que debía ser un día tranquilo pre vacacional algún inútil con un bolígrado se había encargado de transformalo en uno de las peores tardes del año. La consecuencia estaba clara: los que pasasen el umbral de la puerta iban a pagar los platos rotos.

"Ah, ¿y tu eres el abogado? Me esperaba a alguien más mayor", dijo nada más pasar la rubia con urgente necesidad de hacerse las mechas de nuevo. Ni un buenas tardes, ni un hola, ni un joder qué calor hace ahí fuera. "¿Y a ti no te da vergüenza ir por ahí enseñando ese ombligo?", estuvo a punto de responder el abogado. Sin embargo, optó por no levantar la mirada del suelo mientras se dirigía a su silla y dijo "Si, al menos hasta esta tarde lo soy".

Tras un despido posiblemente pasado de fecha, una sanción muy grave a una señora muy obtusa, una reclamación de cantidad y una trabajadora llorando porque había sufrido una depresión durante un año y-eso-no-se-lo-perdono-a-la-empresa-que-me-lo-paga-dándome-el-sueldo-tarde-pero-ya-si-eso-vengo-por-aquí-otro-día-y-reclamo-porque-no-sé-lo-que-quiero, entre otros, volví a posar mis manos sobre un volante que ardía literalmente pero que me llevaría, ochenta kilómetros mediante, a casa.

Casi mejor ni pienso en lo que me espera mañana por la tarde. Ni el miércoles, día en el que además tengo sesión doble en el tanatorio. Espero que no me ocurra de nuevo lo de la última vez, cuando el trabajador de turno, tras finalizar el juicio, se levanta de su asiento con intención de dar su versión. "No puedes hablar, el juicio se terminó". Con los ojos fueras de las órbitas dijo muy alterado "¿Y para ésto he venido desde tan lejos, para no poder hablar y decir cómo me engañaron y blablabla?". Le estiré la mano. La suya estaba fría y humeda. Le mire a los ojos y le dije "Estas son las reglas del juego. Se llama Ley de procedimiento laboral. Si no te gusta, protesta en el Congreso de los Diputados, Carrera de San Jerónimo, 28001, Madrid. Ya te llamaré".

Mejor empiezo a descontar días para las vacaciones, lo único que me tiene motivado en estas fechas. Comienza la cuenta atrás.

Parecidos razonables.

2010-07-23T22:17:00.003+01:00

Es una pena que Youtube no permita la opción de insertar el vídeo, como en el post anterior, pero pinchar en el enlace, para los del mundillo del tanatorio, merece la pena. Seguro que más de uno esboza una sonrisa, sino una carcajada. La foto ya es bastante significativa.

Especialmente dedicado a quienes ellos saben.

Video aquí.

2010-07-21T22:48:00.000+01:00

Visto para sentencia.

2010-07-20T21:33:00.003+01:00

- "Letrada, ¿Va a seguir leyendo sentencias?", le espetó con cara de aburrimiento mientras manoseaba un papel verde que intentaba convertir en un artículo de papiroflexia.

-"Si, señoría", dijo sin levantar la vista del folio escrito a mano en letra azul menuda de colegio de monjas, probablemente redactado en las casi tres horas de avión.

-"Sólo se lo digo porque la jurisprudencia a la que hace referencia está superada desde hace años, así que usted sabrá", respondió con cierto ademán de desdén.

¿Visto para sentencia?.

La Brigada Jurídico-Sanitaria.

2010-07-19T21:57:00.005+01:00

La intensidad del devenir diario muchas veces no lo marca la agenda. Aún más, me atrevería a decir que afortunadamente es así. Hoy era un día administrativamente tranquilo: un juicio a media mañana, celebrado con extrañísima puntualidad, y viaje vespertino a Playa de Las Américas, como todos los lunes. Cuando me dieron a elegir, hace unos años, el día de la semana en la que debía ir al sur lo tuve claro: el lunes, a principio de semana, para olvidarlo rápido. ¿He dicho alguna vez lo que odio la autopista? Creo que si.

A quince minutos del inicio del juicio (si no es estrictamente necesario llego con el tiempo justo para evitar coñazos a los que darles conversa) había tan poco público en el tanatorio que de los apenas 15 números presentes, 4 eran de mi cuerda. S. y C., aún cuando pertenecen al "lado oscuro" son afines a mi causa, al igual que G., ausente. También andaban por allí B. y A. (conocido en algunos círculos como John Austin), algo más que simples compañeros de pasillos, de cenas y cervezas. S. no se encontraba bien: demasiada presión laboral que le estaba afectando a la tensión arterial, que creía disparada, lo que le hacía tener una tez pálida y hasta preocupante. "Oye, que si te encuentras mal suspendemos esto y listo, eh", le dije, pero él, profesional, dijo estar en condiciones de celebrar. Y así ocurrió. Eso si, celebramos ante la presencia en los bancos de atrás de la sala de B., C. y A., enfermeros de ocasión y hasta sepultureros si hubiese sido necesario. 14 minutos de juicio más tarde, la brigada jurídico-sanitaria se desplazó en comandita hasta la farmacia más cercana acompañando al aún convaleciente, aprovechando la mayoría absoluta de sus miembros para tomarse la tensión y luego, como los jubilados en un ambulatorio, comparar y discutir resultados (que si yo la tengo más alta, que si yo tengo más colesterol, que si mi nivel de azúcar es superior al tuyo....).

Posteriormente, los miembros de la Brigada de la Avenida 3 de Mayo se desplazaron a la cafetería de guardia para reponer fuerzas durante un buen rato, contando anécdotas y algún que otro chiste. Minutos más tarde, la brigada se autodeclaró disuelta y se dispersó cada cual por su lado.

Al rato, ya en el travía, recibí la noticia de que tendría que pasar consultas en el sur en un local en el que el techo, literalmente, se había venido abajo. La inundación de días atrás había reblancedido el yeso y el calor terminó por hacer el resto del trabajo. Las placas rotas, destrozadas, amontonadas en el suelo, sobre la mesa, las sillas, hierros doblados, polvo por todos lados. Entrada por la puerta de atrás, sala de espera provisional en condiciones mínimas para un servicio presuntamente serio. Si alguien piensa que la profesión de abogado no puede devaluarse más, está equivocado. Y yo deseando que la Brigada Jurídico-Sanitaria recogiera mis restos sepultados debajo de aquella ruina.

Todo debe pasar.

2010-07-16T23:18:00.007+01:00

Lejos de acrecentar la "leyenda Tox", llevo unos días arrinconado en mis cuarteles de invierno esperando a que pase la última ventisca laboral que irremediablemente terminará el 28 de julio pasadas las siete de la tarde. Lo cierto es que el trabajo empieza a descender de manera exponencial a la llegada de las vacaciones y eso me ha servido para sacar a relucir mi lado voyeaur de la vida aunque, no sé muy bien porqué, no he sentido la necesidad de contarlo. Quizás porque estoy pidiendo cuatro semanas de asueto como agua en el desierto. Sólo pienso en eso. Estoy en la cuenta atrás.

A pesar de ese descenso en la actividad, que justificaría el cese de cualquier contrato temporal, hay cosas que nunca cambian. "Ha venido usted al abogado, señora, no al puto psiquiatra", estuve a punto de largarle el miércoles a la doña andina -intrascendente detalle étnico, lo sé- que insistía en que la novia del empresario le estaba acosando laboralmente en apenas 3 meses de relación entre las partes. "Es que como trabajo tan bien (?), el dueño me tiene mucho aprecio (?) y eso ha causado celos en su novia, que me está amargando la vida para que me vaya". Ni qué decir tiene que ese "trabajar bien" lo interpreté desde el lado estrictamente laboral, aunque esos alegados celos de la novia del empresario pudiese dar lugar a otro tipo de interpretación de la expresión. Nadie, en su sano juicio, podría tener celos por una actitud hacia o de su pareja que no tenga un contenido sentimental. Vamos, para qué nos vamos a engañar, que ese "trabajar bien" a lo mejor habría que haberlo entendido como que se estaba "trabajando bien" a su jefe. Ahora encajaría todo.

O la visita al abogado-psiquiatra del joven que, nada más extenderle la mano a modo de saludo ritual, te larga un "no-me-aprietes-mucho-porque-tengo-la-mano-rota-porque-mi-madre-está-enferma-y-al-enterarme-le-di-un-puñetazo-a-la-pared,porque-tengo-mucha-rabia-contenida-dentro-de-mi-y-el-dolor-de-la-situación-se-une-a-mi-situación-laboral,porque-veo-que-esto-no-se-mueve-y-ya-estoy-desesperado-porque-el-banco-me-está-apretando-y,claro,yo-tengo-una-familia-que-mantener-y-blablabla".

Oye,tronco, que yo sólo te iba a dar la mano...

O la que lloraba desconsoladamente porque la empresa le había cambiado sin ton ni son el horario de la última década, lloraba desconsoladamente a la hora de firmar la demanda contra su empresa de toda la vida, lloraba a mares cuando supo la fecha del juicio y lloraba como una Magdalena cuando le notifiqué la sentencia que estimaba su demanda porque se cernían dudas en torno a su futuro profesional en la empresa. Una señora de nombre Gata Flora: si se la metes chilla y si se la sacas llora.

Gajes del oficio, supongo.

Y así pasan los días, despachando sin diván. Aprovechando los ratos libres para buscar información sobre el orígen étnico de mis hijos en internet (si alguien encuentra información interesante sobre la etnica Gamo, que me avise), sobre su lugar de nacimiento (Selamber, capital de la región de Kucha, Estado de Naciones, Nacionalidades y Pueblos del Sur, Etiopia), sobre su pasado y todo eso pensando sobre su futuro.

Todo ha de pasar. Lo malo no dura toda la vida. "El amanecer no dura toda la mañana, la tormenta no dura todo el día. Todo debe pasar de largo".

2010-07-11T22:57:00.001+01:00

Cerebro de pulpo.

2010-07-09T22:41:00.003+01:00

Hoy, en Facebook, se ha creado un grupo denominado "Queremos que el pulpo Paul sea presidente del gobierno". El cefalópodo de Oberhausen se ha convertido en un acontecimiento mediático por, supuestamente, adivinar los resultados de los partidos del mundial. Hoy he leído que los pulpos son los animales marinos más inteligentes, por lo que no me extrañaría que fuese capaz de tener mayor capacidad de decisión y, sobre todo, mayor inteligencia que la que demuestra ZP. Si Zapatero ha llegado a presidente, qué no podrá lograr un pulpo.

Si un pulpo podría estar capacitado para ser presidente de una nación, un ayuntamiento se le quedaría corto. Y teniendo en cuenta quién dirige la corporación municipal de La Laguna, no un pulpo, sino un mejillón ultracongelado podría ser su sustituto en las próximas elecciones. Seguramente tendría más capacidad.

Resulta que en La Laguna se celebra estos días los actos por la festividad de San Benito Abad. No se trata de las fiestas mayores de la ciudad (eso se reserva para las fiestas del Cristo, en septiembre), sino las fiestas de uno de sus barrios. El barrio de San Benito se extiende desde la rotonda que se encuentra frente a la casa cuartel de la Guardia Civil hasta la esquina donde la calle Marqués de Celada se bifurca en la Calle Maya; a lo ancho, desde los límites del Camino Margallo hasta el Camino Las Gavias. Últimamente sus límites se han extendido hasta la esquina de Marqués de Celada y Maya con la Calle de Las Carretas, lo cual deja mi casa dentro del barrio, que para eso está a dos minutos caminando hasta la puerta de la iglesia.

Sin embargo, el alcalde okupa de La Laguna ha optado por extender la fiesta fuera del barrio, privando a sus vecinos de la mayoría de los actos principales. No sólo ha colocado la elección de la Romera en el Teatro Leal (donde apenas entran 500 personas), sino que en la noche de hoy se celebra el tradicional (?) baile de magos en la Plaza de la Concepción, a los pies de la torre de la iglesia del mismo nombre, extendiéndose hasta el comienzo de la calle Carrera, La Laguna CityCenter. Todo preparado: 3000 asientos, cientos de mesas, 2 escenarios y una orquesta salsera (música tradicional canaria, off course). Para ello, el alcalde, más conocido por ser el administrador de fincas de la que ha venido la empresa constructora más favorecida por la obra pública en el municipio, y su eficiente (?) concejal no electo de fiestas (un kinki con un cargo), han tenido la feliz idea de atascar la entrada de los establecimientos de la zona con las mesas donde se sentará "el pueblo" que pague para ello. Ha sido imposible que nadie, no sólo pudiese pasear por la zona, sino que pudiese entrar al puñado de tiendas que intentan abrirse paso en plena época de crisis, entre ellas el negocio familiar. Ni aviso previo, ni disculpas por las molestias, ni una explicación. Sólo una caja registradora vacía durante todo un día. Auténticamente vergonzoso.

Encima, mañana por la mañana, los restos de comida, basura y meadas de borrachos que se encontarán en el interior de los zaguanes de los negocios no serán limpiados por el servicio municipal de basuras, sino por los empleados de los negocios afectados. Si por mi fuera, le devolvería al alcalde okupa, independentista de rancia cuna, la jugada y mearía en la puerta de su chalecito o, mejor, en la de su despacho municipal. Qué a gusto me quedaría.

Tox

2010-07-08T23:13:00.002+01:00

Banderas.

2010-07-07T22:48:00.004+01:00

"A San Villa pedimos por ser nuestro goleador, nos guie en el partido y nos de su bendición. ¡Viva San Villa! ¡Gora San Villa!". Bajo una foto fotocopiada del goleador asturiano celebrando un gol con la camiseta de España, ésta era la oración que podía leerse en la puerta de la sala de vistas número cuatro del Tanatorio de lo social ante la sonrisa del personal. "¿Y esto?", pregunté incrédulo a uno de los funcionarios que pasaban por allí. "El jefe", me contestó. Y es que, hasta debajo de la toga, podría haberse vestido "la roja" durante todo el día de hoy.

La última vez que alguien portó una bandera rojigualda por Santa Cruz, según recuerdo leer en la prensa, fue hace un par de años, por la Avenida Marítima y tras un mitin del PP. El resultado, una somanta de ostias recibidas por los porteadores con el posterior escándalo político-ideológico posterior.

A las 18:15 de la tarde semifinalista cerré el chiringuito de las consultas. Ya había avisado: yo soy de los que me concentro, al menos, media hora antes del partido, así que hoy rapidito, que el abogado tiene cosas más importantes que hacer que aguantarle el rollo, señora. Nada más salir del garaje, por delante de las Casas Amarillas veo al primer sujeto llevando al hombro la enseña nacional. Y prometo que nadie iba detrás de él con ánimo de partirle el palo en la crisma. Muchos bares lucían su bandera de España en la puerta, los taxis, los balcones, el carrito de la Calle del Pilar....todos con banderas, eso si, llenas de marcas de dobleces, cosas de tenerlas dobladas en la gaveta y sacarlas sólo cada dos o cuatro años. A la altura de la Plaza del Príncipe la exaltación patria alcanzaba su máxima expresión, con gente de toda edad y condición vistiendo de rojo y amarillo.

Ni que decir tiene que al 90% delos abanderados España, como nación, como estado, como país, se las trae floja. Llevaban la bandera anudada como quien se pone la camiseta de su equipo favorito antes de una final No puede hablarse de patriotismo sino de novelería futbolera, ni más ni menos. No es una ola de españolidad a la que subirse. Esto no es USA, ni Francia, ni Alemania, ni Italia...donde la gente se siente orgullosa de ser de un país y no tiene reparos en demostrarlo. Esto es España, donde pasear una bandera es cosa de fachas, del bando nacional, de españolistas opresores, de los del PP.

De todos modos, la de hoy se recordará como la tarde en la que Santa Cruz, a pesar de su alcalde, a pesar del director de El Dia y a pesar de los cuatro apestados marginales que más que nacional-independentistas son anti-españolistas, parecía de verdad una capital española. Y aún queda el domingo. A más de uno le van a salir ronchas.

La presentación.

2010-07-02T22:56:00.005+01:00

La libreria-cafetería donde se celebró la presentación del libro de José María Lizundia "Canarias, diversos nacionalismos" (libro que no me ha dedicado, porque, simplemente, no lo tengo) era, hasta hace apenas unos meses eso, una libreria-cafetería. Visitada tras un tiempo de ausencia compruebo que ha pasado a convertirse en cafetería-librería. Donde antes el espacio principal estaba invadido de libros apilados en mesas y estantes, hoy se apiñan unos cuantos sillones de Ikea para que el personal se siente a disfrutar, en un ambiente pretendidamente intelectual, de alguna bebida de esas espirituosas o de alguna infusión, que si te las das de lector en público nada mejor que acompañar la postura con una taza de té. Los libros han quedado aislados en el pasillo de al lado, donde antes era la gente la que se aislaba.

La convocatoria era a las 20 horas y yo, en hispánica impuntualidad, salí de casa cinco minutos antes de la hora. Ni qué decir tiene que llegar tarde a un lugar y cuando el acto está comenzado te da el nivel de protagonismo que nunca tendrías llegando el primero, donde comienzas a sentir como te vas hundiendo en el fango del anonimato a medida que el lugar se va llenando de gente. Sin embargo, oh pobre de mi, llegando tres minutos sobre la hora prevista, apenas había concurrencia y el protagonista y sus acólitos apuraban una cerveza en la puerta del local, mirando a la calle, como la chiquillería que se aposta cualquier noche de fin de semana en las puertas del Strasse o de La Herradura.

La ocasión obligaba a cerrar, o al menos suturar, una herida abierta hace por lo menos 15 años con un apretón de manos. Los años han hecho que deje de ser rencoroso y a que perdone fácilmente. Siempre padecí de esa enfermedad, se ha ido agravando y aún no le he encontrado cura.

Autor, introductores del acto, invitados, Rafa, público en general y un espontáneo que, estoy seguro, formaba parte del show, una parte más de la performance, conformaban la audiencia. A la finalización de la disertación del hermano putativo, desarrollada al más puro estilo de la presentación de las conclusiones finales en un juicio con jurado popular en una película made in USA, un individuo de alopécico pelo graso se levantó de su sillón para encararse al ponente y espetarle un "qué sabrás tu del sentimiento canario", mientras le señalaba con un dedo índice pseudo amenazante. Tras ello, marchó y más nunca se supo de él. Seguramente estaría en el backstage, mirando tras el telón, esperando a la finalización del acto para salir a saludar a los presentes, de los que recibiría todo tipo de parabienes por su actuación. Cierto es, todo hay que reconocerlo, que el hermano por elección del autor sólo se atrevió a contestar al creemos que vehemente espontáneo cuando salió por la puerta del local. Por si acaso.

El acto se desarrolló de manera ágil, interesante, con momentos "Escenas de matrimonio" al que nos tienen acostumbrado los "hermanos" en sus comparecencias conjuntas, haciendo valer el autor su inexpugnable condición de español sobre todas las cosas, pero sin caer en la exaltación del nacionalismo hispano. Pero del libro y del tema del libro no voy a hablar, porque me interesa más el detalle y la anécdota que tener que explicarle a alguien que no conozco los términos del debate. No me pagan por ello.

Al autor lo dejé firmando felizmente ejemplares a una pareja de fans-groupies enfervorecidas que le pedían una dedicatoria en la primera página par del libro. "¿Has comprado el libro ya, Tox? Bueno, no me importa".

La metropoli opresora.

2010-06-29T22:46:00.003+01:00

Casi un 30 % de paro (265.916 PERSONAs en mayo), 40 años de dictadura, desapariciones, fusilados, fyfes, el campo abandonado, la pesca pa marruecos, monocultivo turistico, desarrollo urbanistico desmesurado, destruccion de espacios naturales, emigración, fracaso escolar, ignorancia, politicos vendidos a la metropoli..... GRACIAS ESPAÑA!

Cuando te metes de lleno en esto de las redes sociales y empiezas a agregar "amigos", puedes encontrarte con cualquier tontería como mensaje. Por sistema, si no es alguien con el que haya tenido un mínimo saludo, no acepto a nuevas "amistades". Pero, hete aquí, que a todos a los que aceptas son de su padre y de su madre, y los hay ideológicamente de izquierdas, de derechas, de centro, nacionalistas, independentistas, regionalistas, anarquistas o tóxicos.

El mensaje del principio, añadido en un "muro" de Facebook denota parte de la ignorancia y del escasísimo poder intelectual del movimiento independentista joven de Canarias. El autor es joven, perteneciente a grupúsculos independentistas marginales que se apoyan en fuerzas políticas de esas que ponen el grito en el cielo si colocan un centímetro cuadrado de piche en una carretera pero que han permitido que el mago tire la nevera vieja al barranco o que fabrique en cualquier ladera. Un fenómeno a estudiar con profusión.

Limitar la herencia española en Canarias al paro, a la corrupción, al cemento, al fracaso escolar, a la guerra civil, a la dictadura...denota una simpleza mental que debería conllevar el internamiento en un centro especializado. Y fundamentar, sobre esas premisas, la necesidad de esa "libertad" que pregonan para las islas supondría justificar, bajo las mismas premisas, la independiencia de las muy españolas regiones castellanas, andaluzas, manchegas o murcianas, por ejemplo. El recurso al victimismo, culpando a ese ente indeterminado al que llaman "metropoli" es ridículo, sobre todo si partimos de la base que estos guardianes de la pureza de lo canario no se miran al ombligo para contemplar, sin rubor, las pelusillas de su propia incultura y de su pereza. Seguramente, será culpa de la metropoli.

Lo más inquietante es que ese nacionalismo que nunca existió en las islas, ese que gobierna en Canarias con el PP y en Madrid con el PSOE, que sólo tiene como nación sus bolsillos, como bandera sus comisiones, como escudo sus enchufes y como himno sus prebendas en Madrid, empieza a hacer suyo el discurso de la "metropoli opresora", con las siete estrellas verdes en mano.

Esta tarde, yendo hacia el Puerto de la Cruz, no habia un bar en toda la carretera de Las Arenas del que no colgase una bandera española, más o menos descolorida. Balcones en el centro con la enseña balanceada por el aire. Media docena de niños vestidos con eso que ahora llaman "la roja" jugando al fútbol en una plaza. Ya sabemos que vivimos en un país en el que el sentimiento español sólo aparece cada dos años, o sea, cuando toca Eurocopa o Mundial de fútbol.

Yo me quedo, en cualquier caso, con una imagen que vi hace unas semanas en La Laguna: camino de la Plaza del Cristo, un grupo de excursionistas todos con bandera con siete estrellas verdes en el pecho y la leyenda "ser canario es un orgullo", portando algunos de ellos banderas de corte independentista, iban encabezados por dos señoras que, con la misma equipación, iban tocadas con sendas gorras rojas en las que con letras amarillas se leía la palabra "España".

Cosas.

"¿Mañana tienes juicio?"

2010-06-27T22:22:00.005+01:00

Hay dos opiniones confrontadas respecto al futuro de este renacido blog. Una, que me dice que siga en la misma línea; la otra, me invita a moderar el lenguaje (mejor, las expresiones y adjetivos calificativos), insinuando más que mostrando. O sea, que me hacen elegir entre seguir diciendo que alguien puede ser un hijo de puta o calificarlo como el vástago de una mujer que ejerce una actividad comercial consistente en la transacción de sexo a cambio de dinero. Pornografía o erotismo. El devenir de los días y, fundamentalmente, de mi ira hará el camino del blog, así que no prometo nada.

Esta semana se presenta como la última semana de locura pre-vacacional. El mes de julio, a priori, se presenta tranquilo y pasada la primera semana ni siquiera van a ser necesarias las visitas diarias al tanatorio de lo social, lo que es un respiro para quien cada vez le gusta menos pulular por allí. Después de estás últimas cinco semanas hasta el primero de agosto, teléfono móvil out y cholas de playa in. Ni voy a estar, ni se me va a esperar.

El sábado fue el festival de fin de curso en la guardería de Sisay. No hay duda de que, a pesar de que físicamente no se parecen demasiado, son hermanos. La capacidad de ambos para desarrollar un mínimo talento artístico ante un público desconocido y masivo es absolutamente nula. Si Tama, en el acto del colegio de hace un par de semanas, literalmente se quedó clavado sobre el escenario tras ejecutar (en el sentido de ajusticiar) los primeros pasos de una ranchera, Sisay nada más salir al backstage (?) se puso a llorar para quedar relegado a una lacrimógena esquina del escenario. Sólo los brazos reparadores de mamá calmaron sus ánimos. Parece que el poco gusto por los actos públicos lo heredarán del padre. Lo que la biología no me ha dado, al menos que me lo de lo de el uso y la costumbre.

Cuando hace seis meses decía que Tama hablaría español cuando terminaran las clases, lo decía con la boca pequeña. "Son como esponjas", repetía (y repite) la gente una y otra vez. Hace sólo 187 días, un ridículo periodo de tiempo, no decía ni media palabra en castellano. Ahora no sólo lo entiende perfectamente, sino que mantiene una conversación con un vocabulario que ya quisiera alguno de esos elementos de gorra de visera calada, camiseta de asillas y pantalones caídos para enseñar la goma de los calzoncillos. Además, empieza a asimilar algunas pequeñas cosas del día a día. Ya pregunta el porqué trabajo, el porqué lo hago todos los días y porqué lo hago dos veces al día en lugar de mamá, que sólo lo hace una. Hoy, antes de dormirse en el sofá beig y azul del salón y empezar a soñar quién sabe con qué, me ha preguntado "Papá, ¿mañana tienes juicio?". Suena un suspiro.

La llamada del ex.

2010-06-22T22:07:00.002+01:00

El por qué de la existencia de este blog debe remontarse a noviembre de 2006, aunque en su "archivo" de notas no aparezca ningún relato que se remonte a esa fecha. Lo que pasa es que, cuando lo cerré porque me amenazaron con querellas y demás pamplinas, perdí un montón de historias y apenas pude recuperar un puñado de ellas. En aquella época existía "Togas y letras" y aquel foro loco en el que igual posteaban personajes con locas teorías independentistas o vengadores tóxicos. Y se puso de moda, por decirlo de alguna manera, abrirse un blog. Luego, como no sé medir, se me fue de las manos, aunque (para que nos vamos a engañar) fue muy divertido.

Además de contar mis paranoias e hipocondrias, de descargar rabias y frustraciones y, para qué negarlo, de meterme con gente, una de mis intenciones es que la gente que pueda acceder al blog se divierta, que pase un buen rato y, si es posible, que se rían.

Esta tarde me ha llamado un compañero y amigo para decirme que, tras leerme, se había reido con alguna de mis historias. Le ha gustado especialmente el adjetivo "pinillesco", calificativo que ya definiré con profusión. "Qué cabrón eres", me ha dicho. Y está en lo cierto.

Me ha gustado la llamada, me ha reconfortado en un día especialmente gris para mi. Gracias ex (o no tan ex, que ya no sé ni el cargo que ostentas).

La ceremonia del café.

2010-06-19T00:01:00.003+01:00

Melat, Gare y Dani se pasaban las horas de la tarde muertas en las próximidades del Hotel Addis View. Después de regresar del colegio se sentaban a ver pasar los taxis azules de techo blanco por la polvorienta carretera que cruzaba enfrente al Hotel y, como no, a los turistas que entraban y salían por la puerta del hotel, al que no podían acercárse debido al férro marcaje al que les sometía los porteros de gorra enorme. Sólo cuando el turista blanco abandonaba el recinto y se alejaba algo más de diez metros de la puerta de cristal aparecían con sus saludos en inglés y sus sonrisas. Melat, Gare y Dani, durante una semana, jamás cambiaron de atuendo. Dani, con una perenné camiseta de imitación del Milan y los demás con ropas que denotaban que, sin lugar a la más mínima duda, estabamos en el corazón del tercer mundo. Pero Melat (el único niño del trio), Gare y Dani sólo exhalaban ganas de vivir.

Ginés y yo los conocimos el primer día que salimos por los alrededores del Hotel. Ginés no habla inglés, con su español de Murcia tiene suficiente para desenvolverse en su ambiente, en su casa de la huerta y en su casa de la playa. Yo, con mi inglés de suficiente raspado de COU y forjado a base de repetir canciones del Ipod, lograba comunicarme fluidamente con ellos, quienes hablaban perfectamente inglés, lengua de escolarización en Etiopía. Aquella primera mañana, tras acompañarnos al pequeño supermercado local y servirnos de Cicerones por los suburbios de Addis, empezaron a hacerse habituales. Nunca pidieron nada. Ni siquiera aceptaban que se les diera una simple golosina, aunque para unos crios de la miseria una chocolatina era como maná caido del cielo.

Un día antes de que 39º de fiebre y una tremenda gastroenteritis me tumbara en la cama, nos habían invitado a Ginés y a mi a tomar café en su casa. En un país famoso por la calidad de su café, a los huéspedes se les agasaja con una ceremonia que culmina con la desgutación de esa bebida. A todas estas, en mi vida me había tomado un café sólo. Mientras que en mis años de Facultad los compañeros se hicieron adictos al café en el aula de la cafetería del edificio central del campus de Guajara (centro de operaciones durante horas y horas diarias), mis visitas a dicho aula se saldaban a base de bocadillos de, indistintamente, tortilla y calamares.

Antes de atardecer, nos esperaban a una distancia prudencial de la puerta del Hotel. No disimularé cierto temor inicial: eran niños, si. Pero ¿quién nos iba a garantizar que a la casa donde íbamos a acudir no nos esperarían tres armarios roperos para quitarnos hasta los calzocillos?

Apenas 30 metros de camino nos separaba de una puerta metálica que daba acceso a un pequeño y estrecho camino que desembocaba en un pequeño patio rodeado de plantas. Al frente, dos dependencias. En una de ellas, un señor veia la televisión. A nuestra derecha, una habitación de apenas 8 metros cuadrados con dos camas sucias haciendo una L en dos de sus esquinas. Allí, según nos dijeron, dormían los tres chicos de la casa (en una de las camas) y en la otra las niñas junto a su abuela. El patio me hizo recordar, por un instante, a pasajes de mi infancia, de las visitas a la casa de los primos de mi padre en Afur, un pequeño caserío del macizo de Anaga, donde las entradas a las cuevas excavadas en las paredes de la montaña están precedidas de patios llenos de plantas. Por eso, de repente, la inquietud inicial se convirtió en una extraña familiaridad.

Junto a Melat, Gare y Dani aparecieron Joale, Miguel y Abrahám. Joale era el mayor de todos, primo de los primeros. Todas las mañanas pasaba con sus libros de la escuela secundaria bajo el brazo y su sueño es ir a la universidad para convertirse en ingeniero. Los demás, en su mayoría, quieren ser médico para ayudar a su gente en el futuro. Dani me contó que ese no era su nombre real, sino que se lo había puesto en honor a su ídolo, Dani Pedrosa. Miguel rendía homenaje a un Miguel Indurain al que, posiblemente, jamás conoció sino por el relato de sus hazañas ciclistas. Era increible comprobar el conocimiento que demostraban sobre nombres de deportistas españoles y sus gestas, desde Casillas a Nadal, pasando por Lorenzo o Contador. Un país que vive loco por un futbol al que apenas tienen acceso pero que les hace evadirse de su realidad.

Melat, Gare, Dani, Joale, Miguel y Abraham desconocen cuáles son sus edades reales y cuando se les pregunta responden con una horquilla de entre 3 y 3 años de diferencia. Cuentan que los padres de Dani murieron en un accidente de tráfico pero que ella lo ignora, haciéndole creer que trabajan muy lejos de Addis y que algún día volverán. Cuentan que el señor que ve la televisión es el malvado casero que les pide 200 birs mensuales por 1 habitación.

Los invitados nos sentamos en dos pequeños taburetes de madera, inestables por lo irregular del suelo, mientras que el resto, incluida la abuela (ataviada con el atuendo habitual de la mujer etíope, de tonos ocres y marrones, cubierta de pies a cabeza), se sientan en el suelo. La previa a la degustación del café, junto con la conversación, se ameniza con la degustación de simples palomitas de maiz, una vieja tradición del país. Antes de calentar el agua en un pequeño cazo, la abuela tostaba verdes granos de café sobre una pequeña lumbre. El aroma del café tostado impregnaba todo el patio y cuando el verde se tornó en marrón oscuro Dani vertió los granos en un mortero, trabajándolos con esmero hasta conseguir un fino polvo de café. Agua caliente disolviendo el café recien molido y dos ramas de incienso aromatizaron la infusión. Sólo bebimos los invitados. Un café delicioso que me mantuvo en vilo hasta las 2 de la madrugada.

Habiamos sido agasajados de acuerdo a la hospitalaria tradición etíope, lo que es todo un honor para un extraño. Larga vida, nos deseo la abuela, haciéndonos una ligera reverencia, deseo que hicimos recíproco a través de sus nietos, nuestros huéspedes en una humildísima casa. Nos acompañaron hasta la calle, donde volvieron a mantener la distancia con el hotel, mitad obligación, mitad miedo. Nos despedimos con un beso a todos ellos. See you tomorrow. Así fue, hasta aquella fria tarde-noche en la que una furgoneta blanca nos alejó, quien sabe si para siempre, físicamente de ellos, pero jamás de nuestros pensamientos. Larga vida y salud, chicos.

La traición a Octavinsky.

2010-06-18T23:08:00.005+01:00

Mientras caso 10 millones de españoles se apostaban frente al televisor viendo a la selección nacional de España de fútbol (ahora, eufemísticamente llamada "la roja"), servidor de ustedes se encontraba pasando consulta. El consultorio, refrigerado únicamente por un ventidor, podría ser perfectamente un decorado de "Cuéntame", aunque los miércoles por la tarde el abajo firmante tenga ganas, en ocasiones, de transformalo en el set de rodaje de "La matanza de Texas".

Suele pasar en esta jodida profesión que a) al abogado se le toma por el pito del sereno, b) al abogado no se le dice la verdad. Y así ocurrió cuando, hace más de año y medio, la doña de turno se sienta delante de la mesa de formica y me cuenta esa historia tantas veces repetida (la de la baja médica y la sorpresa del despido verbal al entregar uno de los partes médicos) que no tienes más remedio que creer para poder armar una demanda minimamente decente. Pero, oh sorpresa, el día del juicio aparecen documentos firmados de puño y letra de la trabajadora embustera que desmontan el chiringuito. Juicio perdido, recurso intentado y consecuente dada por saco del Tribunal Superior. A todo el trabajo y horas invertidas habrá que añadir, además, el esfuerzo de explicar la sentencia.

Y, asi, mientras un suizo negro le sacaba la lengua a la España que ya había ganado un Mundial sin jugarlo, la doña de turno me lanza a la cara que lo que ella pensaba es que su abogado "se había vendido a la empresa". Incrédulo le pedí que me lo repitiera y así lo hizo, reiterando que esa era su idea y que nadie se la iba a quitar. La bronca hacia ella fue momumental (ni se inmutó ante la mirada asustadiza de una niña de unos 8 años que le acompañaba) y la puse de patitas en la calle. Literalmente.

Porque la honestidad, la profesionalidad, la seriedad y la credibilidad es de lo que vivimos. Y nadie, absolutamente nadie, puede poner en cuestión eso sobre mi. Nadie. Ni lo justifico, ni lo consiento. A la puta calle y a otra cosa, mariposa.

La tarde había comenzado mal y, aplicando las leyes de Murphy, todo es susceptible de empeorar.

A Octavinsky le tengo un elemental respeto, pero una enorme simpatía personal. Es de esa minúscula casta de abogados que no lo son, sino que trabajan de. Un rayo de sol el nublado panorama de la mediocridad general en el que buscar calor cuando las horas pasan perdidas en el tanatorio de lo social. Con él, el día antes, había quedado que, por mis cojones, el tema que teníamos en común lo conciliariamos, simple y llanamente porque no hacerlo era un insulto al sentido común y a la inteligencia. Pero, claro, no se pueden pedir peras a un olmo, ni sentido común a los descerebrados. "Esto lo arreglamos, seguro. No lleves a tu gente y si hay problemas, suspendemos". Pacto entre caballeros.

La mañana en la que los periódicos deportivos se tiraban de los pelos por la derrota de la tarde anterior comparece el interesado acompañado, para sorpresa mía, de toda la panda de sujetos habituales que consideran que acompañando al "compañero-camarada" harán más fuerza y tendrán más razón. Algún día hablaré de la especie sindical, género de los gañanes. En fin, que se le explica la oferta de la empresa, se le hace una recomendación en orden a la dificultad del asunto ya que los argumentos de defensa "no cuelan". Ni acuerdo, ni suspensión. Aquí hemos venido a jugar y si nos llevamos la Ruperta, mala suerte, como decían en el "1, 2, 3".

"Sólo queremos que el abogado no se venda y no estoy seguro que no lo hagas", soltó, más o menos, el cabecilla de la gañanía, cmpareciente mientras marcaba en su móvil y mantenía una breve pero acalorada conversación con su interlocutor.

Di unos pasos, tragué saliva y descolgué el teléfono a 40 minutos de la vista. "Octavisnky....quiere celebrar. Lo siento." Un abogado acorralado por una encerrona que le impide aconsejar a su cliente lo mejor y más conveniente para sus intereses. Lo peor de cada casa convenciéndolo para llegar hasta el final: coomo jugar a la ruleta con dinero ajeno.

Con el paso de los minutos detecté tranquilidad y alguna que otra sonrisa cómplice por parte del cabecilla del grupeto. De enfado monumental y acusación velada de venta, a brazo sobre mis hombros. "Tengo que pedirte disculpas", me dijo. "Tranquilo, los nervios nos llevan a estas cosas", contesté en la creencia de que se disculpaba por la acusación. Tras un largo silencio y mirada clavada en mis pupilas, confesó la razón de su perdón: la airada conversación telefónica la había tenido a quien me paga, reclamándole que me apartara del caso por el simple hecho de haberle trasmitido una oferta de conciliación y mi recomendación respecto a ella. Hijo de puta. No le basta con jugar con el dinero de su "compañero-camarada", sino que además se atreve a jugar con la honorabilidad y la comida de un profesional. Al más puro estilo pinillesco, vaya.

Disculpas y más disculpas. Antes y después del juicio que nunca debió ser. Me sentía mal, no por el episodio gañan, sino por mi traición forzada por la encerrona hacia el compañero. "Lo siento, me encuentro mal por lo que está pasando", le confesé fuera de la vista del público. "Si estás mal por esto, olvídalo", respondió con mano a mi hombro derecho. Me juró por John Lennon (que estás en los cielos, santificado sea tu nombre) que no estaba molesto conmigo. Y a quienes juran por Dios hay que creerles a pies juntillas.

Cuatro horas más tarde recibí la llamada de una señora que buscaba un abogado "de los que no se venden". Váyase a la mierda, señora.

Apertura de juicio oral.

2010-06-18T22:36:00.005+01:00

18 de junio de 2010. 22:37 en el reloj digital de la esquina inferior derecha de un diminuto portátil apoyado en un cojín sobre mis rodillas. Belén Esteban, como no, brama en la televisión hablando de asuntos sin ningún tipo de interés. Los niños duermen en su cuarto; Cris lo hace en el sofá desde hace 15 minutos.

Hace casi cuatro meses que se decretó el archivo provisional de este blog pero, como bien se ha dicho, se trataba de una situación provisional y, por tanto, susceptible de reapertura en el momento menos pensado. En estos casi 4 meses menos 6 días hay cosas que han cambiado y otras que no.

Tama ya no se limita a un vocabulario de 20 palabras, sino que es capaz de mantener una conversación fluida en un más que correcto español (o castellano). Sus rabietas han dejado de ser habituales y las ha sustituido por actividades como recortar papeles o pintarrajear un puñado de folios. Ya dice tener novia, pide ir a la Iglesia y habla de un tal Jesús: cosas de tenerlo en un colegio religioso. Hace muchos avances en eso de dormir solo en su cama durante toda la noche y en el colegio, compañeros, profesoras y cuidadoras, le guardan un evidente cariño.

Sisay, nuestro pequeño Gran Sisi, sigue creciendo, lo que hace que su ropa quede casi inutilizada de un mes a otro. Ha engordado y ha empezado a decir sus primeras palabras. Baila alegremente por toda la casa al ritmo de las nanas africanas que suenan en el equipo de música, repitiendo, a su manera, las palabras que escucha por los altavoces. La llantina previa a la entrada en la guardería se ha transformado en una altiva actitud de casi desprecio hacia el padre que lo lleva cada mañana, al que sustituye por la manada de crios que se apostan en la puerta para llamarlo a su entrada.

Nuestra vida familiar se ha estabilizado, aprendiendo a convivir en un orden caótico al que no estabamos acostumbrados tras 6 años de perfecto concierto. Ya los horarios no son un problema, ni las comidas, ni los sueños, ni las lágrimas.

Lo que no cambia. Los nervios, la tensión, los sinsabores, las decepciones, el aburrimiento, los enfados, el abismo hacia el infarto, las prisas, las horas perdidas.....derivadas de una profesión a la que, como ya he dicho varias veces, he empezado a tenerle manía. Funcionarios, de todo rango y condición incompetentes (salvos honrrosas excepciones), clientes cada vez más hostiles, abogados obstusos. Sin embargo, asumiendo que soy un inútil integral que no sabe hacer otra cosa, mi destino es vivir bajo la continua amargura de la abogacía hasta que llegue la edad de la jubilación.

Lizundia, al que le gusta buscarme las vueltas, me cuestiona una y otra vez acerca de la reapertura del blog. "Estoy como un toro en los toriles. Cuando me abran la puerta, no responderé de mis actos", me gusta decirle y se ríe. Y, si, he llegado a la conclusión (estúpida, lo sé) de que un espacio para escribir es una válvula de escape, para quedarse a gusto, liberar tensiones y favorecer el funcionamiento del sistema cardio-respiratorio.

Se levanta el archivo provisional, se retoman las actuaciones y se abre juicio oral contra los acontecimientos que surgan. Las partes vuelven a tener plazos, prorrogables eso si, para formular cuantas alegaciones consideren oportunas.

Archivo provisional.

2010-02-24T22:02:00.005Z

Mantener un blog conlleva una serie de responsabilidades. La primera, y más importante, es tenerlo continuamente actualizado: no es de recibo que quien entra periódicamente se encuentre siempre con los mismos textos. La segunda, la responsabilidad esclavizante de tener siempre que ser original, de jugar a ser escritor e intentar provocar algo al lector. Y, hoy por hoy, ninguna de esas dos responsabilidades las estoy dispuesto a mantener.

No será por ideas para escribir: desde mis historias en Addis (de las que quedan algunas por contar), hasta mi parecer sobre las borrascas. Desde los progresos de mis niños, hasta como un sindicato deja de pagar a los empleados de su Fundación y paga los honorarios de sus procesos judiciales al despacho más caro del país. Les contaría como hay días que me dan ganas de mandar tanto papel y tanta gente a la mierda, por ejemplo.

Regresé de Etiopía con 5 kilos menos de los que no he recuperado ni un gramo. Estoy hasta los mismísimos que la gente me haga la jodida pregunta "¿Tu estás más flaco, no?". Me miro al espejo y me encuentro las costillas, que llevaban años debajo de una capa de grasa. La barriga ha desaparecido (bueno, al menos ahora me la veo cuando voy a mear...).

Sólo durante el mes de marzo tengo 50 juicios, que es casi la mitad de todos los juicios que tuve durante 11 meses de 2009. Una media de 25 consultas a la semana. Hace semanas que no descuelgo el teléfono móvil si no es un número que conozca. Me cuesta Dios y ayuda mantener la agenda de juicios actualizada, con riesgo inminente de desgracia profesional. Apenas tengo una puta ayuda en mi trabajo y tengo la cabeza que lo mismo plancha que centrifuga.

En el Juzgado me aburro lo que no está en los escritos y me aburren los abogados sobremanera. Me interesan las personas, no los abogados, pero teniendo en cuenta de que se empeñan en ser más abogados que personas sus conversaciones mañaneras me provocan ganas de huir.

Estoy agotado y desganado. Sólo tengo ganas de llegar a casa y de darle un beso a Cris, de ver la sonrisa de Sisay (la más limpia que he visto en mi vida) y de enseñar la vida a Tama. Eso y el resto de mi familia más directísima. Lo demás y los demás me dan lo mismo.

Y los platos rotos los va a pagar este blog. Con el paso de las semanas lo he sustituido por Facebook, donde, en menos tiempo y con menos palabras, puedo dar rienda suelta a algunas de mis filias, fobias y obsesiones. A él me remito, a quien le interese, que me busque por allí. Ahora mismo, no me apetecen las palabras, si acaso las afirmaciones o negaciones rotundas y directas.

Con todo ello, y para que quien tiene a bien honrarme con su visita tenga conocimiento de ello, procedo a decretar la firmeza de este Auto de Archivo Provisional de las presentes actuaciones.

Através de sus ojos.

2010-02-13T15:57:00.003Z

Poco me acuerdo de mi pasado. Normal, sólo tengo poco menos de cuatro años y a esta edad, comprenderán ustedes, no todos los recuerdos se mantienen frescos. Además, en cuestión de un par de meses un montón de cosas me han pasado. No recuerdo cuando llegué a la capital desde mi sur natal, ni sé cómo terminamos mi hermano y yo en una casa rodeado de más niños. Quizás nunca llegue a saberlo.

De repente, y sin saber muy bien porqué, nos vimos de mano de una pareja de piel pálida, distinta a la nuestra, que se agachaban y me decían cosas que no entendía. Yo opté por agachar la cabeza y no soltar ni una sola lágrima -dignidad ante todo- cuando entré a aquel coche blanco, pero mi hermano no dejó de llorar durante días.

Aquellos dos desconocidos nos metieron en una habitación, nos cambiaron la ropa y nos llevaron a un jardín a jugar a la pelota. Bueno, realmente jugaba yo, porque mi hermano se quedó dormido, cansado después de tanto llanto desesperado. Un señor con pelo en la cara me achuchaba, me daba golosinas y me había puesto una gorra. Antes, en la habitación, encontré un montón de muñecos y, por si acaso no volvía más por allí, me los apropié enseguida.

De repente empecé a ver un montón de cosas que me dejaban boquiabierto. Resulta que aprietas un botón en la pared y el sol comienza a brillar en el cielo, pero si lo vuelves a apretar se hace de noche. Después me llevaron a un sitio donde, accionando unas palancas, salía agua. Nunca había visto tanta junta. Aún más, esos pálidos me sentaron en una silla donde, después de hacer caca, apretabas un botón y la caca se marchaba. Durante un montón de días me dediqué a experimentar con todo aquello tan raro, era algo novedoso.

Los dos extraños se empeñaban en que los llamara "papi" y "mami". No sabía que significaba, pero si se empeñaban, porqué no darles el gusto, así que empecé a llamarlos así. Todos los días me bañaban (ja, como si yo no supiera hacerlo solo), me vestían y hasta me ponían por la cabeza un agua que olía muy bien. Me fui acostumbrando a aquella rutina, aunque no podía salir a la calle a ver gente como yo, teniéndome que conformar con jugar con un montón de niños que llegaron un poco más tarde en un cuarto con un suelo que rascaba cuando me tiraba encima de él.

La verdad es que me gustaba estar con aquellos extraños. Cuando me daban de comer me pedían, por señas, claro, que me lavara las manos. Yo me lavaba las manos, los brazos, la cara, el pelo...y me decían que no, que bastaba sólo con la boca y las manos: qué gente más rara. Lo que más me gustaba es que, cuando tenía las manos mojadas, las metía debajo de una cosa que soplaba muy caliente y las manos se secaban. Cómo me gustaba aquello y cómo me gustaría tener uno donde vivo ahora.

Me daban punyis (globos, se empeñaban en decirme ellos) y unos palos de colores que dejaban manchas en las paredes y en el suelo.

Pero un día, nos cogieron a mi y a mi hermano, y durante un montón de horas nos metieron en un sitio cerrado, lleno de gente durmiendo, donde se empeñaron en que tenía que ir atado a una silla con una correa. Yo me liberaba, saltaba encima de la silla, me metía debajo y lloraba para demostrarles que a mi no había quien me atara de aquella manera. "Papi"se enfadaba conmigo, pero no se daba cuenta de que no le entendia. Mi hermano, sin embargo, vivía muy feliz en el regazo de la otra extraña, durmiendo y bebiendo leche. Muchas horas más tarde, de noche y después de que nos pusieran unas camisas blancas con un escudo a la altura del corazón, un montón de gente con punyis gritaba a nuestro alrededor. Seguramente habriamos llegado a algún sitio, ya lo iría descubriendo.

Los primeros días me sentí agobiado. Me presentaron a un montón de gente a la que se empeñaban en que les llamara "abuela", "tio", "tia"., "jose".....¿pero cuánta gente con el mismo nombre hay en este sitio? Me van a volver loco. Me dieron cajas envueltas en papel llamativo para que lo rompiera, las calles estaban llenas de luces, la gente me daba cosas que no sépara que sirven....un día vi hasta camellos que tiraban caramelos. Sin embargo, a día de hoy nadie me ha explicado porque aquello de repente dejó de ser así.

Los días han ido pasando desde entonces. Mi hermano sigue durmiendo y bebiendo leche, pero no sé qué le ha pasado, porque ya no llora como antes. Entiendo mucho más a aquellos extraños, que ya no lo son tanto; me llevan a una cosa que se llama "cole" donde hay una tal "Filo" y un montón de niños que ni me entienden, ni los entiendo. Me han sacado sangre, me han dado a beber líquidos amargos. He dejado de hacer "sese" para hacer "pipí", de pedir "wuja" para pedir "agua" y de comer "davo" para comer "pan". Me gusta el chocolate y decir palabras como "cállate", "ven aquí", "toma", "dámelo" o "no quiero". Incluso, ya no me subo en un "makine", sino en un "coche". Me lavo los dientes dos veces al día y, la verdad, entre nosotros, aquello de apretar un botón y ver correr el agua ha dejado de gustarme.

Cuando "papi" llega a casa me gusta que me suba "amú" y ver cómo mi hermano abre los brazos para recibirle en la puerta. A "mami" ahora la llamo mamá y, aunque a veces parece cómo si la desesperara, sé que me quiere mucho. Yo les sonrió y les digo que les quiero mucho muchísimo. Y parece que eso les gusta.

Seleme.

2010-02-09T21:59:00.003Z

Desde que Tama, el mayor, se cruzó en nuestras vidas no ha habido prácticamente un día en el que no tararee una canción en su idioma natal. Lo cierto es que a fuerza de repetirla hasta me he puesto a cantarla con él, siempre pensando que se trataba de alguna canción tradicional o infantil de Etiopía.

"Seleme, Semele....ajá...voiaselemeeee...", canta a todas horas. Y, en mi curiosidad, me pongo a buscar la cancioncita de marras y voilá.

Como puede comprobarse, dista mucho de ser una canción infantil o tradicional, pero seguramente la escuchó hasta la saciedad, porque es obra (aunque podríamos decir que la perpetra) el cantante etíope de moda, Teddy Afro, cuya cara empapela el interior de los taxis e ilustra un sinfín de camisetas. Además, buscando en la red, Teddy Afro, además de cantante, es un conocido activista político crítico con el régimen pseudo-democrático de Etiopía, lo cual le ha costado pasar por la cárcel.

Ahora a ver si encuentro el significado de la palabra "seleme", y espero no encontrarme con ninguna otra sorpresa.

Sponsors.

2010-02-06T23:22:00.003Z

Desde que llegamos al Addis View Hotel niños montando cuadrillas de dos, tres o cuatro elementos esperaban horas muertas apostados en las proximidades de la puerta del mismo. En las proximidades, porque el simple movimiento de acercamiento a la puerta del hotel era contestado con airados gestos de desaprobación por parte de los porteros de la gorra de plato. Bastaron apenas 48 horas para que esos niños se acercasen a nosotros en busca de confianza y de lo que pudieran rascar.

Una vez vi en National Geografic que los niños de países como Etiopía buscan, entre los visitantes, a sus sponsors, o sea, a personas con las que mantener contacto en el futuro, aún a distancia, para que les envíen ropa y dinero regularmente, todo ello a base de ganarse su confianza. Enseguida nos encontraron.

Siempre con una sonrisa en la boca abordan al extraño blanco con la primera excusa de practicar su inglés. En Etiopia los niños, a partir de una determinada edad, son bilingües, porque estudian en su amariña natal y en inglés, como preparación a la educación secundaria, exclusivamente en inglés. Es curioso: un país tercermundista en el que se estudia en la lengua más utilizada en el planeta para que sus jóvenes tengan un plus en el futuro y todo ello en un sistema educativo universal y gratuito, incluso en la Universidad. Igualito que aquí.

La primera conversación siempre versa sobre el lugar de procedencia, el estado civil y la edad. Gracias a ellos me di cuenta de que mi inglés, siendo francamente lamentable, no es tan malo como pensaba.

Eran dos, niña de unos catorce años y un niño de unos ocho. Ni siquiera ellos saben su edad real. Durante una semana siempre fueron vestidos con la misma ropa, el pequeño con una camiseta de imitación del Milan. Ropa usada y vieja, pero ni rastro de malos olores. Deberían aprender algunos elementos de esos que se suben al tranvía en el Santa Cruz-La Laguna primermundista.

Nos acompañaban en nuestras salidas del hotel y siempre que no tenían clases pasaban horas muertas esperando nuestra salida. Nos decían que los tenis que llevaban se los habían mandado su amiga María, de Pontevedra; que la camiseta era de su amigo José, de San Sebastián; o que el reloj del Real Madrid que colgaba de la pared de la chabola del vecino se lo habían mandado desde un lugar que ya no recuerdo. Si necesitabamos traductor en una tienda, allí estaban ellos, recomendándonos a qué tiendas entrar o no. A pesar de que nosotros, en nuestra posición pudiente, nos ofrecíamos a darles parte de la comida de la que comprabamos en los supermercados locales (yogures, zumos, galletas, chocolatinas,...), siempre lo rehusaban.

Usan a los turistas como correo: un sobre verde, dirigido a Pontevedra, fue lo primero que me dieron. Cuando llegues a España, entrega esta carta, por favor. No sé si la mandé, si se quedó allí o si acabó en la papelera debajo de la colección de cartas del banco y publicidad que llegan a diario. Otro, un sobre blanco, con una postal de navidad dentro, dirigido a un nombre propio y una ciudad sin dirección, aún duerme dentro del bolso cruzado que se convirtió en mi apéndice durante 10 días.

A medida que pasaban los días, aquella cuadrilla iba creciendo. La comitiva terminó siendo de cinco o seis chiquillos de tamaños y edades variadas, que nos citaban cada día para el día siguiente. Apostados al otro lado de la acera, comiendo el polvo que levantan las guaguas blancas y azules, esperaban a que el tipo de la gorra de plato abriera la puerta de cristal del hotel para cruzar la calle en nuestro encuentro.

Por favor, a mi y a mi familia nos gustaría que fueras a nuestra casa a tomar café, nos dijeron, a mi y a mi compañero murciano, una tarde en la despedida. Que un etiope invite a un extraño a tomar café a su casa es un honor que no puede, ni debe, despreciarse porque es un acto social de hospitalidad.

La tarde de la invitación el plan de visita se truncó por culpa de esa repentina/ extraña gastroenteritis con fiebre que duró apenas 12 horas pero que me dejó tirado en la cama. Yo, hipocondriaco, ya me veía en un avión hospitalizado fletado por la embajada repatriado a España.

Pero la experiencia de la visita al hogar etíope no toca ahora, quizás en otro momento. Ahora toca el recuerdo de la sonrisa de aquellos niños que sueñan con ser médicos (para curar las enfermedades de mi país), ingenieros o futbolistas. Que conocen a todos los deportistas españoles de éxito y que hablan de fútbol internacional como auténticos expertos. Que a pesar de vivir en la más inimaginable de las miserias tienen brillo en los ojos. Que no piden, pero que siempre terminan llevándose un trozo de corazón y un puñado de birs para que sus familias puedan salir adelante. Que en una ciudad donde cinco personas duermen en una habitación de apenas cuatro metros cuadrados, ayudan a su manera a sobrevivir a sus padres, contando a los extraños historias que inducen a la pena pero también a la esperanza. Porque conociéndoles llegas a la conclusión de que hay esperanza, de que nuestros problemas pequeño burgueses son minucias al lado de su sufrimiento.

La noche de la partida, en la que reinaba el frío seco, abrigados nosotros y con la misma ropa de siempre ellos, se acercaron para darnos su bendición, sus deseos para nuestro futuro, besos para nosotros y para nuestros niños. En sus manos dos sobres blancos. Dos tarjetas de navidad etíope. En una de ellas, escritas en azul, dos palabras en español: beso, beso. La otra, escrita por Joale, 15 años y estudiante de secundaria, al que cada mañana veíamos por la ciudad con sus libros debajo del brazo: Francisco Thank you very much for your gift. Long kiss for you and your family. Beso grande. Joale.

Ojalá tengan el futuro y la prosperidad de los dos ya españolitos de orígen etíope que duermen plácidamente en la habitación de aquí al lado.

Tesfu.

2010-02-04T23:43:00.002Z

Cuando nos recogió en el Aeropuerto de Bole lo primero que me llamó la atención fue su acento. Hablaba un perfecto españo con sospechoso acento cubano. Será que trata mucho con españoles y ha aprendido el idioma, pensé en un inicio, hasta que pasados un par de días me dijo que había pasado 15 años en Cuba, a donde el gobierno etíope de los años 60-70 enviaba a los jóvenes a estudiar, como ya hacían países como Angola. "Ya tu sabes", repetía como coletilla pegadiza.

De edad indeterminada (sobre los cuarenta nipocosnimuchos), apenas 1,70 de estatura y complexión escuálida, con un bigotillo coronando su labio superior, Ray-bans colgadas de la camisa y reloj dorado importado directamente desde Tenerife gracias a una pareja adoptante, Tesfu era nuestro hombre en Etiopía.

Tesfu, Tesfo, Tusfu y hasta Teflón, como le llamábamos, es el empleado de una ONG española en Addis Abeba, pero a la vez un buscavidas, condición sólo entendible por la situación de un país arruinado y un prolongado paso por la isla caribeña. Traductor, tramitador, guía turístico, guía de compras, recadero,mediador mercantil, chico para todo....aquel hombre siempre metido en el mismo polo Lacoste y el mismo pantalón de pana daba la sensación de que no hacía nada sin sacar un provecho económico para él y para los de su cuadrilla.

La furgoneta blanca que nos traía y nos llevaba, de la que ya he escrito antes, era conducida por un sujeto de su máxima confianza al que había que pagarle como extra cualquier salida, necesaria o no. Una foto de carnet, una salida, 10 birs. La llegada del menor desde orfanatos del sur, 50 euros por menor. Cruzar la ciudad para hacer una compra, 20 euros. Las compras de souvenirs, en una especie de calle-avenida con tres o cuatro tiendas en uno de sus márgenes, siempre se hacían en la misma tienda, donde el conductor aparcaba convenientemente y Tesfu charlaba amigablemente con los vendedores. Las excursiones, para quienes optaban por hacerlas, al mismo parque nacional, con parada en el mismo restaurante y en la misma tienda. Alojamiento, con llegada nocturna, alevosa y premeditada, en un hotel insalubre sin aparente conocimiento de la ONG para la que trabaja. Intermediario en el cambio de moneda en el mercado negro a un precio inferior al precio oficial.

Todo lo que hace Tesfu huele a comisión, a reparto del botín con sus secuaces. En el fondo no se lo reprocho. En un país como Etiopía, en un caos como Addis Abeba, quien no tenga alma de bucanero tiene muy dificil vivir. Y allí, en aquellas condiciones, lo más importante es sobrevivir.

Tesfu, con sus pantalones de pana oscuros y su rebeca de lana, su teléfono móvil siempre disponible y su predisposición, a pesar de todo, era nuestro apendice en tierras extrañas.

Addis (II)

2010-02-04T22:38:00.003Z

El Hotel Addis View (http://addisviewhotel.com) si es como en las fotos. La huída-fuga del Lion's Den Hotel vino dada con una mezcla de amargura, por los españoles y sus niños que se quedaban allí, y de alegría, por salir de aquel antro y poder abrir una via a las parejas que llegarían en los días siguientes.

Addis View Hotel se encuentra al otro lado de la ciudad, apenas un kilómetro al sur de una de las más importantes zonas administrativas del país, con gran número de edificios oficiales y universitarios. Allí, a tiro de piedra, varios edificios de la Seguridad Social etíope, donde la gente se aposta en una escalinata para leer la prensa gratuita y donde cientos de personas se juntan para ver alguna suerte de anuncios oficiales en los tablones de anuncios que hay por fuera del edificio, y el Museo de Antropología, de aspecto semiderruido a pesar de que en su interior se encuentran los primeros vestigios de la raza humana.

La puerta de entrada a esa zona es una rotonda de tráfico demencial con un monolito cilíndrico coronado con el antiguo escudo del imperio etíope, resquicio del orgulloso pasado patrio. A pocos kilómetros, las embajadas occidentales, con los muros pintarrajeados de la embajada usamericana (con manos blancas y negras entrecruzadas y simbología queremos-ser-amigos-somos-buenos-no-nos-ataquen), las alambradas de la británica y el inmeso jardín de eucaliptos de la discreta embajada española, sólo identificable por el pequeño escudo dorado circular de la entrada.

Si el hotel podría considerarse equiparable a cualquiera de los del primer mundo, por servicios, instalaciones y comodidades, el entorno era el propio de la ciudad: tercer mundo puro y duro. La entrada polvorienta, con un trozo de acera sin pavimentar, está flanqueada por chabolas, de donde entran y salen niños a todas horas. En la trasera, una carpa-aparcamiento para una Nissan Vanette blanca y un Mercedes 190 azul marino vigilada por dos empleados del hotel, de esos de uniforme una talla mayor y gorra de plato, que revisan el bolso de las mujeres que salen de sus casas-chabolas para atravesar el camino que cruza la zona hacia la carretera.

Salir del hotel otorga dos posibilidades de visita. De un lado, hacia la derecha, la zona administrativo-universitaria antes mencionada. Hacia la izquierda, nuevamente aceras de piedras sueltas y una carretera que parece llevar a ninguna parte. Nuestro camino termina en un pequeño supermercado, apenas 20 metros cuadrados, donde la empleada se afana en poner a nuestra disposición una de las tres únicas cestas de metal disponibles para almacenar la compra. Siempre una sonrisa y un gracias gentil en la caja. Antes del establecimiento encontramos con un campo de fútbol....por llamarlo de algún modo.

Docenas de niños, con sus petos fluorescentes o sus camisetas semioficiales de equipos oficiales (fundamentalmente Barcelona y Madrid), pelotean en un solar de dimensiones similares a las de un campo de futbol de verdad que carece de líneas pintadas, límites de ningún tipo y de cualquier atisbo de hierba. Las porterías, que no se encuentran en paralelo a ninguna línea, ni tan siquiera imaginaria, sin que estén una enfrente de la otra, son tres troncos de madera irregulares casi sin forma y sin redes. Eso si, el cartel de la entrada anuncia la próxima construcción sin fecha en el mismo lugar de un ambicioso complejo deportivo, orgullo de los niños del lugar, quienes ni siquiera saben si llegarán a inagurarlo alguna vez.

La zona contraria, la administrativa, es un hervidero de gente. Nadie mira con intenciones malévolas a un extranjero blanco. Antes de la rotonda, el mismo vendedor ambulante vende la misma báscula durante dias sin ningún tipo de éxito. Un puesto de avalorios de donde cuelgan "manos" de plátanos. Vendedores de coleteros para mujeres, sartenes, textiles y pulseras de plástico, todo ello salpicado con limpiabotas sentados en bancos destartalados que ofrecen sus servicios a gritos y un sinfín de lisiados pidiendo limosna.

Y es que es imposible dar limosna en Addis, fundamentalmente porque es tanta la gente en esa situación (amputados, tiñosos, madres con bebés, niños solos, ancianos desamparados) que no se puede seleccionar al más necesitado. Darle a uno es tener que darles a todos, lo cual es materialmente imposible, sobre todo si no quiere uno pasear rodeado de mendigos. Lo mejor, en esa tesitura, es no dar limosna a nadie, por cruel que pueda sonar.

El Banco Nacional, único lugar donde un ordenador es algo parecido a lo que nosotros conocemos por ese nombre, es otro vivero de gente, occidentalizados y ultratradicionales, todos ellos protegidos por un vigilante de seguridad-policia-militar apostado en la entrada con su fusil. Prohibido entrar con cámara de foto o de vídeo. Los puestos de los mercadillos abundan por toda la avenida King George, donde regatear en un arcaico y básico inglés de turista es casi obligatorio. Nadie puede irse de allí sin nada y nada de lo que se vende alli puede serle útil a un turista ávido de souvenirs. Si alguien busca artesanía, que se olvide de buscar por el centro. Zapatos tirados sobre mesas sin órden ni concierto, donde buscar la pareja de cada cual es tarea imposible incluso para quien gestiona el negocio, por lo que terminan ofreciendo otra pareja distinta y de diferente talla a la demandada. Olor a petróleo plastificado en los bolsos. A la izquierda, una iglesia ortodoxa con una entrada flanqueda por dos enormes palomas blancas de la paz, rama de olivo en el pico incluída, de ridículo aspecto naif.

Puestos de venta entre barro, humo de gasoil quemado, olor a pan recién hecho en el dispensario de la esquina y niños vendiendo chicles made in China por la voluntad. Pasos de peatones desteñidos donde jugarse la vida frente a algún Toyota Corolla. Pero allí la vida late.

Ley antitabaco.

2010-01-21T22:48:00.000Z

Addis (I)

2010-01-17T00:05:00.003Z

La más correcta definición de Addis Abeba sería la de ser una ciudad ordenadamente caótica. Todo lo que gira alrededor de esa urbe (su gente, su tráfico, su ritmo) lo hace sobre un eje de occidentalizada miseria, donde hay cosas que parecen lo que son y otras todo lo contrario.

Ya a las 4 de la madrugada conducir en Addis (simplemente Addis, como se refieren a ella sus habitantes) es jugarse el pellejo. Sin apenas tráfico, nuestro vehículo se cuela en la primera rotonda saltándose todas las normas de circulación y pasa rozando al coche que circula por su interior. Es una constante en una ciudad en el que apenas se ve un policía urbano, un paso de peatones o un semáforo. Y aún así, sin normas, fluye. Denso, pero fluye. Cruzar una calle, entre cientos de vehículos de transporte público, ya es una aventura.

Porque Addis está repleto de transporte público. Cientos de furgonetas Toyota y de taxis Lada, pitados de azul con el techo blanco, circulan entre otros tantos cientos de coches de la marca japonesa, la preferida del lugar. En las paradas, jóvenes con un fajo de billetes en la mano ofertan a grito pelado su destino, descolgándose por las ventanillas cuando la ruta comienza (y durante la misma) para seguir ofreciendo los servicios.

Los taxis, destartalados coches de la Europa del otro lado del telón de acero, van decorados con estampitas de vírgenes y de cantantes de moda del lugar (mención especial para el artista Teddy Afro, todo un ídolo). Ya contaré mi experiencia a bordo de uno de ellos, cruzando la ciudad.

Addis es un camino polvoriento con techos de uralita vía satélite que se mezclan con construcciones apuntaladas por finos troncos de madera. Addis son amplias avenidas llenas de edificios oficiales y de trasversales de lodo. Addis es gente leyendo el periódico apilada en la escalinata del edificio de la Seguridad Social y niños vendiendo chicles para sobrevivir. Vendedores ambulantes y mendigos de todas las edades. Un ciego, un enfermo de sida, una madre desesperada y un ejecutivo compartiendo la misma esquina. Un lugar para vivir primero es necesario sobrevivir.

El encuentro.

2010-01-16T16:09:00.004Z

Siempre se sueña con los encuentros. Cómo serán, las reaaciones mutuas, los abrazos esperados, los pelos de punta. En la tarde temprana del domingo, sin dormir y con apenas 12 horas en territorio etiope, la furgoneta blanca nos vino a buscar. Esperabamos desconsolados en el patio del hotel nuestro momento mientras el resto de parejas habían ido a comer al restaurante griego de al lado, de donde no paraban de entrar y salir coches caros.

Fueron apenas 10 minutos de recorrido en los que prácticamente no se deshizo el silencio, sólo roto por el ruido del escape del vehículo. Sentando en la parte trasera, con la cámara de fotos grababa en vídeo todo el recorrido, en el que cruzamos parte de la ciudad hasta que desde la calle asfaltaba volvimos a hacer un giro a la derecha para adentrarnos en un camino de tierra. Allí delante estaba la puerta de entrada del orfanato, momento en el que decidí apagar la cámara.

La furgoneta entró tras la verja. El corazón se nos salía por la boca en el momento en el que la puerta correrdera derecha de la furgoneta se abrió. Lo primero era la bienvenida por parte de la dirección del orfanato hacia los visitantes. Para ello, entramos en la caseta que se encontraba justo a la izquierda de la entrada. Techo de uralita, dos mesas de escritorio bastante viejas, algunos calendarios y posters pegados en las paredes y un pequeño armario archivador. Fechas antes nos habían dicho que preguntásemos de todo en el orfanato: si los niños habían tenido alguna enfermedad, si comían bien y qué comían, cómo eran, qué les gustaba, si eran alérgicos a algo, si tenían algún tratamiento....apenas preguntamos si estaban bien, lo demás ya lo iriamos descubriendo dia a dia.

Al orfanato, como institución, hay que "donarle" 500 €. Y lo pongo entre comillado porque se trata de una donación no voluntaria y de un cantidad previamente tasada, por lo que el espíritu de donación se pierde para convertirse en una especie de impuesto revolucionario de oscuro destino. Si por allí pasan, digamos, 10 familias al año y cada una de ellas deja 500 €, es absolutamente imposible que con 5000 € anuales, equivalente al salario medio de 4 años de cualquier familia etíope media, aquellas instalaciones no sean significativamente mejores. No queda, por tanto, más remedio que dudar.

Porque el orfanato es pobre de solemnidad. Una docena de niños, de entre 2 y 5 años, nos saludaban con la mano através de la barandilla de una pequeñisima terraza que antecedía a la entrada a la casa, que tenía ese trocito de césped con dos sillas de jardín que habíamos visto en tantas fotos, propias y ajenas. Eso si, lo que en las fotos atisbaba ser un jardín apenas tenía 3 metros cuadrados. El subdirector, sonriente, nos mostraba con orgullo las instalaciones: los cuartos diferenciados entre niños y niñas, con literas oxidadas y una cuna en la esquina; el patio donde estaba el baño; la cocina que no miré y el cuarto de la lavadora. Eso era todo. A fuerza de ser sinceros diré que a lo paupérrimo de las instalaciones le compensaba el cariño que mostraban hacia los niños un grupo de cuatro cuidadoras locales, así como el buen aspecto general del resto de críos, muy alejados del estereotipo de hambruna que nos mostraba la tele en los 80 y del que eran pura imagen los niños venidos desde los orfanatos del sur de la capital.

Antes del tour por las instalaciones vimos por primera vez a nuestros hijos. Sisay, el pequeño, estaba a mis pies sin que me diera cuenta, agarrado temeroso a las rodillas de la cuidadora que se sentaba en la puerta de entrada de la casa. Tama, el mayor, con mirada triste se escondía entre el resto de niños. Vestidos con ropas no demasiado nuevas, con zapatos con muchos kilómetros, a los dos les esperaba, sin que fuesen conciscientes de ello, un nuevo futuro lejos de allí. Sisay, cuando nos agachamos a su encuentro, comenzó a llorar. Tama nos tomó la mano, con la cabeza agachada y sólo las palabras de alguna de las cuidadoras le sacaba una sonrisa. Una foto para el recuerdo de sus raices con las cuatro cuidadoras y el subdirector del centro con el jardincillo de fondo selló una visita que deseábamos terminar lo antes posible.

Mientras los buscavidas hablaban entre ellos dentro de la caseta de la dirección, probablemente de cómo repartirse el botín de la donación, esperábamos que de nuevo la puerta corredera derecha de la Toyota se abriera, mientras los niños que quedaron allí nos despedían con un coro de "bye, bye". Yo, que voy por la vida de duro, no pude resistir que se me escapara una lágrima.

Aquel día habíamos visto llegar, desde el sur, a la furgoneta blanca con la niña de nuestros compañeros de viaje. Vestida como una princesita se bajó del vehículo y, aunque algo temerosa al principio, se lanzó a los brazos de sus padres con besos y abrazos. Tama y Sisay no. No fue un encuentro de brazos abiertos por su parte, ni de risas. No corrieron dibujando una sonrisa en sus caras hacia los brazos de aquellos desconocidos a quienes iban a llamar papá y mamá. No hizo falta. Ya lo hacen ahora.

The Lion's Den Hotel

2010-01-09T23:41:00.004Z

A las 3 de la madrugada, hora local, tocaba suelo etiope en vuelo de Turkish Airlines con origen Estambul. Una noche despejada y agradable para concluir nueve horas de vuelo desde Madrid, sólo interrumpidos por un brevísimo (apenas 5 minutos) paso por el aeropuerto turco, donde nos esperaban para el trasbordo.

Lo primero que sorprende del Aeropuerto Internacional de Bole, Addis Abeba, es que te puedes encontrar con gente fumando en su interior. Evidentemente, las medidas anti-tabaco europeas y norteamericanas no han llegado al cuerno de África y cada cual despacha su cigarro donde le viene en gana. A partir de ese momento, cualquier cosa no deja de sorprender. La oficina de expedición de visados, con dos hombres tramitando la documentación a mano, con un bolígrafo y un papel de calco como únicas herramientas de trabajo; las cientos de maletas y/o bultos sin dueño desperdigados por una destartalada terminal de llegadas, perdidas como si nadie las hubiese reclamado desde hace meses, junto con otro grupo de maletas embutidas en un cuarto acristalado; docenas de personas durmiendo en el suelo de un aeropuerto al que, para entrar sin intenciones de viajar, hay que pagar al cambio unos 25 céntimos de euro; los escaners sin apenas vigilancia en la puerta de salida de la zona de recogida de maletas, con más aspecto de no funcionar que de hacerlo correctamente; el ordenador prehistórico, un aparato de colección vintage, del empleado del departamento de equipajes perdidos, con su impresora de agujas y su papel continuo.

En las afueras nos esperaba una furgoneta blanca con miles de kilómetros encima, mientras lugareños desesperados se apresuraban a ayudarnos a meter las maletas dentro de ella a cambio de un puñado de birrs, la moneda local. En aquella furgoneta, de amortiguadores saltarines y pequeñas pegatinas de vírgenes en sus cristales nos dirigieron al hotel.

Apenas 10 minutos de carretera urbana, cerca de las 4 de la madrugada, para darse cuenta que conducir en Addis Abeba es jugarse el pescuezo en cada rotonda. De repente, giro a la derecha, camino de tierra. Giro a la izquierda, valla cerrada, Mercedes Benz en la puerta que da media vuelta y se marcha. Se abre la verja, cartel anunciador: The Lion's den Hotel. Hotel La Leonera. Revelador.

El aspecto del lugar no podía ser más desolador. Mientras que las noticias era que nos alojariamos en un hotel que, al menos por internet, tenía la condición de más que decente, de repente, cansados, con 60 kilos de bultos a cuesta, nos abren la puerta de una recepción minúscula, apenas un escritorio. La llave unida a un pomo de madera nos conduce hacia un cuarto piso sin ascensor através de una estrecha escalera. El empleado del hotel, acostumbrado a cargar peso a sus espaldas con la exigencia de los 2500 metros de altura de la ciudad, hace unos cuantos viajes de la recepción a la habitación. Se abre la puerta.

"The hotel has 16 luxurious suite bed rooms with living room and kitchen of their own." (http://www.thelionsdenhotel.com/index.html)

5 de la madrugada, imposible pegar ojo. La suite anunciada es una cama de matrimonio formada por dos camas individuales unidas, dos armazones de madera que soportan dos colchonetas de muelles incapaces de aguantar sin moverse como colchones de agua un cuerpo humano de peso y estatura medios.
El living room, dos sillones de plástico negro y un televisor que sólo emite dos canales, uno local y la BBC internacional. La cocina es una barra, una encimera sin fogones, un grifo sin agua y una pequeña nevera. El calentador eléctrico del baño, por culpa de la presión, gotea sin cesar, cayendo el agua sobre el suelo. El charco se hace tan insoportable que, para evitar el riesgo de resbalones, hay que poner la única toalla de mano existente en el suelo. La otra toalla hay que repartírsela para podernos duchar. A la hora del baño una araña zancuda sale por el sumidero de la bañera. Una habitación suite de lujo.

Las 6 de la mañana. Amanece muy temprano en Addis, donde el calor se siente más a esas horas que en el mediodía. Cantan pájaros y una de las ventanas da vista a los ventanales con pegatinas secas por el sol de un colegio de pago que hoy, domingo, está cerrado. Sobre el cielo del hotel revolotean aves rapaces que se ven descender a toda velocidad, para volver a elevarse y acabar con su presa devorada en lo alto de los postes de la luz. Ha sido imposible descansar y la experiencia, afortunadamente, sólo se repitiría una noche más.

Abajo en el patio, una especie de aparcamiento privado por donde entra la dueña del local con toda su prole, chofer incluído, varias parejas españolas pasan los días sin hacer nada hasta regresar a España , mientras que otras esperan a que sus hijos lleguen en la furgoneta desmembrada reconcomidos por los nervios propios de la lejanía y del abrazo que viene. Mujeres sentadas sobre un pequeño muro de cemento, hombres paseando de uno a otro lado. Un niño de apenas unos 10 años viene a pedir agua a la recepción para poder seguir realizando su trabajo de limpiabotas, mientras que otro se gana la vida en las afueras del Hotel haciendo de guía a los visitantes por unos alrededores polvorientos que nos llevan a un supermercado humilde pero bien surtido.

Pasa gente vestida de domingo, posiblemente a la litugia ortodoxa o protestante de alguna iglesia cercana; entran y salen coches de lujo para el lugar del restaurante griego cercano al hotel, mientras sigo observando a las águilas volar en círculo sobre nuestras cabezas en busca de presas.

Sin dormir y sin ni comer, cansados por un largo viaje, otra vez en la furgoneta, otra vez un giro a la derecha, un camino de tierra y otra valla que se abre. Orfanato. Cuatro de la tarde. "Vámonos, hijos. Los sacamos de aquí".

Tontos sanitarios.

2010-01-08T22:41:00.005Z

Hay tontos del culo, tontos de los cojones, tontos del haba, tontos de baba, tontos de la tiza...y luego algunos trabajadores del ambulatorio Laguna-Mercedes del Servicio Canario de Salud, incluído algún médico, lo que demuestra mi teoría de que tener un título universitario no asegura ningún grado de inteligencia.

Hasta ayer mis hijos no estaban inscritos en la Seguridad Social. Como en el Registro Civil de La Laguna tampoco es que la inteligencia abunde y el horario de atención al público para la inscripción de hijos provenientes de procesos de adopción internacional es de 9 a 10 (hora en la que, joder, tengo juicios las pŕoximas dos semanas todos los días), los niños andan con un número de afiliación provisional para poder acceder a prestaciones sanitarias como "inmigrantes sin recursos". Cágate. Inmigrantes sin recursos.

Todo ello era el paso previo para acudir al ambulatorio y que los críos sean examinados por el pediatra público. Ya el privado nos había recomendado a uno, que tiene "el cupo cerrado", así que tendríamos que conformarnos con los restos de serie. Una vez en el ambulatorio y cumplimentada la solicitud de tarjeta sanitaria, nos dicen que vayamos por la tarde del día siguiente para tener consulta con la doctora Fulanita, a la que no hacía falta pedir cita previa, sino la misma tarde del viernes.

Interior del ambulatorio, revelador del estado del sistema: un lugar cutre, con paredes sucias y parcheadas, como si fueran a pintarlas y se hubiesen quedado a medias. Aspecto de insalubridad.

Una vez allí, no sólo había que pedir cita previa, sino que además ni nos habían asignado pediatra, ni nos corresponde la que nos atendió (sustituta de la titular), ni nadie sabía hacer o explicar nada de nada.

La sustituta, básicamente, se negó a atendernos, aunque tuvo la "deferencia" de oscultar a los niños. Que qué hacen ustedes aquí, que hay que pedir cita previa, que si qué urgencia nos llevaba allí, que si ni yo ni la titular somos los pediatras que les corresponden, que si un reconocimiento médico lleva una hora y, claro, eso no se les puede hacer ahora porque tengo mucha gente,....vamos, que poco menos nos trataba como si nos hubiesemos levantado de la siesta y hubieramos planeado ir a merendar a la consulta. Su diatriba terminó con mi frase directa a su mentón: "¿cree usted que si no nos hubieran dicho que viniesemos esta tarde íbamos a estar aquí perdiendo el tiempo?"

Sus diagnósticos, reveladores. ¿El pequeño lleva una semana en la que le cuesta dormirse? Hombre, porque a saber los traumas que ha podido tener ese niño en año y medio. ¿Que el mayor tiene tos? No, lo que pasa es que tiene una respiración muy ruda. Hay que joderse con la de la bata blanca.

Luego, "pasen por la enfermera, para que les den cita con el pediatra que les corresponde". Tras 20 minutos de espera, la enfermera nos dice que no tiene ni puta idea de cómo hacer eso y de que volvamos al mostrador de la primera planta. Eso, poco después de que, viendo la documentación presentada, preguntara "¿Alonso es el nombre, no?". ¿Pero tu eres idiota? No, cenutria: el nombre es donde el formulario pone "nombre" y los apellidos donde pone "apellidos", tonta del culo.

Y en el mostrador de la entrada...más de lo mismo. Ni zorra idea de lo que tenían que hacer. Un cartel: "no hablamos inglés/francés/alemán/árabe, por favor, traiga un traductor". Se les olvidó poner que tampoco hablan español, porque parece que tampoco lo entienden. Otros 20 minutos de espera, en los que tengo la sensación de que salen a darnos la información final (cita el día X, a hora absurda de la tarde) cuando escuchan como digo "pues nada, a ver si esta buena gente tiene a bien darnos la respuesta antes de mañana". El señor del bigote rizado se disculpó por el "malentendido". Debería haberlo hecho por la incompetencia del servicio.

Al final, casi 2 horas en un ambulatorio para nada. Bueno, si, para corroborar que el servicio público de salud es una mierda del tamaño de un niño de 5 años.

Manual de instrucciones.

2010-01-06T22:08:00.004Z

Entre pitos y flautas he estado tres semanas de vacaciones. Bueno, vacaciones.... Tres semanas en las que no he trabajado, pero que han sido las más intensas, física y emocionalmente, de mis 35 años. Tres semanas que me dejan destrozado, lleno de agujetas en los brazos, kilos perdidos y aún no recuperados (a pesar de mis intentos de hacer dieta insana) y en la cabeza zumbando saludos, besos, abrazos y parabienes de no se cuánta gente.

Nos acabamos de enterar que, según parece, las instrucciones para estas tres semanas como padres eran "nada de juguetes, nada de visitas, nada de agobios", normas que se han incumplido a rajatabla, no por nuestra voluntad, sino por la buena voluntad de los demás hacia nosotros y los niños. Si me pagaran un céntimo por cada beso que han recibido los niños, a estas alturas tendría pagada la hipoteca, el coche y estaría terminando de alicatar los cuatros de baño del chalet. Sólo con la cantidad de juguetes recopilados en la mañana de hoy, día de Reyes, podría montar un puesto el domigo en el Rastro y sacarme una pasta.

Los niños no sabían ni por donde empezar: uno, porque es demasiado pequeño para esto y se limitaba a llorar o a sonreir sin sentido mientras le daba a la mamadera del biberón; el otro, porque no sabía ni qué hacía esta mañana, en la que se dedicaba a abrir paquetes uno detrás de otro sin saber muy bien qué pasaba a su alrededor mientras la familia pensaba, ilusionada (pobres ilusos), que sabía lo que hacía y que sus regalos le encantaban.

Vamos, que si el manual de usuario decía que nada de juguetes, nada de visitas, nada de agobios, normas a desarrollar en plena época de Navidad, puede ocurrir dos cosas: o los chiquillos se nos quedan con un trauma de por vida cuando sean mayores, o el que redactó las instrucciones es gilipollas.

En nuestro descargo diré que, por más que hemos rebuscado, nunca encontramos el prospecto por ningún lado.

La vida como un calcetín.

2009-12-26T22:40:00.002Z

Donde hasta hace apenas una semana había una casa ordenada, escrupulósamente limpia, silenciosa, con apenas la luz de una bombilla por las noches y un sofá donde subir los pies ahora hay desorden, migas de pan por todos lados, interruptores que se encienden y apagan, llantos, risas y un sofá lleno de cachivaches.

Ha sido como darle la vuelta a un calcetín. Lo de atrás para adelante y sin anestesia. Menos mal que donde hay primeriza impaciencia masculina hay toneladas de paciencia femenina para capear situaciones a pares que se nos vienen encima sin saber, muchas veces, como reaccionar. Porque no es fácil. Un niño un rato es una cosa, pero dos niños todo el rato es otra bien distinta. La palabra que más hemos escuchado en estos primeros días tras aterrizar de nuevo en la isla ha sido "paciencia". Paciencia, paciencia, paciencia, paciencia....respira y cuenta hasta cien.

Los niños, no obstante, están estresados y más mosqueados que un pavo en Nochebuena: "¿pero quién diablos son todos estos blancos que intentan achucharnos, que nos zarandean, nos dan paquetitos y que se empeñan en que los llamemos tio, tia, tita, tito y demás memeces?". Si yo fuera objeto de tanto agasajo en apenas un puñado de días también pondría cara de "sáquenme de aquí" y me pondría a berrear como un poseso. Cómo se nota que en casa se encuentran seguros y tranquilos.

Me dice Idoia, de Gallarta (Vizcaya), que su nieto eusko-etiope está para "comérselo con patatas". Yo a los mios también me los comería (con papas, en este caso)....y luego me preguntaría el porqué no lo habré hecho. Pero cuando se acercan, te sonríen y te llaman "papi" con esas vocecitas....el abajo firmante duro e impasible se transforma en un tipo blando.

El lunes vuelve la rutina del trabajo.

Feliz Navidad.

2009-12-23T23:13:00.001Z

A todos los que se pasan por aquí a diario, a los que conozco y a los que no, les deseo una feliz navidad en compañía de los suyos y del recuerdo de los que ya no están.

De vuelta.

2009-12-21T22:09:00.005Z

Pues si, ya estamos de vuelta. Ha sido algo más de una semana muy intensa en todos los sentidos, sobre todo en el sentimental. Ahora, que por fin duermen, hemos tenido tiempo de encender los ordenadores y saludar de nuevo al mundo. Cuando tenga un rato contaré, más que emociones, impresiones sobre ese desconocido país llamado Etiopia donde, quién sabe, un día volveré. Simplemente diré que me resultó fascinante.

Gracias a todos los que están ahí, detrás de la pantalla. A Colorín, porque es la mejor madre del mundo. A todas las tías, reales o postizas, por el apoyo recibido desde el primer día, con agradecimiento especial (como no) a una real (mi "hermanilla de plátano" ) y a una postiza (Tita O. y cuasiconsorte). Gracias a J., por echarme una mano con los juicios que dejé pendiente a toda prisa (ya eres abogado sindicalista, perraca...); a L., a JAM, a R., a Checo, que seguro que se han asomado por aquí estos días en busca de las novedades que no llegaban; a la abuela de Gallarta (a quien le susurro al oído -para que nadie nos escuche- que tiene un nieto precioso y una hija y un yerno que se portaron maravillosamente bien con nosotros en las pocas horas que coincidimos); a G. y MJ, compañeros murcianos de viaje, porque a cambio de servirles de intérprete nos sacaron de un hotel infernal en Addis....

Especial mención de agradecimiento a Turkish Airlines, por hacernos más soportable el viaje de vuelta al no embarcar rumbo a Madrid 2 maletas y hacer un viaje a Tenerife ligerísimo (excesivamente) de equipaje.

Gracias, en general, a todos los que siguen este blog. Aquí estamos para lo que haga falta.